cristales
la seguridad de las calles
está empezando a asustar, a resultar
alarmante.
Jóvenes extranjeros
armados hasta los dientes
llenos de esmalte
conduciendo vehículos
de gran cilindrada
en dirección perpendicular
a los escaparates.
Su proyección delictiva
es la propia de un lunático,
rompen la luna y se llevan
los cristales,
un poco a lo Woody Allen.
Ya se me están quitando las ganas
de tener una joyería, no te jode,
en Claudio Coello.
Los burgueses otra vez
tratando de imponerse a los salvajes.
jodido y azul
Hube de encontrar un bolígrafo
un jodido bolígrafo azul
para contar lo que me pasa
Busqué el jodido bolígrafo
como te habría buscado a ti
si no hubiera sabido dónde estabas
pero lo sabía claro que lo sabía
lo sabía porque estabas a mil millas
marítimas de mí aunque te tenía ahí
y no lo veía
y por no verlo crucé el océano
en la dirección contraria
hasta tenerte a mil millas
marítimas
hasta encontrar
este bolígrafo
jodido y azul.
Nos atiborrábamos de gominolas los domingos
Nos atiborrábamos de gominolas los domingos
mientras veíamos la película en el cine de Los Fresnos.
Íbamos desde Avilés en el coche de David
un volkswagen golf rojo tomate exprimido.
Salíamos los sábados a muerte y el domingo
el cerebro se dejaba guiar por la ficción
la alternativa era el vacío.
Tal vez el músico había conseguido acertar
con una o dos notas en las dos horas de rigor
y después había deambulado por el baño y la cocina
mientras reunía el valor para decir un "hasta luego" convincente en el salón.
El azúcar de las gominas nos amamantaba
como las anfetas conjuraron el frío de los nazis,
se cernía sobre nosotros la culpa de no estar haciendo lo correcto
de cruzar tal vez el límite de la permisividad de la vida
el miedo a no llegar a ser lo que uno-solo sabe que debe ser un día.
No nos merecíamos el futuro, creíamos.
Y los mismos que nos alimentaron la conciencia
con el cine americano en donde hasta los delincuentes eran profesionales
los que nos cobraron 2 euros por 100 gramos de aquellas gominolas
los que nos obligaron a poblar vías férreas y carreteras y autobuses urbanos
y nos subían el precio del abono en navidades, esos mismos
son ahora los que nos bajan el sueldo y nos suben la hipoteca
y juegan a las carreras con las nuestras
y nos echan la bronca por quemar el planeta
y por no reciclar
y nos hacen ahorrar nuestro ocio para el futuro.
Y nos hacen creer que tampoco merecemos el presente.
Hombres de Troya
Wo aber Gefahr ist,
wächst
Das Rettende auch
Pero donde
hay peligro
también
aumenta lo salvador*
F.
Hölderlin
Fue noviembre y los indicios comenzaron
a agruparse
Y encontramos un rastro que seguir y
era tan vívido
Que solo podía ser cambio de ángulo
Lo mismo desde otra perspectiva
Y fueron llegando las noticias primero
como obuses huérfanos de ruido
Y ya no nos gustaba nada de lo que nos
había gustado
Dejábamos la noche y la bebida a
cambio del discurrir tranquilo de los días
Dejábamos el juego y postergábamos a
los innúbiles amigos
Dejábamos la vida a cambio de su
reflejo en el lenguaje
Y la presencia la dábamos por bien
amortizada a cambio del concepto
Y el porvenir de lo pasado comenzó a
clamar por la restitución de su categoría
Fue un día de noviembre
Cesaron para siempre las tradiciones
mínimas
Y la heterogeneidad del tiempo hizo
surgir otra materia cruel en el seno de aquél más homogéneo
(a Daniel García)
La muerte nos golpea en la nuca como
puerta solo de salida
Y estuvimos afuera antes aún de
comprender de qué era el palio que había fingido guarecernos
Esas cabezas laureadas de sonido y
alborada mullidas en la brisa y en la espuma de las olas
Lanzadas al tumulto como agua
cristalina hacia la roca
Que comprendían la lluvia y la sequía
mientras se asían a la circunvolución del mundo
Esa divina estirpe que lo recuerda todo
que lo comprende todo que todo lo interpreta
Que toma su inmortalidad como un objeto
permanente y no como un estado pasajero en una vida
Pero que pierde a uno y entra en todos
el peligro del cese de la vida
Como en Troya
Como si del peligro se extrajera una
victoria
Y hay junto a nosotros una tumba
Una madre que llora al fondo de una
sala
Y hermanos narradores de tragedias como
Apolos que trazan diferencias
Mantuvo la consciencia -cantan- hasta
su límite
no quiso circos
Y hacen que comprendas
Que mastiques
Que solo fue por eso por lo que no le
viste
No respondió al teléfono ni tan
siquiera al whatsapp
Y puso un cerco a su agonía y a su
desmembramiento en quimios y quirófanos
Respiras
Y saboreas el aire como en tu
nacimiento
Y sientes el oxígeno arder en cada
glóbulo
Y sabes que tu llama se alimenta de una
parte microscópica del mundo
Que eres quien serás
Que solo quemas tiempo
Y dices siempre como si negociar
con las palabras te hiciera dueño de ellas
Y notas al pronunciar esas dos sílabas
cómo exceden tu existencia
Cómo no hay siempre nunca más
Y tu conciencia te parece que despierta
aún embriagada al traspasar su centro
El bronce de la espada de Odiseo
El sagaz
Hombres de Troya
Mortales todos
Aquellos que aún no han muerto
En cada sobremesa una palabra impone un
fondo y ya no se hacen bromas sobre ello
Y solo estamos en enero y cada sutil
molestia la empleamos para señalizar nuestros acabamientos
Y hasta el aliento nos parece un
mensajero del empecinamiento necesario para hurtarle un soplo al
viento
Y de lo lógico y lo fácil y de lo
natural que es dejarse ir y devolverlo a su lugar
Que no es el nuestro
De todos mis hermanos solo conservo en
la retina el rostro de los que ya han partido
Cierro los párpados y veo perenne en
el cristal que separaba a la muerte putrefacta
De la putrefacción llamada vida
Una fotografía
Y veo una caja en la que habían
ocultado a nuestra vista tu desecho
A lo que ya nadie podía llamar amor
Ni amigo ni enemigo
Ni hermano ni padre ni hijo
Mirabas a la cámara y bebías de una
jarra de cerveza
Y aquel último brindis aún espera la
respuesta que no queremos darte y te debemos
Y cada vez que sin estar tú volvemos a
brindar
Tu imagen indeleble nos hace
vulnerables
La vida se cobra su sentido cada noche
Nos hace simular nuestra partida
La vida nos acerca al destino que
marcaste con tu rumbo
Y tú que lo exploraste te libraste de
saber a dónde conducía
Qué es sino esto la conciencia
Ahora que asistimos impertérritos al
fin de las casualidades
Una mosca o una mariposa
Que viven apenas unos días y en esos
acaparan el sentido de sus vidas
Una célula un latido una galaxia
Qué son sino trayectos
El inmortal se ocupa en camuflarse
entre las vidas de las cosas
Incluso las longevas
La secuoya el planeta o la estrella
recorren su camino entre su origen y su último estallido
El sol eterno no lo es allende nuestros
límites
Los cúmulos galácticos todo el vacío
del cosmos
Estrictas aberturas de sentido en una
nada que se escapa del concepto
Somos esclavos de nuestra idea del
tiempo y el tiempo sin nosotros no tiene contenido
Es solo una espera que desdeña la
esperanza
Futuro es aquello que no llega después
de nuestra marcha
Y nuestro nacimiento
La mera turbulencia del origen
De un desleimiento
Ah muerte
Inexistente prueba del yo y del
nosotros
Ah dolor
Inabarcable superficie de contacto
Nos sentimos a salvo en nuestra idea de
orden hasta que el orden muestra que solo era idea
Entonces el peligro se revela y nos
eclipsa y es el molde de ilusorias salvaguardas
Wo aber Gefahr ist, wächst
Das Rettende auch
Y qué poco consuela en el ordo mortal
el verso de los dioses
Constructo de silencio y aún mayor que
nuestra vida entera pues no somos eternos
Somos poetas nada más incluso el más
prosaico de nosotros
Somos poesía o ya no somos nada
Indecidibles átomos de lesa realidad
Que sin nosotros no conoce ni la
angustia de estar viva ni su futilidad
Ni su alegría
*Los
versos de Patmos en la traducción de Eduardo Gil Bera
Si te digo
Si te digo que de pequeños
mis hermanos y yo nos organizábamos
para irnos de caza al patio de atrás,
donde las ratas tenían una red de túneles secretos
de los que nosotros, a rotring, trazábamos planos,
o te digo
que había tanta droga en la calle
que no merecía la pena otra cosa que dejar crecer la hierba entre las tumbas,
porque aquel cementerio de niños era un campo en barbecho hacia el pasado,
si te digo
que a los 18 años 30000 chavales se emborrachaban como un solo hombre
absolutamente todos los viernes y todos los sábados contando con la connivencia de sus padres
que les veían salir de farra, y al volver veían las vomitonas, y a la mañana siguiente las resacas,
y que el lunes volvíamos a clase y nos portábamos como profesionales, igual
que se portaban nuestros padres como profesionales en sus trabajos de mierda,
si te digo que había más bares que portales en todas las calles de Avilés,
que jugamos más a las cartas en la universidad que Aramís Fuster en su vida,
y que muchos miércoles nos emborrachábamos de delirium y nos saltábamos las últimas cuatro clases
y al entrar al bar estaban fregando y le dábamos la vuelta a cuatro sillas y nos tomábamos
veinte sidras, y ese dinero nos lo daba nuestra madre
para el plato del día.
Y después de acabar la carrera -ya en Madrid-
si te digo
que compartíamos piso y nos parecía que estábamos empezando otra carrera en otro sitio
y que vivíamos en un colegio mayor, nos parecía,
y los sábados hacíamos botellón en casa antes de salir
con la misma actitud adolescente que habíamos aprendido en Avilés
y nos parecía que los adolescentes auténticos nos retaban a duelo, pero los adolescentes
ni se percataban de nuestra presencia porque más que presencia en Madrid, lo nuestro era
ausencia de Asturias,
y que llevábamos un traje a trabajar que era un mono de trabajo más incómodo,
y que a veces salíamos por la tarde, sobre todo en verano, con el calor, y nos gastábamos
el sueldo en cañas
y cuando alguno bajaba al baño a cambiar el agua al canario se metía una raya
solo para verse más guapo en el espejo.
O si te digo que en casa a la hora de comer
nuestro padre daba un mitin diario y exigía aplausos puntuales en los puntos y apartes del discurso
y risas enlatadas en los comentarios hirientes
y las preguntas adecuadas al terminar con las que pudiera lucirse en la respuesta
-si no se las hacías te arriesgabas a correr delante de los grises que aún perseguían a tu padre- y de ahí quizá
nos viene este desinterés por la política que está permitiendo a la derecha gobernar
y que se está llevando nuestras vidas de traje a trabajar en un cochazo,
aunque el cochazo es del banco, y el traje, y la casa, y el garaje. Todo es del banco, hasta el futuro
de nuestros hijos.
Y si te digo que no hemos sabido plantar cara y encima ahora estamos estorbando
a los "adolescentes"
y que creemos que somos sabios y experimentados, y que por eso preferimos un cambio progresivo,
y los adolescentes reparan en nosotros de pronto como un obstáculo,
y es que nuestro cambio es tan progresivo que los adolescentes nos confundían con el fondo
y se preguntan ahora de dónde habremos salido tantos.
Tantos que somos mayoría y confundimos nuestra inercia con nuestra ideología
y llamamos a nuestro fracaso rebeldía, y estorbamos en los bares y en las bolsas de trabajo, y estorbamos
en la idea y en la charla y en la lucha, y en la huelga
que ya no secundamos, y en la manifestación a la que ya no vamos,
y en rebajas estorbamos en las tiendas que sí abarrotamos, y estorbamos
cada cuatro años en las urnas:
si te digo que somos piterpanes obstinados
que de tanto gritar revolución perdimos la voz y la razón
y en su lugar nos han acostumbrado a usar un garfio,
tal vez no me creerías, pero tienes al alcance del valor tu propia historia
y ese valor consiste en no necesitar que nadie te lo diga.
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Son cosinas,
Tréboles
Predicar con el ejemplo
Yo, que soy un ser sensible y sé
que en este mundo sí, que en
este mundo sí,
que en este mundo es innegable que se
sufre, y veo
el sufrimiento de este mundo y lo
comparo
con el de otros mundos,
más o menos
separados de este mundo,
y veo el sufrimiento de esos otros
mundos comparándolos con éste,
como si hubiera muchos mundos, como si
hubiera muchos mundos,
como si el mundo fuera
un conjunto
de
mundos ensamblados,
como si las fronteras fueran lo real,
en vez
de lo que nos explica la unidad en este
mundo
que solo es uno; individual, esférico,
que flota en una nada comparada con el
mundo
sin luz, temperatura ni oxígeno,
sin mar, ni tierra ni canciones,
sin nubes ni personas ni problemas; y
si no
a qué tanta alambrada y tanto muro y
tanta aduana
a qué tanta vigilia en plena noche y
tanta cámara
de rayos infrarrojos,
y tanta policía
a qué tanta política para marcar la
diferencia
entre los mundos que componen este
mundo, entre los mundos
que fingen ensamblarse unos con otros
por cada cicatriz y componerlo como
heridas
en articulaciones, cortes en músculos
del mundo, cortes
en sus tendones, que desangran,
que explican desangrando qué es la
sangre
y que descuartizando indican dónde
estaban las uniones,
a qué tanta frontera artificial si las
hubiera
naturales. No las hay.
Yo, que soy un ser sensible y sufro con
el mundo te lo digo
porque no habría sufrimiento
si no fuera del mundo el sufrimiento,
el mismo sufrimiento para ti y para mí,
por eso te lo digo,
no para que me compadezcas tú a mí
por el dolor de otro mundo que es
distinto de tu mundo
sino para que sufras con los ojos hacia
ti, para que veas
que tú eres el mundo y sufres tú si
sufre el mundo y el mundo sufre si tú
sufres, si yo
sufro, si sufrimos
sufre el mundo, hay
sufrimiento.
Y no puedes poner una barrera al
sufrimiento en este mundo
como si cortas una mano porque te duele
un dedo. Dónde,
¿nunca has pensado hasta dónde dura
un dedo,
y si ese dedo sería un dedo si nunca
terminara?
Un dedo que es tan dedo como el mundo
que no es dedo no lo es
para que sea -dedo-
tu dedo en el mundo, y vale ya este
ejemplo,
si no lo entiendes créelo. Yo,
que soy un ser sensible te lo digo,
te pongo en otro ejemplo:
como cuando te empujo y tú te caes
encima de un castillo hecho de arena en
una playa,
y dices que he sido
yo, que he sido, que
yo he sido.
Te crees que estás diciendo la verdad,
aunque te he empujado a ti, y has sido
tú, has sido;
tú has sido quien ha puesto cada minúsculo cristal,
cada trocito de concha en el lugar
cada trocito de concha en el lugar
que ocupa ahora,
o cómo iba a calcular yo todo eso, cómo
iba a calcularte entero a ti,
para saber qué partícula de arena iría a
parar a cada sitio
de este ahora, después de que tu
cuerpo, tu materia,
tu personalidad y tus recuerdos,
-lo que te empeñas en decir que eres
tú,
a lo que tú, tan orgulloso de una
silueta hacia adentro,
llamas yo-, ese sujeto de tus acciones,
desde donde predicas,
y estás diciendo
has sido tú,
has sido tú, como
un niño,
desordenara así el castillo.
Ahora
que has destrozado con tu ego ese
castillo
dices que solo eres vehículo
para la fuerza destructora que te
empuja
y que tu dedo y todo lo demás perdió
por culpa de otra cosa su equilibrio.
Y dónde empieza la "otra" cosa para que
la cosa "una" seas tú
¿no lo has pensado?
Para que seas tú y puedas aducir que
tú no has sido,
que no eres responsable.
Tú quieres ser irresponsable y te
aíslas.
Yo, que soy un ser sensible te lo digo,
soy tú porque tú
eres yo,
soy yo porque tú
eres yo, hay
sufrimiento, es
como una fuerza que te empuja, te
lo digo, dítelo tú,
eres un ser sensible, como yo,
dite qué sientes, y qué es sentir
si no es el sufrimiento de este mundo
compartido.
No te lo digo, me lo digo, no me
escuches,
escúchate a ti.
Dímelo tú
a ti.
Destroza mi
castillo.
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