Información Personal

Siento bastante rechazo por esas preguntas de los cuestionarios destinadas a encasillar a la gente. A mí no me importa decir que nací en tal o cual sitio, pero no quiero que luego aparezca un letrero colgando de mi foto que diga: Tauro, año del tigre, Orihuela del Tremedal, esteticiene.

Me parece que lo de los horóscopos es de bobos. Lo de la procedencia geográfica es absurdo en un blog. Para hablar con mis vecinos ya están los bares del pueblo. Os voy a confesar una cosa: cuando puse la información de mi perfil, en el apartado "Profesión" escribí "borracho". Esa respuesta se la da Humpfrey Bogart a un gendarme en Casablanca, creo recordar. Lo bueno de dar algo de información es que luego puedes pinchar sobre tus datos para ver a otra gente que en el mismo apartado contestó lo mismo que tú. Al pinchar sobre Profesión:borracho, me salieron otros siete blogs en los que sus dueños ostentaban dicha profesión. No me sentí parte de ese club. Así que cambié borracho por gourmet, que se acerca más a mi verdadera vocación, ya que un gourmet puede estar borracho, pero rara vez un borracho es gourmet.



Esas siete estrellas dibujan un cazo en el cielo.



Para mí son un carro.



Supongo que depende de si estáis habitualmente en una cocina o recogiendo hierba. O de si sois italianos, o de si tenéis problemas para pronunciar la rr. Así que lo que penséis de mí también os dirá algo de vosotros. No me voy a comportar como un pesado que os acompaña a ver las estrellas con una linterna.

Bacanal Intruder

El 31 de diciembre, entre vino, cervezas y polvorones alguien habló de buenos propósitos para el 2008. Dejar de fumar, y tonterías similares. Yo dije: me propongo dejar de ser tan gilipollas. Entre los que me gustaría emular (esto es, copiar descaradamente sin pagar derechos de autor más allá de unas cervezas aquí, o unos cafés allí) tiene un sitio de honor mi amigo Bacanal Intruder, un artista que no les pone un marco a sus ideas. Las suelta como barcos de papel en la playa, sin saber si llegarán a alguna parte o se hundirán. De hecho sus amigos no sabíamos de sus discos hasta hace muy poco, lo que a mí me parece una mezcla de modestia, timidez y libertad impresionante.

Podéis escuchar algo de su obra en myspace:
http://www.myspace.com/bacanalintruder

Respecto a qué tipo de música hace, hace una música que a mí me sugirió esto:



No todo es tan malo desde ayer.
Bacanal Intruder me lo ha mostrado.
Quizá sea sólo un velo
de optimismo frente a mis ojos,
pero qué clase de infierno
permitiría un disco como Lulo.
Ese velo debe de demostrar algo,
no se pueden tejer velos así
en el Infierno, te lo impiden el calor
y los demonios.
Éste es un mundo más simple de lo que creemos.
Con calor, con frío, con demonios,
con pájaros y gente que canta como ellos.
Por allá, no tan lejos, alguien fríe un huevo para alguien y es feliz.

Ángel González

Murió Ángel González. Lo sabe todo el mundo. Lo que quizá no supo tanta gente es que vivió, pero eso suele suceder con los poetas y con los músicos. Ángel González era un señor viejo de barba blanca y gafas al que hicieron el otro día doctor Honoris Causa en la Universidad de Oviedo. Era un poeta resurgido por el éxito de sus admiradores, los poetas de la experiencia: Luis García Montero, sobre todos, Jon Juaristi, y algún otro. Pero tras todas las etiquetas y los reconocimientos, queda la obra. Y es una obra de alguien que no era viejo, ni tenía barba, ni usaba gafas, ni, mucho menos, era doctor. Ahora que ha muerto hay que leer su poesía prescindiendo de su personaje, imaginando en los versos una voz como la que oímos de nosotros dentro de la cabeza, que no es como la que el espejo nos devuelve casi nunca. Este hombre escribió lo siguiente:





Estoy Bartok de todo...



Estoy Bartok de todo,
bela
bartok de ese violín que me persigue,
de sus fintas precisas,
de las sinuosas violas,
de la insidia que el oboe propaga,
de la admonitoria gravedad del fagot,
de la furia del viento,
del hondo crepitar de la madera.

Resuena bela en todo bartok: tengo
miedo.
La música
ha ocupado mi casa.
Por lo que oigo,
puede ser peligrosa.
Échenla fuera.


y también:


Canción, glosa y cuestiones

Ese lugar que tienes,
cielito lindo,
entre las piernas,
ese lugar tan íntimo
y querido,
es un lugar común.

Por lo citado y por lo concurrido.

Al fin, nada me importa:
me gusta en cualquier caso.

Pero hay algo que me intriga.

¿Cómo
solar tan diminuto
puede ser compartido
por una población tan numerosa?

¿Qué estatutos regulan el prodigio?


Este es el poeta que ha muerto, entre otros.

Cómo mola el Sábado

Cómo mola el Sábado
no salir el Viernes.

La cabeza no te duele.
Y a la hora de comer
comes bastante, y así
tu mamá te quiere.

Cómo mola el Sábado
no salir el Viernes.

Y hace sol por la mañana
y tú lo sientes,
pero no hace calor
porque hay una brisa muy rica
que te bebes
y no te sabe a alcohol.

Y como no has hecho nada
no te arrepientes.

Cómo mola el Sábado
no salir el Viernes.

Un poemilla

Ya que este es mi blog, puedo poner cosas a medio hacer, o cosas que nunca se terminarán.




Esta única vida
se arruga y se estira por momentos.
A veces he logrado ganar tiempo
haciendo más de una cosa a la vez.
Saco el azúcar del armario mientras la leche se calienta,
llamo al ascensor mientras me pongo los zapatos,
escribo un email mientras hablo por teléfono,
una pena que no pueda amar y odiar simultáneamente
a una persona.
Desde que te vi mi tiempo estuvo frente a mí como una alfombra roja:
larguísimo, con un principio y un fin
y los astros marcando el límite de mi velocidad.
Sabía cómo iba a terminar y tuve que andarlo todo.
Mera distancia,
tiempo perdido.

Siempre explicándose

El blog es como esos diarios personales que todos hemos escrito alguna vez durante un día, una semana, o mes y pico. Conozco a mucha gente que lo intentó, muchas chicas sobre todo que escribían en un libro secreto sus pensamientos. Supongo que se lo enseñarían a alguien, porque uno mismo nunca es suficiente. Lo hicieran o no, lo que está claro es que la gente está ahí, esperando a que la conozcan y casi todos vamos un poco faltos de cariño.

No sé lo que voy a escribir aquí todos los días que escriba, pero este es un sitio mejor que una servilleta de papel. Y así de paso evito dar tanto la tabarra a mis amigos, que van a pensar que estoy loco.

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