Mala hierba

El poeta es un plantador de árboles furtivo
Olbap Anitroc

Creí que besarse en la calle era bueno.
Creí que decir lo que pienso,
que mirar a los ojos, escuchar la verdad,
respetar a los otros, llorar,
yo creí
que era bueno.

Nunca en mi infancia oí hablar de dinero.

Por eso de noche
me arrastro hasta un claro del bosque y en él
planto árboles tercos,
y los leñadores
al alba no pueden creer lo deprisa que crece
un poema.

Crítica feroz

Sana Blog de Babel,
ultraísmo a kilómetros.
Aquelarre alrededor de una biblia. Poetas
descuartizándose.
Halloween crudo, escaramuza al unísono de
sangre china
debacle abierta -portazos del viento-
por derribo.

lluvia

Elle a toutes les complaisances. 
Paul Éluard                                     

No escribir ni una palabra.
Dormir.
Saltarme la lengua por los aires.

Dices
que no estás llorando al otro lado del teléfono.
Dices
que hay un niño así que no eres tú.

Pienso en irme al alba a lomos de pájaros mustios
sintiendo los huesos en sus alas como carracas
batiendo bajo la lluvia.

Entre tus lágrimas.

Éxodo

Se fueron apagando los jadeos,
los suspiros y los síes de la casa de al lado
hasta que no se oía ninguno ni su eco,
sustituidos por motores alejándose, adioses
públicos en los aparcamientos.
Y el Sol se hizo notario en las habitaciones del baldío.
Y las semillas yacen en el invernadero.

Gracias por venir

 

A Paul Éluard, François Villon, Rafael Alberti, Alfonso Camín y León Felipe,

(por medirse con nosotros, mortales, en el Poetry Slam de Halloween)

No existen poetas muertos

yo niego la mayor; y si me apuran

vivos tampoco.

Existe la poesía escrita, la poesía

que duerme a oscuras en los libros

hasta que un lector la agita con sus ojos,

incluso el  que la ha escrito, pero el poeta  

solo lo es  mientras escribe.

No existen los poetas muertos porque los muertos

no existen.

Existe el recuerdo de los muertos en los vivos

como poemas indelebles,

fragmentos de los muertos como reliquias,

como espejos

rotos a la espera de un reflejo.

Las manos, los ojos, el cerebro, el corazón

cadavéricos no escriben.

No piensan, no ven, no riegan de emoción

ningún papel que aún no existe.

Cuántos poemas muertos hay en la ceniza

no se sabe -infinitos-.

Tampoco existen los poemas nunca escritos

por pereza, o por olvido.

No existe nada más que la poesía dicha,

leída, escrita, escribiéndose.

Naciendo para siempre cuando su creador la certifica

con su muerte, la fija con su fin,

y nunca más la toca, no la lee, no la interpreta,

no es nunca más poeta.

Y nunca los que alguna vez fueron poetas

han de saber si volverán a serlo,

pues la única certeza en esta vida es no ser.

Quizá pensáis, poetas muertos,

que desde vuestro paraíso

seguís jugando a este juego

como cuando estabais vivos.

Tal vez creéis que vuestras influencias

se ciernen sobre el mundo y lo gobiernan,

que hay algo de tinta vuestra en lo que ahora escribimos.

Es la inmortalidad para vosotros un blanco pedestal que os alza

sobre nosotros, pero yo, Maestros Antiguos, os aviso:

no es verdad, para la vida actual

es una gran ventaja seguir vivo.

Porque aunque fuisteis ingeniosos

hoy ya lo habéis dicho todo

y no podéis añadir ni una palabra.

Vivir es una gran ventaja.

Tantos hay hoy que os imitan,

tantos que os malinterpretan,

tanto lustre le estáis dando a tantas ideas abyectas…

sois poetas personaje y otros os estereotipan.

Así que adiós.

Gracias por venir y adiós. Adiós,

porque ni Dani Orviz, ni Silvia Nieva,

ni el Cable Azul, ni Andrés Piquer,

ni Johnny Teuma

en media hora soportarán vuestra careta.

Gracias por venir y adiós.

Vuestras penas yacen en las páginas cerradas de los libros.

Toman ojos, como ectoplasmas, las abiertas,

pero hay tan pocas páginas abiertas…

y cada una exige cien cerradas.

Una mirada es un foco que incorpora un fondo de tinieblas.

Gracias por venir y adiós.

Solo sois páginas pasadas

durmiendo y esperando a que las abran,

durmiendo y soñando con el viento,

la pesadilla blanca, la intemperie que no lee,

la que convierte páginas en pasta de papel,

pasta de papel en plantas,

como si la tierra recordara lo que el hombre olvida,

como si la tierra nunca olvidara nada, como

si el hombre, poeta o no, fuera tan solo olvido.

Gracias por venir, poetas muertos,

decid adiós a los vivos,

nosotros os diremos hasta luego.

Personas

Pasan años hasta que las personas comprenden

que hay mil formas diferentes de vivir

cada segundo.

Como el mar, en una ola,

se desbarata contra la escollera y cada gota

adquiere por el aire su soledad,

hay personas que se van

y hay personas que se quedan solas.

Después, tan solo es la nostalgia,

imagino, de la corriente

quien nos recuerda que fuimos mar

entre regar y regar las flores y el musgo

sobre los que transitan nuestros caminos.

Fairy tale

Del quirófano-fregadero sales con guantes
enjabonados.
Me quieres dar una torta,
lo sé. Mientras me miras observo
gotas jabonosas cayendo
sobre el damero/baldosas
de la cocina.
Las niñas
siempre se fijan en lo que no se nota.
He roto un espejo
(de un balonazo), pero el jabón -juzgas-
en mis ojos es demasiado...

tu sentencia postergada flota,
como una pompa de fairy,
sin verduga.

este cáliz

si no veis a nadie, si os asustan

los lápices sin punta, si la madre

España cae -digo, es un decir-

salid, niños del mundo; id a buscarla!...

César Vallejo, España, aparta de mí este Cáliz

Los lápices sin punta ya no asustan, Madre,
habías de ver
en qué ha quedado todo.
Con la navaja abierta los jerifaltes siegan
lápices.
Desde que nacen los enmudecen, los alisan,
los crían impotentes, sin punta que amenace
ningún papel en blanco.

Los niños lloran solos en las cunas mientras los padres yacen
amordazados,
con máscaras sin ojos, sin oídos,
como bulbos que alimentaran otra flor.

Los lápices sin punta ya no asustan a nadie, es al contrario,
los llevan a escribir la misma frase
mil veces sobre lija hasta que ya no tienen mina,
ya no son lápices. No escriben nada.
Ya no hay dibujos, Madre, no hay ya letras
a ras de suelo,
y lo más preocupante, España,
ya no hay miedo.

Presumíes de ser buen mozu...

Uno, músico, poeta, líder de masas,
llega un momento en que no sabe
lo que saben los demás;
toca, escribe, esbabaya.
Trata de ahorrar, de estuprar nuevas criadas
por si llega de improviso la patada.

domingo, 6:34

Esta vez el ruido no despierta a nadie
nadie abre los ojos y se estira.
Nadie se levanta preguntándose
"ese estruendo, qué habrá sido".
Así que todos se quedan dormidos
en la carretera
donde no hace frío y amanece.
Las sirenas, los taladros,
los gritos. Teléfonos, fotografías.
Sin cuidado. Todos duermen.
Nadie sueña.

justo ahora

Bajo la lámina blanca de mi encimera
hay cientos de huevos de cucarachas,
no me lo niegues
aunque los veas.

No me lo niegues.

Bajo el desagüe
en los huecos de agua caliente incluso en invierno
tienen su hogar las ratas.
A veces, inexperta, alguna sale muerta del grifo.
Sé que lo sabes, pero callas
porque lo has visto.

Sé que lo sabes.

Hay miles de arañas detrás de mis ojos
tejiendo un telón de blanca muerte,
y tú, hijo, aún sigues diciéndome
que todo irá bien.

Hijo.

Veo tus lágrimas, no sé
justo ahora
olvidarlas.