En el fondo
todo termina siendo
sólo
un vaso.
De cristal, de porcelana,
de barro.
Vacío de té, de agua, de cerveza,
de orujo de hierbas,
de McCallan de 18 años...
al final
todos -abstemios, borrachos-
calvos.
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¿ Este día va a ser como ayer? ¿De llover y parar, parar y llover?
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Somos gotas de agua, o trozos de piedra, o aire en burbuja, o granos de arena. O hojas de hierba. O lo que tú quieras ser. Si qui...
y de 21 años, también...
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