2016
el poeta debe andar:
se despojará de todo.
Perderá el ritmo,
cualquier regularidad será desactivada.
Palabras como alambrada se escribirán
sin venir a cuento, cacofónicamente,
cortando el paso al aire del habla.
Hay un momento en la poesía de papel
en que la realidad estorba,
como cuando Europa piensa en Siria.
En plena realidad a veces ocurre lo contrario:
sobra la tradición
bi-milenaria
de la poesía.
Siria ve hoy de cerca la poética de Europa.
personas de color
En mitad del bosque se ahoga un negro.
Y en el mar, en un crucero.
O en la playa contando granos de arena
a principios de agosto,
o de julio. O en Punta Cana
se ahoga un negro, o en
Cuba, o en Costa Rica.
O en tu pueblo. Mientras canta el gallo
del vecino.
Se ahoga en los Picos de Europa un
negro.
Se ahoga en Ibiza, esperando la famosa
puesta de sol,
bailando el chunda chunda.
Todos los negros tienen ritmo, se
ahogan
rítmicamente.
Mientras se sirven mojitos en la
piscina del hotel, a las 8,
antes de la ducha y de la cena, se
ahogan.
Antes de los cuatro gintonics, de
cuatro ginebras y cuatro tónicas distintas
do, re, mi, fa, melódicamente,
se ahogan.
Y aromas -enebro lima pomelo regaliz
pimienta- se ahogan.
En un monasterio del sur de Francia, en
pleno retiro espiritual,
rompiendo el silencio con su chapoteo,
se ahoga otro negro.
Comiendo lechazo de Castilla
bebiendo vino del Priorato
se siguen ahogando.
En un albergue, en un cámping, en una
casa rural, en el piso de un colega, el Camino de Santiago,
o tirado en un parque de Pamplona
durmiendo la mona sobre la piel de un toro
los negros se ahogan.
En Venecia, en un hotel de cuatro
estrellas se ha ahogado un negro hace un minuto.
En los fiordos noruegos un negro
ahogado en la sauna.
En Nueva York, en Canarias, en Benidorm
o en Murcia negros ahogados.
En la Al-hambra de Granada.
En la mezquita de Córdoba.
En el estadio Santiago Bernabeu.
Negros perdiendo pie, tratando de
respirar aire en vez de agua salada.
En casa, después de salir de trabajar.
En tu coche, en tu sofá,
en tu cama.
En el paraíso de tus sueños. Por todas
partes.
En toda la mar y la tierra de nadie
naufraga la humanidad
naufraga la humanidad
mientras es nadie
quien se ahoga.
El apoltronado nato
Érase una vez un
hombre que tenía una silla pegada en el culo. Imaginaos. Era, para
más inri, una silla de piano, de esas que usan los pianistas toda la
vida, algunos, otros de vez en cuando. La gente lo miraba y se reía
a sus espaldas, cuando veían la silla. Pero luego le adulaban e
intentaban consolarle. Le decían “¡Vaya silla!, ¡Que no me
entere yo que esa sillita pasa hambre!”. Otros le alababan el
gusto: “madera de caoba, ¿no? ¡Y tapizada con suavísimo
terciopelo azul turquesa! ¡Qué elegante!”. Algunos, medio en
broma medio en serio: “mejor la silla que el piano” (y en eso
llevaban razón). Nuestro hombre se pasaba la vida disimulando.
Cuando había visitas les saludaba desde detrás de la puerta. Llegó
a comprarse un piano para que no le hiciesen preguntas, pero como no
sabía tocar, se sentaba dándole la espalda, desenfadadamente, como
había visto hacer a Leonard Bernstein en un documental. Un día ya
no pudo más y se operó la nariz y los párpados. Cogió un avión a
Colombia y se introdujo en los círculos del Realismo Mágico, donde
aún vive, feliz hoy en día, postulando a sus amigos para el premio
Nobel de literatura.
FIN
estoy muy nervioso, pero bueno
voy a recitar este poema,
es el primero que escribo, nunca me había subido a un escenario,
lo escribí ayer por la noche, a ver si os gusta.
Me da mucha vergüenza,
además,
con el nivel que hay...
se lo dedico a mi chica, que me está viendo,
[mirando al público, susurrando] -¡guapa!-
sin su apoyo constante y su cariño
nada de esto tan bonito que me está sucediendo
hubiera sido posible.
Yo ya escribía de pequeñito, pero sin enseñárselo a nadie
y, bueno, tampoco aquello lo considero poesía,
eran mis pensamientos,
los pensamientos de un niño.
Un niño inquieto, pícaro,
inteligente, sí, pero un niño, al fin y al cabo,
en mi perfil de Facebook podéis ver alguna fotografía.
Normalmente llevo una encima, pero me han dicho
que aquí no se pueden usar objetos.
Bueno, empiezo, que me enrollo más que una persiana.
El poema se titula
"te quiero",
es un título corto porque soy de los que opinan
que los sentimientos más grandes se pueden decir con pocas palabras.
Se me ocurrió el otro día, cuando la vi, a mi chica, sonriendo.
Fue como un destello de amor, y ¿sabéis? tiene gracia,
porque al principio pensé en titularlo así, "amor",
pero luego pensé que quizá ella no lo entendería.
No es que no me guste la poesía críptica,
pero creo que hay cosas que, siendo complejas,
aún pueden traducirse a palabras sencillas,
sin recurrir, por supuesto, a expresiones manidas,
sin emplear argumentos trillados que como poeta detesto.
Veréis,
yo, funciono así:
noto un sentimiento y trato de reprimirlo,
pero como soy tan sensible eso no dura mucho
y sin querer brota como de una fuente
un crisol de palabras inesperado
que después, al leerlo, no me parece mío.
Mi poesía es como un vómito, me poseen las musas,
yo he sufrido mucho y al escribir se nota,
pienso que el bolígrafo es como una herida,
que mi sangre es tinta de muchos colores
y que el papel venda mi melancolía.
Una vez lo escribo no vuelvo a tocarlo
pienso que el poema perdería frescura
me parezco en eso a un poeta francés,
alguno lo conocerá,
Rimbaud, que en eso se me parecía.
Voy a empezar ya, se titula "te quiero",
como he dicho,
va a estar incluido en mi próximo libro
que saldrá en noviembre,
toquemos madera.
Me lo autoedito, es poesía independiente
no me gustan los premios ni la competencia.
La portada la ha hecho un amigo muy íntimo
que no os puedo decir, es una sorpresa,
pero es un artista como un pepino
y estoy muy contento, es un privilegio.
Además tiene un prólogo que es una pasada
lo ha escrito un poeta superimportante
que le envié el libro, así, por la cara,
lo leyó ¡y le encanta!
¡y lo ha entendido!
El poemario es breve, pero contundente,
se titula "Amor, pero del promiscuo"
me reflejo en él como en un espejo
porque soy sensible, pero cabroncete.
Antes era más, pero gracias a ella
me estoy reformando aunque a duras penas
porque discutimos por mi libertad
y le digo siempre: porque te amo tanto
odio transformarte,
que es un verso mío,
bueno, un aforismo.
Por cierto mi twitter es "lovers", de "love", amor, y verso,
tengo diez seguidores, yo los llamo "folovers"
y sigue aumentando, la poesía ha vuelto,
yo qué culpa tengo.
La presentación del libro va a ser diferente
con guitarra acústica, algunos amigos...
he tenido suerte y en este mundillo
gozo de respeto, pero de cariño.
Os invito a ir, creo que habrá vino.
Bueno, empiezo ya:
Se titula "te quiero"
ya, ya lo he dicho. Es que estoy súper nervioso.
Pero bueno.
Os jodéis.
Labels:
slam,
Son cosinas
Alopecia VI
La autonomía es el fundamento de la dignidad de la naturaleza humana y de toda naturaleza racional
Immanuel Kant,
Fundamentación para una metafísica de las costumbres
¡Genética alopecia!
No es a ti.
¡Stress!, que a tus congéneres aplasta,
a ti tampoco es; ni va contigo
ninguna otra histórica falacia.
Asomas la cabeza del folículo,
contemplas tersa piel: erial
anexionado bajo el yugo
imperial de la vecina frente
es, más que cuero cabelludo.
Te atajan, y vuelves a surgir
como una idea;
tratan de convencerte de que ya
no eres de ahí
y muestras tu ADN deeneí.
¡Indómito cabello que galopas la llanura!
¡Azote de la tundra!
¡Aunque tu estirpe muera
y abdique su corona melenuda en un sombrero
tú resiste
y yérguete derecho en tu raíz!
Labels:
Son cosinas,
Tréboles
Excusatio non petita...
gas Natural fenosa
(en minúscula gas, en minúscula fenosa, en mayúscula Natural)
un dibujo de una mariposa
un par de sellos AENOR:
Empresa registrada
Gestión ambiental
Cliente
Dirección
NIF/CIF
Domiciliación bancaria
Número de factura
Fecha de emisión
Forma de pago
Fecha de vencimiento
Conceptos tarifa PVPC
Periodo
Unidad/Base
Precio/Porcentaje
Importe (en euros)
Término fijo de potencia
Energía
Alquiler de equipo
Impuesto eléctrico
IVA (21%)
Importe total
Historial de facturación en kWh
Datos de interés
(según qué) BOE, los costes
Contacte con nosotros (lunes a sábado, de 8 a 22)
Número de identificación
Página web
Facebook de clientes
Twitter de clientes
Domicilio social
Inscripción
en el registro
mercantil.
Nos están robando.
Si no
no nos darían
tantas
explicaciones.
el procesador
el procesador de texto me pregunta
si quiero la página
normal o apaisada.
Qué fuente deseo,
de qué
tamaño.
Después
me deja tan solo como siempre
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