Las cosas me hablan en inglés.
Tengo una puerta que encaja mal y cada
vez que la cierro
me dice a la cara fuck people
cada vez que la
cierro
fuck people
Fiaos de mí, la
cierro
un par de veces al
día.
Hay un grifo que
ayer al abrirlo me soltó un
hey you, motherfucker que me dió
escalofríos.
Pero en vez de tomarla
con las cosas
me pregunto
cómo es posible
que hablen.
Porque las cosas no
hablan, hablan las personas.
Y después me
pregunto si no será que no son cosas sino personas
me pregunto por qué
asumo que las cosas se perfeccionan
por qué no quiero
darme cuenta de que son personas que se disocian
de tanto hacer todo
el rato lo mismo.
Me pregunto cuántos
millones de personas quedamos.
Me pregunto desde
cuándo
hablo yo
inglés.
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