28014

cuando digo código

quiero decir cara

y si digo postal, quiero decir...

¡qué mal, mi código postal!

A mí no me enrolla, a mí no

me representa, no me llena la olla,

mi código postal, a mí

no me alimenta.

A mí ocupar mi paradero

no me hace ser mejor,

comprar una camisa por ejemplo

pensando ya en el fachaleco

tener portero, tratar de tú al cartero

darle limosna al pobre en la parroquia,

propina al camarero

y dispararle al negro en el estrecho

no me convierte en ciudadano de derecho.

Yo no me creo la polla por tener techo

bajo mi código postal,

o por poder quemar mi diésel en el centro.

¿Para qué sirve, el código postal?

¿Es una broma de carteros?

¿Un testaferro para que sobre el tiempo y el dinero?

¿Un hospital que falta, un colegio, un árbol,

el agua de una fuente, un alquiler, un bus, un parque,

un polideportivo, una piscina, una ambulancia

metidos en un sobre que llega a su destino

del barrio Salamanca, o de Andorra,

sin que haga falta preguntar a algún vecino?

¿Un número tras otros de tontos detrás

del uno de una lista? ¿La cara

para tapar las cruces de la historia?

¿La división de las personas según su territorio?

¿No os suena un poco todo esto a farfolla?

Hay código postal, hay huso horario,

hay kapital

pero luego no hay salario.

Hay un Madrid que ríe

con su código postal,

y otro que llora, y aún así ríe

por no llorar, hay solidaridad:

con los carteros

hay Navidad, complicidad

con los taxistas,

y familiaridad con los buenos camareros.

Ellos también ansían su código postal,

aunque les uberice: les uberiza bien,

lo pueden entender:

“cuando digo código

quiero decir cara

y si digo postal, quiero decir...”

Parece muy sencillo,

y lo es: tú para Leganés,

para mí Goya.

Y los que ya lo tienen,

los banqueros, constructores,

los de la desmemoria,

lo promocionan,

al código postal,

quieren más gente cuadrada como el

código postal.

Ese Madrid de la caña y la tortilla

con cebolla y sin cebolla

que aspira a más y va a los toros.

El que se emperifolla

y ese que embrolla las cuentas del partido

y arrolla a los panchitos que sirven en el palco.

Y ese Madrid hijo de algo

que abolla y huye

que folla y apimpolla

que distribuye el aguinaldo.

Ese Madrid genital que piropea mal

regido por su código postal.

Hay mucha gente que lo flipa con el código postal,

suelen ser viejos que tienen miedo de perderse

o adolescentes que creen en lo apolíneo.

Gente corriente en el fondo,

buitre,

de su vecino.

Aquel que va a esquiar y aspira al ángulo

recto del código postal entre la nieve,

aquel que sabe empolvar números,

maquillar muertos,

cambiar cuentas de sexo, aquel

que sabe caer bien, mientras fuerza a los débiles.

Hay militares, también, por su-puesto;

y chorizos y presuntos:

villarejos, billyelniños,

largos cuellos de avestruz,

ultras de arriba y del sur, futbolistas, tela-hincos,

arquitectas nivel Diox, másteres del multiverso,

encofradores adustos, lolaflores,

a cenares y a cenaras, excelentísimos señores,

sus santidades la maman,

roci-hitos, ni-colases, felipe-juanes-froilanes

¡y fräuleins!

boyeres-preysler, preysler-falcós, iglesias-preysler, marqueses

de Vargas Llosa, e isabeles. Tronos, tronas, trenas, trullos,

sillas, cátedras, poltronas, plazas de abono, truños,

escaños tazas retretes

zurullos y taburetes.

Si en el fondo hay mucha gente,

bajo el fondo mucha más.

Por eso Madrid no se hunde, capital, y tal y tal...

tiene un cimiento de gente presa del peso del cielo.

y entre el cimiento y el cielo todo aquel que pasa y pisa

como si fuera a escapar de la tramoya oficial -cara

o cruz-

¡Nuestro entramado discreto!

¡La Paloma servicial!

¡todos con-Don GePPetto!

¡VIVA EL CÓDIGO POSTAL!