Mala hierba

El poeta es un plantador de árboles furtivo
Olbap Anitroc


Creí que besarse en la calle era bueno.
Creí que decir lo que pienso,
que mirar a los ojos, escuchar la verdad,
respetar a los otros, llorar,
yo creí
que era bueno.

Nunca en mi infancia oí hablar de dinero.

Por eso de noche
me arrastro hasta un claro del bosque y en él
planto árboles tercos,
y los leñadores
al alba no pueden creer lo deprisa que crece
un poema.

8 comentarios:

  1. Y es bueno.
    Que nadie te cambie esos pensamientos, porque no eres tú el equivocado. Es bueno, buenísimo.

    Los poemas son como los hongos, crecen y se extienden, buenos o malos, deliciosos o venenosos... Tanto da, ahí están constantemente en expansión.

    Salud!

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  2. Maravilloso poema. No te conozco pero estoy dispuesto a pasarme por aquí cada vez que escribas uno de estos :)

    Un saludo

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  3. Lo siento, no he podido evitarlo: http://victorguisado.com/?page_id=854

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  4. Acabo de descubrir una yerbita en mi jardín que ayer no estaba...

    Aíram Ollijurt

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