Arte



(para el ESTIVAL DE POESÍA aleatorio2021)




Arte es hacer algo. 

Caer como la lluvia cae, y ser

lluvia, no es arte, no es hacer 

algo ser lluvia entre la lluvia.

Aunque la luz traspase a la gota y se refracte

y salgan rayos y parezca que es precioso, no es

precioso, es lo normal, ocurre siempre

siempre que llueve un poco y un rayo rectilíneo

de luz se parte en infinitos

rayos, en infinitas longitudes

de onda, o colores, o como

tú quieras llamarlos. No es hacer algo

hacer una presa en mitad del bosque

en un riachuelo, modificar 

una corriente, si eres un castor.

Si eres un castor es lo que haces,

presas, modificar los cauces de riachuelos,

como las piedras. Las piedras no hacen

algo, ni los castores, ni los peces, aunque interfieran

en los cauces, son

partes del cauce, 

aunque tú nombres sus partes, son

partes del cauce, no hacen tus nombres que hagan

algo. Si miras una rueda y dices

“velocidad angular” la rueda gira,

si no lo dices gira, también, eso

hacen las ruedas, ser

ruedas, girar

o no girar. No hacen algo, son,

o no son,

ruedas.


No sé si me estoy explicando,

si estoy diciendo algo o nada,

si tú estás flipando o te sorprende,

o todo esto te parece una mierda, la misma 

mierda de siempre. La misma cháchara de mierda

que sueltan los que siempre están hablando

como ruedas, como castores, como gotas

o como rayos, como la puta luz ultravioleta, o como

la puta primavera.


No sé si tú me entiendes

o yo no estoy hablando, solo

diciendo cosas previsibles,

las que me corresponden. “Hola”,

y tú respondes “Hola”

¿Qué tal? Pregunto, y tú me dices “bien”

y me preguntas “¿Qué tal tú?”

Y yo te digo que estoy bien, también,

“a ver cuándo nos vemos”, digo

y sigo mi camino, que no es mío,

que es mi cauce y mi vida es solo un río

cayendo entre las piedras y las presas

y todo lo demás, al que alguien

puso un nombre. Pablo Cortina,

solo por distinguirlo de otros ríos,

para no confundirlos, porque todos

son iguales, no hacen nada

solo caen, que es 

lo que hace todo, y por eso caer 

no es 

algo.


No sé si tú me entiendes,

pero si tú me entiendes

algo es algo.


Arte.


Contra la lluvia arte

y contra las palabras

y contra los castores y las piedras.

Y contra el arco iris, y la naturaleza.

Y contra la costumbre y la idea y la norma y la ley

y la reforma de la ley y contra

la belleza y la métrica.


Arte contra la música

y contra la poesía y contra la pintura y contra los artistas y las musas.

Y contra los museos y las instalaciones

y contra la barbarie y la vagancia y el reloj y el calendario

y el algoritmo y la censura y la provocación y la gilipollez.

El arte contra todo,

para que exista todo, si uno mira el arte

para que exista el arte, si uno mira todo.

Para que exista algo, y los castores tengan nombre 

y puedan hacer presas, y modifiquen cauces, y las piedras,

las putas piedras, crean

que pueden ser felices

bañadas por el río y por la luz,

la puta luz

ultravioleta.


galaxias menos





El técnico del Hubble 

al que le deja la novia y se le cae una lágrima en el espejo del telescopio  

el día antes del lanzamiento, 

y él sabe que la lágrima detiene el lanzamiento, y como lo sabe 

se lo calla. 

Y se lanza. Y el espejo en el espacio se deteriora con grietas minúsculas, 

por culpa de la lágrima. 

Y al enchufarlo en Houston a la red

y darle un ingeniero al play el espejo 

no da la talla. 

Y se ven un trillón de billones

de millones, de miles,

de centenas,

de decenas,

de unas, 

de ningunas

galaxias

menos

que valen lo mismo que la lágrima del técnico.

A-76






A-76 se desprendió de su casa materna, en la Antártida, grande como Mallorca.

Su tamaño le convenció para ser una isla como otras, tropicales, frondosas,

cercanas al Ecuador o totalmente ecuatoriales;

o como aquellas habitadas por dioses, como Eubea, o Chipre, o Creta

¿que podía A-76 saber del calor?

No sabía nada. Pensaba que todo el calor era su grieta con la Antártida, nadie,

ni siquiera un iceberg, puede soñar que el mundo albergue tanta agua.

Así partió la montaña de hielo en dirección al Norte cosquilleada por Coriolis.

Se diluyó como los hombres que ven su vida arder fabrilmente cada día

en una corriente fría que es la Antártida, que llora.

ye lo que hay






Losa mental.

Aparato crítico, espiritual, ideal, o como quieras llamarlo que se impone a la materia y la aplasta. Solo la materia puede resultar aplastada, nunca la idea. La idea no ocupa espacio, 

el saber no ocupa lugar, etcétera. A mí me pasa.

A mí me pasa que mis ideas me aplastan, no yo a mis ideas. 

Y mi esencia es ese aplastamiento en mi materia. 

Así mi materia sabe que es mía, así

yo sé que soy, y soy yo.

Una especie de obstáculo para la idea del que mis ideas surgen envalentonadas.

Un lastre, o un diezmo de todo pensamiento cosechado en mi materia. Una deuda ante la tierra.

Y no es posible no pagar, porque en el fondo no es deuda.

Tal vez sea un intercambio por la energía que encierran los átomos. Tal vez

sea un intercambio, un freno, la fuerza normal, que se opone a toda fuerza.

El mundo es un revoltijo de suma cero y lo sabes, como diría Julio Iglesias.

El mundo es un revoltijo de suma cero y tu negatividad, tu resistencia ante el abandono cósmico,

resta una suma muy alta. Da lo mismo el signo, es necesario resarcir cada guarismo,

después de un ripio una frase prosaica, por ejemplo.

Después de una idea el peso ficticio de esa idea sobre la materia.

Una losa de marmol sobre la idea de primavera que aplaste a unas cuantas margaritas.

Una losa de metafórico mármol, claro, ideal, blanca, prístina.

El sacrificio de Apolo ante Dionisio no es sacrificio, es mero reparto.

Hubo, al principio, dos opciones:

la primera era que todo fuera lo mismo.

Escogimos, 

por tanto es la otra.


#salvemoslanavidad

 






La Navidad llega

como las cosas que llegan sin esperarlas.

Como la hiedra que cubre los muros a su ritmo

como la nieve que cubre la hiedra.

La Navidad llega

como un virus.

Y tú estás viendo los anuncios

apocalípticos de La Lotería

o del turrón que vuelve

y quieres volver, es normal.

Pero el virus respira en tu sangre.

Tu sangre, que no se distingue de la de tus padres

y tus abuelos y tus tíos

que aún están bien y se ríen

y disfrutan el vino.

Tú quieres volver como el árbol y los villancicos.

Tú quieres volver como el belén y el vino y el turrón y La Lotería.

Como el sorteo de los huérfanos cantarines.

Porque nunca te toca y no crees que 2020 sea el año.

los últimos siglos

 


Los griegos del último siglo oscuro estaban hasta los huevos

de la oscuridad, la religión, la locura, la destrucción de tantos siglos.

Quisieron cambiar por que ya tocaba. Ya se habían probado las vías

todas del individualismo, las guerras ganadas, el sufrimiento sin castigo.

Se hicieron ilustrados porque la luz brota de la nada, y ya no se veía un pijo.

Y llegó la filosofía y la ciencia y la técnica y la academia y la democracia.

Y llegó mucho después tras un apagón otra ilustración de secularización y de matemática.

Y llegó la literatura y la historia y la economía y la hermenéutica y la física cuántica.

Y empezó a deslumbrar tanta luz nuclear y llegó el vértigo y el fascismo y el endiosamiento.

Y la perfección.

Y anochece en el mundo y los griegos del último siglo lúcido

tenemos sueño.

x2

 

Te lo voy decir dos veces

Te lo digo otra vez

te repito lo que te digo

te lo repito.

Porque a la primera

porque a la primera vez

no lo entendiste.

No lo entendiste, no

y mira que te lo dije.

Te lo dije, pero ni puto caso.

Ni puto caso.

Estoy bastante harto de ti y de mí y de nosotros

Estoy bastante harto

de ti

y de mí.

Es claro que se da

 




Las leyes de la física han producido vida,

pero la vida no viene de las leyes de la física.

Es claro. Si quieres plantar vida has de prepararle un mundo con sus leyes.

Las leyes son de la vida en este mundo.

La vida surge si se da la ocasión y no otra de la vida.

¡Qué maravilla ser vida y saberlo!

No.

Es que se da.

Igual a cero

 




El mundo se enfrenta a un antimundo

y permanece constante la suma

aquí de atrás a adelante y allí

de adelante a atrás.


Y cuando miras un espejo te ves a ti reflejado pero eres reflejo a tu vez

de ese otro que en su mundo paralelo te mira a través de un espejo

y te ve y piensa que tú eres su reflejo.


A veces miras en la pantalla reflejos de otros

pero esos no son a la vez.

A la vez tu otro yo ve reflejos de ellos otros en su pantalla.


Siempre da cero la suma

pero cero no es nunca.

Sencillamente Platón

 

 

 

 

 

 

Platón, pedagogo de Sócrates.

Platón dialogante. Platón aporético.

Platón académico con un batallón

de filósofos a su disposición.

Platón amante de la sabiduría.

Platón enemigo de los sofismas y de la religión.

Platón aristócrata, Platón

acaudalado, Platón esclavo

liberado, Platón propietario a Academo

del templo consagrado.

Escritor Platón.

Dramaturgo Platón, poeta

Platón. Platón desengañado del concepto.

Conceptual al cabo, acabado

Platón.


Platón, Platón.


Pero Platón ágrafo profesor. Platón sabio.

Platón más

que la palabra Platón.


¡Oh campechano caimán!



¿Te acuerdas, Juan Carlos, cuando lo de tu hermano?

Tú apenas hablabas castellano y yo,

bueno, yo no había nacido.

Pero estábamos unidos ya, Juan Carlos,

éramos una unidad de destino en lo universal ¿O no?

Tú y yo, Juan Carlos, hemos vivido de todo.

Entre los dos apuramos la precariedad

y el lujo, el paro y el ocio, la crisis

y la oportunidad.


¿Qué importa el reparto, somos pedazos de lo mismo.

Y a lo mismo volveremos cuando los dos muramos.

Yo aquí y tú allí, para estar bien repartidos.

Al fin, ¿qué importa la vida, acaso no es un breve periodo

que dona sentido a la eternidad?



Ahora que difuminas tu figura para que te brille el rostro campechano en las monedas,

ahora que ni huyes ni te exilias, sino que te vas, oh, taimado caimán,

hay que quitarse el sombrero. Lo has vuelto a hacer, y ha costado:

naciste en Italia y al África ofrecerás tu orto,

oh, soberano, para ti un merecido nací en el Mediterráneo.

Yo, mientras tanto, en España, manteniendo tirante la piel del último toro.

Bajo el sol, saludando descubierto y prorrumpiendo un viral,


¡Viva España y muchas gracias, Majestá!

diamante o párpado

Acaso  el preciosismo  en la poesía   dependa  de la joya en la mirada: si es un diamante o un párpado,  es decir, si multiplica u opaca. Te...