Es

Es como masticar agua

albaricoque

luz dulce.

No sé dónde leí

No sé dónde leí

que hay reflejo en el fondo del agua

tomé mi peso y me rodeé de líquido.

Allí no vi nada.

Solo al salir recordé lo que había leído.

¿Recuerdas tú lo que te dije?

Yo no lo sé, está

en el fondo del agua.

anagramillas de abascal

La basca sigue a Abascal

porque le admira

le admira porque es Abascal

si no

le perseguiría.

La basca quiere matar a Abascal,

no lo sabe todavía.

Abascal se saca bla tras bla de la boca

blablablablá dice Abascal a la basca

pero todos llevan cascos

blancos

inalámbricos

y están escuchando ruido

también blanco.

La casa lab la arregló Monasterio,

la arquitecta de Abascal, casas de

laboratorio,

planos curvos, lofts y más de una casa lab

Oírle es ab-ascal, como entrar en una cuadra antes de entrar.

Al lao del asco, ab-ascal

A mí casablanca me encanta

me encanta su blanco y negro

y su gris.

Abascal no capta el gris, es bicolor.

No la ve nunca, no la entiende.

Nunca Abascal, siempre

Casablanca.

A partir de mañana

A partir de mañana se permite

deambular por la calle libremente

se permite

encaminarse a un propósito.

A partir de mañana.

A partir de mañana se permite

afluir a las tiendas y comercios

se permite

descambiar los artículos.

A partir de mañana.

A partir de mañana se permite

ir al bar y consumir las cervezas

se permite

utilizar el baño.

A partir de mañana.

A partir de mañana se permite

Desplazarse al trabajo en el transporte público

Se permite

adquirir in situ

A partir de mañana.

A partir de mañana se permite

acudir a las peluquerías

se permite

vestir luto

A partir de mañana.

A partir de mañana se permite respirar.

Sigue sin estar permitido

vivir.

vive

Haz la prueba: escucha una sinfonía

de Bruckner

o de Brahms

o siete lieder de Mahler o

un ballet de Manuel de Falla, o algún

interludio de Carmen,

de Bizet, o

de Cavallería rusticana,

de Mascagni.

O busca el requiem de Verdi. Atrévete

con Stravinski, no te vayas más allá.

Toma asiento junto a una taza de te hasta los bordes de te.

Alza un pie y sube el otro, altera tu centro de gravedad,

pon bien la espalda.

Utiliza una silla y un cojín, por ejemplo ¡Ah!

Y una manta.

Que tu asiento sea mullido. Nota la perfección.

Que tu conciencia se imbuya de la música

que arda el aire y te alimente hasta que veas

el momento como un único sonido.

Satori, pero cómo mejorar tu mundo

un paso más, planea tu acción:

beber de la taza de te

¡Espera!

No la cojas todavía, piensa un momento,

oye el acorde, la progresión, la cadencia, la re-

capitulación.

Sigue el ritmo.

Puedes ahora empezar tu movimiento.

Has visto los rumbos

del éxito y de la inundación.

Has visto el diluvio

del te hirviendo en tu vientre,

en el sofá nuevo, has visto

caer la taza lentamente hasta el suelo

romperse el recipiente verterse el te.

Has sentido el dolor del agua ardiendo

en la finísima piel de tu ombligo,

has previsto las pomadas,

la obstinación de la herida,

el ruido que va a interrumpir el ritmo y la melodía

la posibilidad, sin moverte,

de la muerte.

Ese cariz de ausencia es el Nirvana, nada más.

Sigue sonando la música. Describe tu sensación

subjetiva, emocional, basada en nada

de ser uno con el todo.

Como silencio y sonido siempre en mutua reflexión.

Te apela a ti cada nota y cada pausa,

es tu causa, tu

alteridad, tu

¿y por qué no?

Eres un solo de chelo como una nave espacial

atravesando la farsa de los violines segundos.

Fugaces por la ventanilla ves los adornos melódicos y

contrapuntísticos,

orgullo de los primeros.

Se nota en el cuerpo la contumaz turbulencia

de contrabajos y violas.

Una pared de metal acumulando la luz:

trompas trombones trompetas, el flautín, que es como un brillo azulado de alguna estrella polar,

y tiritando, a lo lejos, los triángulos.

Tú que te ciñes y avanzas sin saber bien si eres libre.

O tú, o tu circunstancia;

escuchas las altas del chelo a hombros de los otros chelos

y luego escuchas las graves apoyándose en el suelo:

do mayor.

Tu melodía está escrita y tú te palpas los bolsillos del rubato

imploras el ritardando

preguntas por el calderón

vives ad libitum.

Te

andante maestoso.

O puedes tomarte uno

instantáneo ante la tele.

Apolítico.

FASECERO

Vaya bien que huele en la calle. Huele a polen por un tubo. Está el ambiente impoluto, cristalino. Está el aire que apetece bebérselo uno en un crótalo o algo. Ya es primavera en verano. Ya el holocausto de los mosquitos. Ya los vencejos ¿o eran las golondrinas? Ya las aves rapaces poniéndose tibias. Ya por fin cocaina. Ya la visibilidad que se ve de Madrid, el crucifijo. Se ve la sierra toda recortadísima, inmensa silueta fractal para nada ilusoria. Luz ultra-diluída. Se ve hasta el mar, como en un espejismo. Es real, a la velocidad de la luz nos plantamos en Torremolinos.

FASE1

Propagamos COVID19 pero no pasa nada. Ya la muerte ha matado a los viejos que sobran. Ya abrazamos el luto. Ya entonamos el son del non plus ultra. ¡Mascarilla! Resbala a los labios, a la barba, al blazier, al suelo. ¡Todo el mundo al suelo!

He contraído un bigote ¡Halterofilia de miras! Vamos a cagarnos en Dios todos a la vez, a ver si nos oye. Vamos a cagarnos los unos a los otros ¡Ya estamos hartos, joder. Vamos a ser lerdos!

FASE2

Vaya bien que huele en la calle. En la calle huele a compañerismo. A una tarde de mayo en las Ventas. Al cajón de zapatos de golf. Acabo de accionar el claxon. Llevo un Polo coupé de los antiguos. Me han mirado unas chicas que iban en un SEAT Ibiza, era blanco, tenían el pelo superliso, pero no me fío. Mi tío detrás, en el Land Rover del Aire. Su general se hace el Murdock. En el fondo a él qué más le da, si es marqués y tío segundo del FucKing Size. Viejo zorro, menudo hijo de puta, ese vende a su madre por España. Gente fetén, españoles de riesgo, gente que está dispuesta a vender por España a su madre.

Gente que grita “¡Viva España!” mientras contrae el virus

que las remata.

Qué culpa tendrán ellas de ser madres de hijosdeputa. Qué culpa van a tener si no salieron de casa ni a pensar porque en todas las puertas de su casa y de su mente había un portero: un padre, un cura, un tío. Un hijodeputa. La madres votan a VOX como no saben beber. ¿Pero esos hijos que engendran bloques de cemento?

“Me encanta la navidad y la semana santa

voy a los toros y al fútbol,

vivo de papá o de papo

voté al pp hasta que se fue Aznar

voy a cenar a Ciriaco”.

Y Taburete qué.

Qué me decís de Taburete.

Todo es robado: letra, música, actitud y equipo.

FASE3

He tenido unos minutos fascistas. No lo niego. Salí al balcón mosqueado. Tenía ansia de igualdad, me nacía una sonrisa de fastidio y de superioridad cuando escuchaba la radio. Yo, si tengo que optar por un lado me considero de izquierdas. Si tengo que optar, pero no tengo que optar, no sé si me entiendes. Igual voto a Ciudadanos. Soy liberal. Liberal de izquierdas. Protón negativo, armónico aural, infrarrojo, silencio estruendoso, ¿sabes cómo te digo?

Apolítico.

Conmigo no vas a poder discutir, hace un tiempo precioso, si en el fondo estoy de acuerdo contigo, si tú y yo somos del mismo equipo. Vaya día que hace. Sale el sol por la cara y la cruz, por babor y estribor, por doquier, por Antequera. ¡Vaya aire! Se me sale una marcha de granaderos a través de la FFP3. Tenía que haberme traído el tricornio. Para respirar mejor, para expulsar todo el CO2. Cómo me ruge el coche, cómo loleo el himno, cómo cojo la COPE, cómo me siento yo mismo ¡Viva España! No sé lo que me digo ¡Viva España! ¿Has visto qué ruido? ¡Viva España! ¡Y La Virgen! ¡Viva España! Aunque la hayamos vendido.

Dónde está mi puto teléfono

I 

Me gustaría saber dónde está mi teléfono.

Llevo una hora buscándolo y no lo encuentro.

No encuentro mi teléfono.

No encuentro mi teléfono.

(Lo estoy buscando).

Estoy buscando mi teléfono desde hace una hora pero no lo encuentro.

He mirado en la nevera.

Primero miré en el baño y en la habitación y en el salón y en el baño

y en la cocina y en el armario empotrado donde guardo la ropa.

En mi casa solo hay un baño, pero he pasado por el pasillo en una y otra dirección mientras buscaba

y en el pasillo está la puerta del baño y he mirado dos veces.

He mirado dos veces el lavabo y la taza y la banqueta

y las esquinas de la bañera

y el espejo. El espejo vale por dos, así que lo he mirado cuatro veces.

Hace un par de horas sentí frío en la espalda y fui al armario empotrado a buscar una chaqueta.

He buscado ahí.

No creía en realidad que me lo hubiera dejado en el armario empotrado

no suelo dejármelo ahí, no me sonaba habérmelo dejado

pero he mirado

por si estaba

pero no estaba.

No estaba ahí, mi teléfono,

en el armario empotrado.

He mirado en la cocina antes de mirar en el salón y en el baño.

He mirado en la cocina porque en la cocina sí suelo dejármelo.

Me lo suelo dejar después de comer, o de cenar,

y tengo que volver a buscarlo cuando ya estoy sentado en el sofá.

A veces me lo dejo después de desayunar.

Y tengo que volver a entrar en casa cuando ya he salido a la calle.

Siempre me doy cuenta nada más salir

si me he dejado mi teléfono.

Pero tampoco está aquí

(escribo esto desde la cocina)

así que salgo al salón y miro sobre la mesa y en el sofá

levanto los cojines y veo de todo menos mi teléfono.

Hay dinero y lo dejo ahí. Sigo buscando mi teléfono.

Lo busco debajo del sofá y sobre el televisor.

Me quedo callado por si vibra.

Sí, me llamo a mí mismo desde el teléfono fijo.

Sí, tengo teléfono fijo.

Solo lo uso para llamarme a mí mismo cuando no encuentro mi teléfono.

Así que siempre que me llamo no me lo cojo.

No me cojo mi teléfono.

A veces lo encuentro así,

llamándome desde el teléfono fijo.

Esas veces me cuelgo.

Me cuelgo a mí.

Me llamo

y me cuelgo.

He entrado en la habitación con la total seguridad de encontrar mi teléfono.

He pensado que en el fondo siempre he sabido que me lo había dejado ahí.

He pensado que busco la emoción distópica de una vida postapocalíptica carente de teléfonos

y por eso dejo para el final el lugar donde sé que me he dejado mi teléfono.

La habitación.

También suele estar ahí.

Imaginaos

mi decepción.

Tampoco estaba.

He vuelto a mirar por toda la casa con otra mirada.

He mirado en el suelo y bajo los libros.

He mirado en los bolsillos de la ropa de invierno.

He mirado bajo la cama, y entre las sábanas.

He mirado en las esquinas de atrás de la bañera.

Y acabo de mirar en la nevera.

Como se me haya perdido para siempre...

Seguiré buscándolo eternamente. Tengo que encontrarlo.

Voy a poner en facebook si alguien sabe algo.

Voy a mirar cuántos seguidores tengo.

Voy a seguir mirando mi teléfono.

Voy a dejar de buscar

Voy a dejar de mirar mi teléfono.

Tengo que buscar algo, pero no recuerdo...

no recuerdo qué estaba buscando.

 

II

No recuerdo qué estaba buscando.

Estaba buscando algo.

Algo que buscaba y buscaba pero no encontraba.

Lo buscaba...

ya sabía yo que nada puede ser perfecto

estaba mirando mi teléfono, solo lo miro cuando no hago nada,

cuando ya lo he hecho todo,

cuando tengo un momento para mí

y para mi teléfono

y de pronto he despertado del ensueño en mi teléfono y me he dado cuenta de que estaba buscando

algo, aunque no recuerdo qué.

Estaba con mi teléfono y antes no sé lo que estaba haciendo

estaba buscando

¡estaba buscando mi teléfono!

estaba buscando mi teléfono

dónde está mi teléfono

dónde está mi teléfono

necesito ahora mismo mi teléfono

lo necesito ahora mismo

aunque se me haya caído y esté roto

aunque su batería se esté muriendo

quiero volver a ver a mi teléfono

quiero volver a ver sano y salvo a mi teléfono

mi teléfono, mi teléfono

dónde está mi teléfono

exijo que aparezca mi teléfono

reivindico mi teléfono

reivindico a los teléfonos del mundo

os reivindico

teléfonos del mundo, uníos

un fantasma recorre mi casa, mi teléfono

no está no aparece, mi teléfono está, pero no aparece

está oculto mi teléfono

está ausente

se ha ido

¿se pueden ir los teléfonos?

El mío sí

o eso parece.

Cómo puede ser

si lo tenía conmigo

si no me separo de mi teléfono

Mi teléfono es para mí como un padre

enfermo, como un hijo,

como su cargador,

como los cascos.

Qué será de los cascos ahora

a esos seguro que me los encuentro

qué sonidos retransmitirán, qué blutuz parasitarán

mis cascos queridos

mis cascos que no desenredo

porque no son nada sin mi teléfono

sin mi teléfono los he perdido a ellos también

el cargador irá a parar a un cajón

los cargadores que cargan la nada están condenados

se imaginan que están bajo la mesa camilla,

o junto a la cama

cargando teléfonos

en ese cajón

que es su eternidad.

Ellos, capaces de cargar una lámpara que ayude a buscar mi teléfono,

ellos, que podrían cargar mi teléfono tanto que me llamara a llamaradas

me diría señales de humo de despedida mi teléfono

me diría no pasa nada

el mundo está lleno de teléfonos

he subido a la nube tus archivos

mi cuerpo era solo un vehículo obsolescente

mi batería se apaga

conserva mi número

pero su cargador deja de ser, desaparece

sus contornos se difuminan sin mostrar impedancia

los cargadores no son si no cargan.

Descansan su carga en un cajón.

Dios, mi teléfono está en todas partes.

Barriendo el espectro, sincronizándose.

Dando su posición, pero yo, homo sapiens,

animal sublumínico,

no lo percibo.

Incluso lo olvido.

Lo dejo un rato.

Ya volveré.

Ya volveré luego con otra mirada.

Con un nuevo buscar.

Necesito desconectar, voy a mirar

mi teléfono.