Apolítico.

FASECERO

Vaya bien que huele en la calle. Huele a polen por un tubo. Está el ambiente impoluto, cristalino. Está el aire que apetece bebérselo uno en un crótalo o algo. Ya es primavera en verano. Ya el holocausto de los mosquitos. Ya los vencejos ¿o eran las golondrinas? Ya las aves rapaces poniéndose tibias. Ya por fin cocaina. Ya la visibilidad que se ve de Madrid, el crucifijo. Se ve la sierra toda recortadísima, inmensa silueta fractal para nada ilusoria. Luz ultra-diluída. Se ve hasta el mar, como en un espejismo. Es real, a la velocidad de la luz nos plantamos en Torremolinos.

FASE1

Propagamos COVID19 pero no pasa nada. Ya la muerte ha matado a los viejos que sobran. Ya abrazamos el luto. Ya entonamos el son del non plus ultra. ¡Mascarilla! Resbala a los labios, a la barba, al blazier, al suelo. ¡Todo el mundo al suelo!

He contraído un bigote ¡Halterofilia de miras! Vamos a cagarnos en Dios todos a la vez, a ver si nos oye. Vamos a cagarnos los unos a los otros ¡Ya estamos hartos, joder. Vamos a ser lerdos!

FASE2

Vaya bien que huele en la calle. En la calle huele a compañerismo. A una tarde de mayo en las Ventas. Al cajón de zapatos de golf. Acabo de accionar el claxon. Llevo un Polo coupé de los antiguos. Me han mirado unas chicas que iban en un SEAT Ibiza, era blanco, tenían el pelo superliso, pero no me fío. Mi tío detrás, en el Land Rover del Aire. Su general se hace el Murdock. En el fondo a él qué más le da, si es marqués y tío segundo del FucKing Size. Viejo zorro, menudo hijo de puta, ese vende a su madre por España. Gente fetén, españoles de riesgo, gente que está dispuesta a vender por España a su madre.

Gente que grita “¡Viva España!” mientras contrae el virus

que las remata.

Qué culpa tendrán ellas de ser madres de hijosdeputa. Qué culpa van a tener si no salieron de casa ni a pensar porque en todas las puertas de su casa y de su mente había un portero: un padre, un cura, un tío. Un hijodeputa. La madres votan a VOX como no saben beber. ¿Pero esos hijos que engendran bloques de cemento?

“Me encanta la navidad y la semana santa

voy a los toros y al fútbol,

vivo de papá o de papo

voté al pp hasta que se fue Aznar

voy a cenar a Ciriaco”.

Y Taburete qué.

Qué me decís de Taburete.

Todo es robado: letra, música, actitud y equipo.

FASE3

He tenido unos minutos fascistas. No lo niego. Salí al balcón mosqueado. Tenía ansia de igualdad, me nacía una sonrisa de fastidio y de superioridad cuando escuchaba la radio. Yo, si tengo que optar por un lado me considero de izquierdas. Si tengo que optar, pero no tengo que optar, no sé si me entiendes. Igual voto a Ciudadanos. Soy liberal. Liberal de izquierdas. Protón negativo, armónico aural, infrarrojo, silencio estruendoso, ¿sabes cómo te digo?

Apolítico.

Conmigo no vas a poder discutir, hace un tiempo precioso, si en el fondo estoy de acuerdo contigo, si tú y yo somos del mismo equipo. Vaya día que hace. Sale el sol por la cara y la cruz, por babor y estribor, por doquier, por Antequera. ¡Vaya aire! Se me sale una marcha de granaderos a través de la FFP3. Tenía que haberme traído el tricornio. Para respirar mejor, para expulsar todo el CO2. Cómo me ruge el coche, cómo loleo el himno, cómo cojo la COPE, cómo me siento yo mismo ¡Viva España! No sé lo que me digo ¡Viva España! ¿Has visto qué ruido? ¡Viva España! ¡Y La Virgen! ¡Viva España! Aunque la hayamos vendido.