los últimos siglos

 

Los griegos del último siglo oscuro estaban hasta los huevos

de la oscuridad, la religión, la locura, la destrucción de tantos siglos.

Quisieron cambiar por que ya tocaba. Ya se habían probado las vías

todas del individualismo, las guerras ganadas, el sufrimiento sin castigo.

Se hicieron ilustrados porque la luz brota de la nada, y ya no se veía un pijo.

Y llegó la filosofía y la ciencia y la técnica y la academia y la democracia.

Y llegó mucho después tras un apagón otra ilustración de secularización y de matemática.

Y llegó la literatura y la historia y la economía y la hermenéutica y la física cuántica.

Y empezó a deslumbrar tanta luz nuclear y llegó el vértigo y el fascismo y el endiosamiento.

Y la perfección.

Y anochece en el mundo y los griegos del último siglo lúcido

tenemos sueño.

x2

 

Te lo voy decir dos veces

Te lo digo otra vez

te repito lo que te digo

te lo repito.

Porque a la primera

porque a la primera vez

no lo entendiste.

No lo entendiste, no

y mira que te lo dije.

Te lo dije, pero ni puto caso.

Ni puto caso.

Estoy bastante harto de ti y de mí y de nosotros

Estoy bastante harto

de ti

y de mí.

Es claro que se da

 

Las leyes de la física han producido vida,

pero la vida no viene de las leyes de la física.

Es claro. Si quieres plantar vida has de prepararle un mundo con sus leyes.

Las leyes son de la vida en este mundo.

La vida surge si se da la ocasión y no otra de la vida.

¡Qué maravilla ser vida y saberlo!

No.

Es que se da.

Igual a cero

 

El mundo se enfrenta a un antimundo

y permanece constante la suma

aquí de atrás a adelante y allí

de adelante a atrás.

Y cuando miras un espejo te ves a ti reflejado pero eres reflejo a tu vez

de ese otro que en su mundo paralelo te mira a través de un espejo

y te ve y piensa que tú eres su reflejo.

A veces miras en la pantalla reflejos de otros

pero esos no son a la vez.

A la vez tu otro yo ve reflejos de ellos otros en su pantalla.

Siempre da cero la suma

pero cero no es nunca.

Sencillamente Platón

 

 

 

 

 

 

Platón, pedagogo de Sócrates.

Platón dialogante. Platón aporético.

Platón académico con un batallón

de filósofos a su disposición.

Platón amante de la sabiduría.

Platón enemigo de los sofismas y de la religión.

Platón aristócrata, Platón

acaudalado, Platón esclavo

liberado, Platón propietario a Academo

del templo consagrado.

Escritor Platón.

Dramaturgo Platón, poeta

Platón. Platón desengañado del concepto.

Conceptual al cabo, acabado

Platón.

Platón, Platón.

Pero Platón ágrafo profesor. Platón sabio.

Platón más

que la palabra Platón.

¡Oh campechano caimán!

¿Te acuerdas, Juan Carlos, cuando lo de tu hermano?

Tú apenas hablabas castellano y yo,

bueno, yo no había nacido.

Pero estábamos unidos ya, Juan Carlos,

éramos una unidad de destino en lo universal ¿O no?

Tú y yo, Juan Carlos, hemos vivido de todo.

Entre los dos apuramos la precariedad

y el lujo, el paro y el ocio, la crisis

y la oportunidad.

¿Qué importa el reparto, somos pedazos de lo mismo.

Y a lo mismo volveremos cuando los dos muramos.

Yo aquí y tú allí, para estar bien repartidos.

Al fin, ¿qué importa la vida, acaso no es un breve periodo

que dona sentido a la eternidad?

Ahora que difuminas tu figura para que te brille el rostro campechano en las monedas,

ahora que ni huyes ni te exilias, sino que te vas, oh, taimado caimán,

hay que quitarse el sombrero. Lo has vuelto a hacer, y ha costado:

naciste en Italia y al África ofrecerás tu orto,

oh, soberano, para ti un merecido nací en el Mediterráneo.

Yo, mientras tanto, en España, manteniendo tirante la piel del último toro.

Bajo el sol, saludando descubierto y prorrumpiendo un viral,

¡Viva España y muchas gracias, Majestá!

Cada noche Silvia Nieva

Cada noche Silvia Nieva

cambiaba el agua al bacalao.

Y el bacalao perdió su sal y la del mar entero

y el recuerdo de la sal y el del agua salada y el de la dulce

y el agua ya era de grifo.

Y el bacalao echó raíz en la nevera o tal vez era micelio,

da igual, aquello era bacalao, no tenía que ocurrir.

Pero ocurría y cada noche yo me daba cuenta de que era ella,

Silvia,

la que tenía razón.

Y un día, al abrir la nevera,

el bacalao voló.

ay, si me cazan

Ay, si me caza un cazatalentos...

Se conoce que en mi caso

no han tenido suficiente puntería

todavía.

O quizá

es que soy cazamenor.

Y no se fijan.

Me gustan los helados

Me gustan los helados, hay muchos tipos.

Los hay primaverales y de otoño,

los hay para el invierno y por supuesto

para el verano. Es que hay cuatro estaciones.

Entiendo a los que dicen los helados están fríos

y hay que comerlos con calor, son para refrescarse.

Los entiendo. No lo han pensado bien.

Se quedan del helado con la temperatura.

El nombre les engaña: helado. ¿Y qué?

Tratan a los helados como medicamentos.

Será que están enfermos. Pero no. Los helados son

alimentos. Tenemos hambre todo el año.

También podemos tener sed.

En invierno un buen helado de limón te arregla el día

si te has comido una fabada por ejemplo,

o un chuletón. Casi mejor que en el verano

salido de la playa. Ahí quieres beber agua

y ya después si eso, algo de azúcar,

cuando te da el bajón después de tanto sol

y tanto abuso de brazada. Uno de chocolate,

directamente, sin miramientos.

O en mayo uno de melocotón,

cuando empieza el melocotonero

a resucitar a la polilla oriental,

al pájaro frutero,

al ser humano gordo, aún navideño.

En primavera.

Y en el otoño. Otoño mango. Es

temporada.

Los hay que hasta el verano nada. Como es helado...

se pierden muchos momentos de todo el resto del año.

No entienden al helado.

Renuncian al helado más sutil. No captan

la comunicación con el helado. El mensaje.

La elasticidad del tiempo, no el ambiental,

el tiempo tiempo.

Tengo calor, un helado. Hasta ahí.

Te dan lecciones de sabores a menos cuatro grados.

Y dale. Ya lo sé. Pero no digo nada.

Me como un helado el veinticuatro de febrero.

Por san Sergio.

Solo.

Como se comen los helados.

Estáis tú y el heladero.

Como se lee un libro.

Me gustan los libros, hay muchos tipos.

Y así todo.

A Ennio, in memoriam

Primero salió la noticia:

Morricone ha muerto.

Después, en seguida, la confirmación.

Y la confirmación.

Y la confirmación de la confirmación.

Y la otra confirmación.

Morricone ha muerto: contrastado.

Después salió el que sabía quién era Morricone antes que nadie,

el que lo oía desde el vientre materno,

el que silbaba en el colegio la muerte tenía un precio.

Ese salió primero

tras la noticia.

Después salió el que tenía una foto

con Morricone en Murcia,

con Morricone de vacaciones,

aquí, con Ennio, en el Nilo,

mi padre con Morricone.

Conocí a Morricone...

en un recital de poesía que organizaba Escarpa en el Ateneo,

por ejemplo.

A mí Morricone me lo presentó Batania,

en el Mercurio, no hablamos mucho,

habló Batania.

Salieron esos y luego saliste tú

con ese vídeo de La Misión.

Ese oboe tan Ennio en medio de la amazonia.

Pusiste D.E.P. , pero después salió otra gente poniendo

seguiremos oyéndolo, nos queda la música,

inmortal genio,

que la tierra

te sea

leve.

Hay que ser pesado.

Ennio Morricone muerto y enterrado

bajo tierra

y comentarios.

Y después de ti, los revisores:

Lo han visto todo.

Vuelven a verlo.

Los críticos:

Sin duda estamos ante un Beethoven,

un virtuoso de la armonía, se adelantó a su tiempo.

Los entendidos

especialmente en la obra de

Morricone.

Yo... a mí... cuando yo era pequeño...

Mi Morricone, mi Morricone,

dónde está mi Morricone.

Mi Ennio...

¿Dónde estabas tú cuando...

¿YO? ¡Con Morricone!

Hay quienes se creen con más derecho que tú

a llorar a Morricone

¿Qué haces llorando a Ennio?

¿Ahora todos conocéis a Morricone?

Si levantara la cabeza Morricone...

Y entonces lloran, aunque no llorarían,

aunque lo conozcan, aunque sean fans

de verdad, no llorarían.

Aunque vieron La Piovra.

Les daría pena, como mucho.

Pensarían en ello

un rato, pondrían un tema,

mirarían facebook,

pero no llorarían,

no volverían a ver La Piovra.

No llorarían la muerte de Morricone,

pero la lloran.

En facebook lloran porque ha muerto Ennio Morricone.

En facebook y en Instagram,

igual,

la misma historia, la misma foto, el mismo texto.

Lloran.

Por eso

no me los creo.

Ni Morricone.

#telodigoyo

Llegar a la mesta cuesta

Toda esta creatividad tuya

traspásala al folio,

que no se diga, habla, mamón,

que vibre el aire.

Tienes que estar ahí, escribiendo,

leyendo a escondidas lo de los demás,

tienes que estar amasando las páginas de tu diario

con la barriga sudada, como si hicieras pan

como si repartieras hostias consagradas

tienes que hacértelo mirar, mamón.

Háztelo mirar, llévaselo a un corrector,

que te miren lo lejos que llegan los versos

para una imprenta oxidada,

que te miren la gramática y la hagan lenta

que te miren también los semáforos que te saltas

mamón, te mereces que te lo miren todo por dejarles mirar nada.

Pero luego bien que corrijes tú a los otros,

bien que alardeas de tu sabiduría.

Como si hubieras vivido mil vidas como la mía,

como si mi vida mi minivida fuera,

¡fuera, mamón, con tus chorradas!

escribe o no escribas, lee mucho,

no critiques nada.

¿Qué pendulo quieres mover cuando criticas a otro por escribir mal?

¿Tan mal escribes tú que te viene grande el nivel?

Si flotas, bien,

si te sumerges, mejor,

si vuelas,

mamón,

¡vuela amigo, vuela alto,

no seas gaviota en el mar!