Interneeeet

Hoy no me apetecía escribir. No tenía ninguna idea, así que me metí a estas horas a navegar sin rumbo, a la deriva, por interneeeeet.

Internet es una cosa maravillosa. Voy a aprovechar este momento para decir una frase que me pone los pelos de punta: si no existiera, habría que inventarla.

Resulta que hace unos años no existía, o más bien, era como si no existiera. Sólo la usaban los del Pentágono para jugar a los barcos.

Recuerdo que, en aquella época, yo andaba en las cosas del estudio, y que por eso estaba en mi casa, en vez de estar haciendo la mili, que era una cosa que había en España porque los militares de aquí no tenían internet.

Todo el papeleo del mundo era de papel. Así, si querías conseguir una subvención del minimisterio de cultura, tenías que ir a Madrí, donde tenían unos impresos en los que te tenías que arrodillar a los pies de un excelentísimo señor funcionario y firmar que eras un mierda para que al final pasara lo mismo que ahora, pero en más tiempo: que no te la dieran.

Si tenías un amigo en otra ciudad se notaba, no era como ahora, que está todo el día enviándote chorradas al trabajo. De aquella, para comunicarte, como tampoco había móviles (no, no había, habéis leido bien) tenías que coger un boli BIC, un papel y escribir, cosa que ahora nos parece de locos, pero que tampoco costaba tanto, ya que teníamos práctica e incluso buena letra. Después había que comprar un sobre, un sello, salir de casa, buscar un buzón o una oficina de correos y tirar la carta por un agujero. Y había que fiarse de un tío que había ahí y que la iba a llevar personalmente a su destino. El Cartero (¿os dais cuenta de lo ridículo de ese nombre? es como si los panaderos se llamaran paneros). Por supuesto, la mitad de las veces, mientras hacías todas esas cosas, te dabas cuenta de que la carta te había quedado un poco sentimental y detenías el proceso. Hoy, sin embargo, le das al botón y eso ya no hay quien lo pare. Así nos va.

Antes también, si se te ocurría una estupidez, la escribías y la metías en un cajón. Así la leías al cabo de un par de años y te dabas cuenta de que justo acababas de dejar de ser gilipollas hacía un minuto (pasaba siempre). Ahora, gracias a internet, el fondo de tus cajones está al descubierto y cualquiera puede ver el interior de tu cabeza. Aunque como hay tantas cabezas abiertas, nadie va a mirar la tuya, así que en eso las cosas no han cambiado tanto.

Y luego está lo de los bancos, reservas de hotel, de vuelo, youtube, la wikipedia, el google maps y las tías en pelotas, que para qué os voy a contar.

Así que estoy a favor de internet y en contra de la deforestación, aunque no tenga nada que ver una cosa con la otra, porque todo ese papeleo no se ahorra, que es una de las consignas del progreso, que ningún avance científico frene el desastre.

Pero contra la deforestación Rajoy, que cree que un guarda forestal es un tío que examina a los forasteros.

Poema penoso

No hay muchas maneras de comenzar un poema.
Si la primera palabra es "no",
seguramente será de pena.

Fúbol

Entré en el bar y estaba lleno. Todo el mundo mirando para la misma esquina. Había en esa esquina una pantalla que emitía imágenes de otros humanos que se habían amontonado en un recinto. Lo gracioso del caso es que podía haber 80000 humanos allí, pero sólo unos pocos (20 ó 30) corrían libres por el inmenso espacio vacío del centro. Es lo que esta especie denomina deporte. Un residuo de los antiguos tiempos, en los que el hombre debía moverse para subsistir. Hoy esto ya no es así, están organizados de tal forma que su única necesidad es el dinero. Un asombroso pacto entre todos ellos que hace que puedan conseguir cualquier cosa a cambio de otra de un género totalmente distinto. Había en el bar todo tipo de bebidas y alimentos recolectados en los confines de la Tierra. No es extraño que su ocupación fuese precisamente estar observando otro lugar mediante el ingenio denominado televisión.

Me recordaron mi etapa de observador marino, cuando me pasé 700 años esperando a que las anémonas hicieran algo sorprendente. Todos se movían al mismo tiempo, callaban a la vez y gritaban al unísono. Excepto uno de ellos, al que en un principio tomé por el cabecilla del resto, ya que se anticipaba a los movimientos de los demás de tal manera que parecía su director. Al estudiarlo con más detenimiento me di cuenta de que, en cambio, era el más estúpido de todos, ya que escuchaba la acción que veía en la televisión unos 10 segundos antes que los demás mediante un minúsculo auricular que tenía conectado a una radio, otro invento como la televisión, pero sin imágenes. Tal vez era por la ausencia de éstas por lo que la información llegaba primero a sus oídos. Al analizar la composición química de los especímenes hallé una gran concentración de adrenalina y testosterona entre los que rodeaban al sujedo radiofónico, que achaqué al evidente fastidio que producía en aquellos que se enteraban de modo prematuro de lo que iban a ver en pantala a causa de los chillidos y aplausos del indeseable gañán (como oí que le llamaban otros machos sentados justo tras él).

De pronto se levantaron todos y se fueron. Dejándome solo en el bar con tres que habían llamado mi atención anteriormente ya que llevaban ropas idénticas y eran extrañamente amables.

En se momento fue cuando realicé mi hallazgo. Descubrí que había líquidos diferentes en cada recipiente y que para probarlos sólo tenía que dar unas palmas y gritar "¡Jefe!", señalando luego con un dedo el líquido que quisiera.

Lo que pasó a continuación fue muy raro. Los tres individuos, que también tenían el mismo nombre, (Caramelo, o algo así). Empezaron a ejercer sobre mí una influencia maléfica que me hizo caer en una inexplicable empatía con ellos, cosa que va contra las más elementales normas del naturalista extraterrestre. Entablé una conversación que fue haciéndose cada vez más personal. Cuando me di cuenta de que su embrujo hacía peligrar mi misión traté de irme, pero ellos me dieron caza cerca de la puerta y me zarandearon de tal modo que no tuve más remedio que desintegrarlos con mi rayo láser.

El resto ya es de sobra conocido. Pese a que acabé con ellos, el efecto de su hechizo continuó y fue la causa de que mi platillo volante presente los desperfectos que han podido observar sus señorías, y de cuya reparación espero ser exonerado al ser en aras de la ciencia que tuve que parar en Mercurio a desahogar mi vejiga androide.

El hombre badajo

Las nuevas tallas de mujer del siglo XXI (alias emancipada).

Diábolo. Buenas tetas y buen culo.

Cilindro. Sin tetas ni culo.

Campana. Plana y culona.

La mujer, cansada de ser un objeto fue ascendida a tres objetos. Hoy todas las mujeres de España se han mirado al espejo y se han preguntado: ¿Yo qué soy, campana, diábolo o cilindro?

Me imagino el alboroto en los colegios:

¡Yo soy diábolo!

¡Qué más quisieras, guarra!

Parece que la cuota de mujeres en el gobierno no detiene el auge del machismo. Quizás debiera primar el sentido común en esas altas esferas, visto que este desmán lo ha cometido un científico de prestigio.

Aunque a mí, el prestigio en esta sociedad de oligofrénicos me da mala espina.

Mejor cantante de España: Rosa

Mejor escritor: Juanjo Millás

Mejor poeta: Joaquín Sabina

Mejor periodista: Ana Rosa Quintana

Mejor modista: David Delfín

Mejor deportista: Pocholo

Mejor actriz: Maribel Verdú

Mejor sociólogo: Javier Sardá

Y si ganan los otros, que se vayan despidiendo las negras de ir al médico. Donde esté un café bien hecho que se quite una mamografía.

"El hombre vive habitualmente sumergido en su vida, náufrago en ella, arrastrado instante tras instante por el torrente turbulento de su destino, es decir, que vive en estado de sonambulismo sólo interrumpido por momentáneos relámpagos de lucidez en que descubre confusamente la extraña faz que tiene ese hecho de su vivir, como el rayo con su fulguración instantánea nos hace entrever, en un abrir y cerrar de ojos, los senos profundos de la nube negra que lo engendró. Tenía razón Calderón en un sentido aún más concreto y trivial de lo que él supuso: por lo pronto, la vida es sueño, porque es sueño toda realidad que no se captura a sí misma, que no toma plena posesión de sí misma, que se queda dentro de sí y no logra, a la vez, evadirse de sí misma y estar sobre sí. Y no hay distinción entre el hombre inculto y el hombre de ciencia: también el físico es sonámbulo y lo es no sólo en su vida común sino que también al hacer su física, al crear su ciencia sonambuliza. La física es sueño, un sueño matemático. El único intento que el hombre puede hacer para despertar, para acordar y vivir con entera lucidez consiste precisamente en filosofar. De suerte que nuestra vida es, sin remedio, una de estas dos cosas: o sonambulismo o filosofía. Yo lo advierto lealmente antes de empezar: la filosofía no es sueño ―la filosofía es insomnio― es un infinito alerta, una voluntad de perpetuo mediodía y una exasperada vocación a la vigilia y a la lucidez."
J. Ortega y Gasset: La razón histórica (Obras Completas, vol. XII, Alianza Editorial)

Principio de incertidumbre

Es de dominio público
que, para un electrón,
el tiempo no significa nada.

Viaja a la velocidad de la luz,
allá donde el tiempo se para.

Es lógico que no vaya a ningún sitio en especial.

No tiene prisa, ya irá.

Por eso el hablar de órbitas,
o de mujeres jóvenes
enamoradas
es un convencionalismo absurdo.

La pesca del comentario.

Coloco mis posts cada noche
en su blog, que es una nasa,
y por él, o ella, pasan
octópodos de la red.

Tocan todo sus antenas,
sus tenazas, sus mil ojos,
y salen y entran y salen
un cangrejo,
una morena,
un calamar, un pez globo
y otras bestias abisales.

Sin comentario no hay huellas, más allá
de escasos restos de sangre
cuya base silicata os delata.

Y comprobando la nasa se me ve por estos fondos disfrazado
del abuelo estrafalario que les da pan a los pájaros.

Recuerda.

Tal vez lo único que se debe exigir a un amigo es eso.
Lo único que nos diferencia de otros conjuntos de gente,
de esos grupos de personas que coinciden en un sitio
por casualidad u obligación,
los compañeros de tren que no lo cogieron en la misma parada ni van, creen,
(porque uno nunca sabe a dónde va a llegar) al mismo destino.
Recuerda a los que fuimos tus amigos porque lo seremos siempre
y aunque llegue el día en que no nos soportemos lo seremos,
hay que recordar a los amigos para poder ser uno mismo.
Saber de dónde te vienen los defectos, las manías, las virtudes.
Sois vosotros los que salen en mis sueños,
los extremos de mi causa que no logro distinguir porque están fuera de cuadro,
los lugares de mi conciencia que explicarían mis actos,
las ocho novenas partes de mi personalidad que la mantienen a flote sumergidas.
Eso sois.
El mar se ha hecho más cálido y la amistad parece diluirse,
pero no es así, porque se puede rastrear, a partir de una nube o de una gota de lluvia,
de dónde vino esa agua, de dónde esa sal, y aventurar a dónde va a ir en el futuro.
Y nos equivocaremos en la predicción porque es tan compleja
que siempre quedarán datos que computar, pero no en la procedencia.
La amistad es una ciencia, cuesta trabajo recordar.