hice una foto

hice una foto
al helicóptero de la policía.
Era de día y disparé
a mucha velocidad.
Las aspas del helicóptero se detuvieron
y el helicóptero cayó

...

te amo como un loco peligroso
obsesionado con imágenes que no sé
si son verdad...

te recuerdo abrochándote un vestido
mientras me decías algo que he olvidado.

Tú casi nunca eres consciente en mi memoria
de que te estoy mirando

como aquella vez que te ataste los zapatos en silencio
y te esperaba sin querer que el nudo
terminara.

adultos

Pugnando por ser adultos

a los 37 años

mis amigos han tenido

hijos. 

Se agarran a su trabajo

hablan en cortos cafés

monosílabos

que sustituyen a antiguas

conversaciones. 

Y, como hombres, no lloran

aunque más que ganas

tienen motivos. 

Reprimen sus gritos

abrazando contra su pecho

su niñez adulta con cara de

recién nacido. 

pero con un bolígrafo

Con un destornillador

pero con un bolígrafo

pero rompiéndome las uñas

y como sea

le saco el marco a un espejo

uñas que arañan aire y luz

que dejan huellas dactilares

en el tiempo y sangre

en las imágenes. 

Cosas que antes no estaban

y que recuerdo en cine mudo

sin musiquita. 

Le saco el marco 

a todos los espejos que me encuentro

hasta que son como reflejos

en las gotas de lluvia

porque no creo en romperlos

a cabezazos como si atravesándolos 

los convenciera

de que me llevo la razón al otro lado. 

Tras el espejo hay un espejo

que está diciendo azogue sin pensar. 

Solo nosotros lo sabemos

ver 

sin mirar. 

como niños

Como niños, nos tratan,

jugando, cuando nuestro Padre avisa:

“terminaréis llorando”

y así es.

Lloramos de camino a nuestra casa

con el cráneo ensangrentado de uno de cada diez

la moral alta mientras queda adrenalina en el cerebro

mientras aún oímos rimas y apellidos

de políticos, banqueros, policías.

Pero la sangre cauterizada

la adrenalina disuelta

el eco difuminado

la noche de azul marino

las sirenas helicópteros

noticias de vandalismo

nos recuerdan al volver

por qué salimos.

Y las lágrimas se estancan.

Volveremos a salir

mañana mismo

y el estado cumplirá su profecía

otra vez

“terminaréis llorando”

mientras suelta la correa del fascismo.

camino

Camino

hasta que no hay camino

y noto el suelo amarillo negro azul

en la paleta mestiza de las plantas de mis pies

ardo y muero por el frío

piedras fango musgo

imagino que debo parecer un náufrago del cielo

caído a tierra

o un loco que se aleja

(y estoy en un tren

o en mi cama respirando)

solo un rayo aparece en mitad de una lectura

de una charla

o cualquier papel pintado de la vida

como si fuera una grieta

y es una grieta

y te grito que me sigas desde el fondo

no te miro porque no me hace falta

ya sé qué es lo que pasa.

Camino por una carretera que prenso entre las piedras

o debajo de las piedras

entre el polvo

y la luz.

es tan bonita

como ver atardecer a veces

cuando no sientes la deuda al ver al sol darte la espalda

como el recuerdo de lo previo a la victoria.

Miro el cielo y nacen pájaros

y flores y árboles del suelo

y entre todos crean la brisa

luego el viento.

Esclavos

Esclavos los ha habido siempre

porque es difícil estar en el lugar del esclavista

y resistirse a serlo.

La esclavitud es como un mantra

disuelto como sal, o como azúcar

entre las haches y las oes del agua.

Así, algunos llaman agua al caldo de los mares

si no han probado nunca nada insípido,

o llaman agua dulce al agua con azúcar

porque no entienden otro río que el olvido

que hasta las rocas del pasado dulcifica.

Esclavos de hoy,

peces que creen no haber bebido nunca,

aves que ignoran que respiran.

Vistiendo trajes, zapatos, camisas y corbatas

marchan en fila por sus cauces:

escorrentías de gente en hora punta

que existen para que todos las usemos,

querámoslo o no.

Si piensas que eres libre

y no has sentido nunca la tentación del esclavista

tal vez lleves un yugo, tal vez una camisa,

unos zapatos, un traje, una corbata

con la elegante devoción de los esclavos por sus amos

que casi nunca les pegaban,

que les daban ropa limpia.

Hace un siglo.

Mi abuelo se crió en una guerra abierta,

nítida, como la sangre que se mezcla con la nieve.

Era una Europa unida por la pasión común,

salvaje, de la muerte,

que decidió rascarse las heridas con bayoneta,

cazar hombres y mujeres

y alimentar con ellos la belleza trágica de las flores y la hierba,

forraje perfumado de las bestias.

Mi abuelo salió un día por la puerta y diez años más tarde

volvió un cuerpo mudo y aterido

que parecía mi abuelo y había muerto en muchos sitios.

Después siguió desayunando cada día

y en su paseo diario recordaba

que hasta los veinte años

era un humano

que lo ignoraba todo sobre su condición.

Murió ese cuerpo y al día siguiente

se le hizo un funeral.

Hace setenta años.

Mi padre nació esclavo

y las ventanas de su celda fueron globos

que huyeron hacia el cielo entre lágrimas.

Su infancia fue un recuerdo desde que abrió los ojos

su adolescencia una caída en bicicleta;

el futuro una amenaza, el pasado una injusticia.

Le salvó de la extinción un mono azul y un apellido

bordado en rojo. Su vida fue un simple hilo.

Tratando de mirar a la altura de los ojos de otros hombres

pasó su tiempo de puntillas sin saber que para eso

algunos usan escaleras.

Hoy.

No soy mejor, nadie lo es.

El mono azul ahora es un traje

y los mecánicos son ingenieros,

hasta los niños hablan inglés.

Pero no cambia lo que tiene que cambiar

para que ya no sea tan difícil

estar en el lugar del esclavista y no serlo,

para que muchos no se comporten como uno,

para que el hombre no sea solo

una gota en el río del olvido o en el mar,

que diseña acantilados

como si hubiera en ellos algún plan.

Mañana.

Y mientras todo gira y grita

que no somos el centro, que nada humano importa,

la Humanidad sigue dejándose llevar.

Ser un esclavo es demasiado fácil

y aún es más fácil no negarse

a ser un esclavista.

oleaje

Amo el oleaje porque me recuerda a tu respiración:
cuando en la hora de irme temo
no volver
de la oscura travesía.

Me gusta escuchar que navegas tu sueño
si yo soy tu costa.

Creer que al dormirme mi Ítaca
se ancla en tu cama.

Y partir.

Yo como un clavo

Yo como un clavo
que camina y se detiene en equilibrio.
Y miro el mar y el firmamento
y siento el viento frío en torno a la cabeza
distingo el horizonte allá, lejano,
inalcanzable, tan hermoso...
y lo es aún más porque hay futuro
y es un martillo.

En blanco en Navidad

Sigue, Navidad, año tras año,

nevando en los grandes almacenes.

En las pupilas de los niños que, éste también,

ven a Macaulay Culkin por la tele.

En los dibujos animados,

en los anuncios,

en el belén.

Tú sigue navidad, nevando en todas partes

menos aquí en mi calle,

donde yo duermo ahora a la intemperie.

Nieva si quieres en mi casa, dentro.

Ya nadie vive allí. Tú nieva.

Ya nadie paga las facturas de la calefacción

para que el vaho no empañe el villancico; nadie la luz,

para lograr intermitente brillo en el abeto.

Allí ya solo duermen sueños congelados,

allí puedes nevar como en mí nievas hace tiempo.

Pero si en mí ha de ser, no sea sobre mí -nosotros- pido.

Nieva, sigue nevando, Navidad,

sobre los techos de los que tienen aún hogar

y un clima cálido en el pecho.

Y déjame, déjanos, dormir calientes.

En la calle,

como regalos que los pajes de los Reyes

juzgaron mal envueltos.

Mañana

Mañana abro la jam session de Diablos Azules. He elaborado un poemario muy breve, para la ocasión, titulado "Concesiones a la galería".

Se podrá ver por la hoja en blanco? nunca se sabe.
Comienza en teoría a las 21:00 (hora española) pero seguramente se retrasará, porque, entre otras cosas, yo salgo de un curso a esa hora y tardaré 40 minutos en llegar.

http://www.lahojaenblanco.es/

Aprovecho para saludar a todos los que me leéis aquí, no me quiero poner muy emocional, pero gracias.