Prodigios.

Una niña gira un instante en el aire.
Esa niña es campeona de Europa
de Rock acrobático.
Ese instante el mejor
de una vida
que ella solo
comienza a vivir.

La palabra para todo

dibujo de Sara Palma
mivietnam.blogspot.com



Quien tiene las flores no necesita de Dios.
Alberto Caeiro /Pessoa

Dicen que Dios está por todas partes.
Dios está entre las nubes, y es las nubes
y es el aire, y es la luz.
Dios está entre las plantas, y es la hierba
y es los árboles, y es la luz.
Dios está entre los animales, y es los pájaros,
y es los peces, y es la luz.
Dios está entre la Tierra, y es la tierra,
y es la roca, y es el mar,
y es la luz.

Dios, también, dicen, está entre las personas,
y es el ojo, y es la Historia, y es la Ciencia.

Dios lo es todo; o Dios es la palabra Dios,
la palabra para todo, para los que lo desprecian todo,

para los que no entienden nada.

El retrato de Justin Bieber

Justin Bieber canta
Justin Bieber baila
Justin Bieber toca la guitarra
Justin Bieber vive para sus fans
Justin Bieber toca el piano
Justin Bieber sodomiza a su manager
Justin Bieber desayuna Corn Flakes con fibra
Justin Bieber sabe decir Hola Madrit, Hola Barselona, Hola Espania
Justin Bieber se pone una camiseta del Barça y se le ponen los pezones like a rolling stone
Justin Bieber se mete una raya
Justin Bieber llora de alegría
Justin Bieber pega a una viejo con una fusta
Justin Bieber eyacula en su espalda
Justin Bieber firma autógrafos en la FNAC
con la mano de las pajas
Justin Bieber adquiere un rancho en Arizona
y una casa solariega en California
Justin Bieber firma autógrafos en el Corte Inglés de Callao
con la mano de las pajas
Justin Bieber se cree Dios
Justin Bieber se cree una cucaracha
Justin Bieber se cree una muchacha
Justin Bieber se cree Dios
Justin Bieber se cree una garrapata
Justin Bieber lloró el día del terremoto del Japón
Justin Bieber juega con muñecas y ellas hablan con su voz
Justin Bieber participa en un telemaratón
Justin Bieber aparece en el club Disney
Justin Bieber promociona a las Fuerzas Armadas
Justin Bieber lee "El guardián entre el centeno"
Justin Bieber lee "Veinte poemas de amor y una canción desesperada"
Justin Bieber lee "El Principito" y no comprende nada
Justin Bieber lleva gafas cuando lee
Justin Bieber se disfraza de astronauta
Justin Bieber desnuda a una teenager, pero no se le levanta
Justin Bieber conduce drogado un cadillac
Justin Bieber calienta la voz entre bambalinas
Justin Bieber tiene un preparador vocal de etnia afroamericana
Justin Bieber tiene un estilista homosexual
Justin Bieber tiene un mayordomo de las Islas Británicas
Justin Bieber firma autógrafos en Harrod´s
en las rebajas
(...)
Justin Bieber vomita en el baño del Ritz
Justin Bieber en el Barroco te hubieran castrado sin dudarlo
Justin Bieber en el año 2011 te han castrado sin dudarlo
Justin Bieber ve normal lo que le pasa
Justin Bieber cuando tenga treinta años pesará una tonelada
Justin Bieber es romántico
Justin Bieber es sensible
Justin Bieber se atormenta
Justin Bieber dona un millón de dólares a la fundación de Al Gore
contra el cambio climático
Justin Bieber va a rodar una película sobre su vida
Justin Bieber tiene una novia de Kansas
Justin Bieber va a la iglesia
Justin Bieber va al McDonald´s
Justin Bieber va al Starbuck´s
Justin Bieber es el hijo de un minero jubilado
Justin Bieber aún es virgen
Justin Bieber está cansado
Justin Bieber está triste

¿Qué tendrá Justin Bieber?

¿Qué tendrá Justin Bieber
que no tenga yo?

Mientras lo alumbre el día.

Como las sombras de las aves migratorias
cruzando Europa
sobre las carreteras y sobre los tejados
sobre los caminos
y sobre las personas,
atravesando propiedades,
traspasando fronteras,
creciendo y menguando
vertiginosas, remontando
sin esfuerzo acantilados;
apoyándose en el agua y en la tierra,
en línea recta, insensibles
a la orografía, a la agrimensura,
surcando el suelo
mientras lo alumbra el día,
yo te quiero.

Domingo, 10 a.m.

Desperté en mi cama
y había una chica durmiendo
junto a mí. No roncaba
casi,
era como un coche oficial estacionado.
Y hasta desnuda era elegante.
Coño, ayer...
Me hice el dormido,
todavía no me había venido tu nombre a la memoria.
Pero la luz sin cortapisas de mi ventana se estaba portando realmente mal,
como un niño acusica, y aquello era una farsa insostenible.
Se giró, la chica, y al mirarme me dijiste
"Buenos días, no sabía dónde estaba"
y ese empleo tan dulce del pasado me indultó
de prosaicas fechorías.

Solo si interrumpo.

Silencio en la sala, el burro va a hablar.
El primero que hable burro será.

El vagón ha llegado a la estación,
fin de la línea, repleto
y los viajeros salen y lo vacían.
Estaba lleno y ahora está vacío.
El último pasajero en salir lo vació,
pero alguien salió el primero.

Por eso digo que el silencio es uno
y las palabras infinitas.

Por eso solo hablo si interrumpo.

Perdona pero no.

A Paco Sevilla, de los Diablos Azules, que recitó con gran éxito su verso:
"La cultura es una flor con gafas"

La cultura no es una flor con gafas.
La cultura no usa gafas
porque ve de puta madre,
ni es una flor
aunque a algunos les adorna.

La cultura se come,
como la fruta;
se planta y crece poco a poco
como los árboles.
Como los robles,
como las hayas,
los abedules, y como,
sí, lo voy a decir,
como los alcornoques
(que están protegidos por una muralla
de corcho
porque su savia es con uve
y está poco elaborada).

La cultura es como las patatas:
subterránea, fea.
No apetece si no te la pelan.
Y si la deseas a veces
no te queda más remedio que pelártela.

Constante gravitatoria.

Si a un satélite le quitan el planeta
en plena noche
ni se entera.
Los satélites se creen que el movimiento es rectilíneo,
aunque parezca una órbita.
Y no seré yo quien se lo niegue,
cada cual tiene derecho a definir lo que es la recta
en su universo.
Pero se nota cuando un satélite se aleja
de su planeta para siempre.
Se sabe cuál es el planeta de la pareja.
El planeta se queda donde está,
pero el satélite
no sabe a dónde va.

Kafkiana madrileña.

Hay una buhardilla encaramada
esperándome
con los ojos puestos,
pícaros, entre mi hambre
y su fachada.

Tiene el suelo abuhardillado,
y el techo, claro,
pero no, no estoy contando una película,
el suelo lo tiene también en ángulo,
es tan aguda.

Es un lugar idóneo para escribir poesía,
matar el tiempo, las cucarachas,
tocar el arpa y pasar frío,
esos guantes que solo tapan una falange,
para pensar en antes...
típico sitio para llorar, y para estar
enamorado de los bares,
salir de noche y madrugar.

Hacer de la bohemia un mero lugar geográfico
que se halla tras millones de escaleras,
en Fuencarral, a la derecha,
frente a un castillo,
a la manera de los setenta en la Chequia comunista,
con esos jerseys de cuello cisne y esas gafotas de pasta,
la única que un buen bohemio debe llevar siempre encima,
y esas katiuskas.

Lo más parecido a Praga es la cocina,
que calculo que en verano estará superpoblada
de turistas.

simple agua

Poemas sobre el desamor
mezclados con poemas sobre los rostros de la gente que se queda dormida
en el metro,
mezclados con poemas sobre el paso del tiempo,
sobre las incipientes arrugas,
la caída del pelo,
sobre las varices,
el whisky,
poemas sobre los recuerdos, y sobre qué pasa con ellos
cuando son como quemaduras recientes,
poemas sobre la muerte
de los abuelos, de los padres,
sobre la soledad,
sobre el silencio,
sobre un niño que llora en el cuerpo de un hombre,
poemas sobre lo que pudo haber sido y no fue ni será,
sobre lo que es, pero de otra manera,
poemas sobre anatomía, sobre física,
sobre psicología,
sobre lingüística,
sobre el parpar de los patos,
sobre unos ojos verdes que han cerrado sus párpados,
sobre los ojos marrones que, aún antes, los cerraron,
sobre unos ojos azules,
sobre unos ojos a punto de llorar,
sobre la oscuridad que causan otros ojos
cerrados, en mi alma, sobre la poca luz que obtiene mi alma de mis ojos
abiertos
de par en par.
Sobre los labios que se echan de menos al hablar,
sobre el sonido del viento, la frescura de la brisa,
el latir del corazón,
la víscera vital que me riega de dolor,
sobre el dolor de ser tu amigo otro latido...
poemas sobre otros poemas, sobre novelas,
sobre canciones, sobre palabras,
sobre letras metempsicóticas,
asesinas,
sobre gemidos, sobre miradas,
sobre besos, sobre caricias,
y sobre lágrimas.
Y todos los poemas diluidos en una lágrima,
y la lágrima evaporándose a la luz de una mirada
como si fuera simple agua,
aunque salada.

El que no se consuela...

La felicidad no depende del color de los semáforos,
sino de la prisa que tengamos.