TRATADO

TRATADO
DE RÍTMICA Y PROSODIA
Y DE MÉTRICA Y VERSIFICACIÓN
de Agustín García Calvo,
eres el mejor
libro de poesía
de la Historia.

Contigo no basta leer,
quiero conservarte.
Entiendo lo que debe de ser
ser padre, tener un hijo.

Temer
por él lo que uno
no teme por uno.

Creer
en el fulgor del futuro.

Amarillo.

Como tú, ¡oh! TRATADO
DE RÍTMICA Y PROSODIA
Y DE MÉTRICA Y VERSIFICACIÓN
de Agustín García Calvo. 

asco

Europa se tira pedos.
Su política
sus anexiones "pacíficas"
sus sanciones "económicas"
su Historia
su diplomacia
sus guerras colonialistas
su ciencia
su arte
sus matemáticas
solo son sus convulsiones
peristálticas.

El gas que permea el subsuelo
de ese viejo incontinente
al político europeo le hace pensar, indulgente,
que es mejor fuera que dentro.
Y cada cierto tiempo, no falla,
Europa se afloja el vientre.

Y se asfixian los de siempre.

silencios

Oídme. Y se oyó puro, cristalino, el silencio.

Vicente Aleixandre, Nacimiento último

Una sola palabra ha puesto fin

a toda eternidad silente.

Ahora el silencio existe desde ella.

Una sola palabra parte el silencio en dos,

hace del silencio anterior una sustancia 

premeditada, del posterior silencio

prerrogativa.

Una sola palabra, pero después dos, y diez,

y miles de palabras

goteando como lluvia,

inundando el silencio hasta vaciarlo

de sus significados.

Hasta restaurarlo

eterno, en otro nivel

de decibelios.

rastros de la primera luz

Hay que poner en juego todo lo que es uno
y valorar el cielo y la semilla por igual.
Buscar en cada grano de la arena
el mar desierto escondido
ver el futuro en el pasado y en el pasado
el futuro.
Juzgar la ola por el viento
y la tormenta por la calma.
Hallar en la tiniebla trayectorias
que nos hablen de pretéritos
rastros de la primera luz.

Uno todo estallando en un último verso
y aun así seguiremos
titilando inseguros.

¡camarero!

Sentado

en esta terraza

espero a que me atiendan.

Sentado en esta terraza a la sombra

de este árbol.

Busco el poema, palpo el hueco del poema,

calculo la idea

que encaja en el hueco

mientras espero a que me atiendan.

el tema al que aplicar la técnica

poética,

si es que existe la técnica poética,

si es que yo la tengo.

No importa eso, no importa si tengo o no

tengo

técnica:

espero el poema,

aunque hoy

quizá no venga.

Pienso que el poema se parece al camarero,

mientras espero a que me atiendan.

Sí,

yo también,

yo también  sonrío ahí,

en la terraza,

mientras pienso esto que os digo,

esto que os digo ahora;

cuando lo pensé

sonreí.

Como vosotros,

así que voy por buen camino

aunque no tengo tema

todavía.

No tengo cerveza

aún.

He venido a escribir un poema mientras bebo una cerveza

a la sombra

y no tengo cerveza

ni poema,

y aún así, creo que voy por buen camino.

Esto es lo que yo llamo

técnica

poética.

Todo en la vida,

toda la existencia humana

es digna de mención,

toda es digna de comentario.

Co-

mentario,

mentar algo conjuntamente,

ponerse de acuerdo en el nombre de algo,

para ahorrar explicaciones,

porque las palabras son atajos

para ahorrar sílabas,

para ahorrar saliva.

Para dejar libres los tímpanos

y escuchar mejor el rumor de la sabana

o de la pluvisilva,

por si viene un tigre

o una estampida de ñus.

Por si viene un simple mosquito

portador de la malaria

sediento de sangre mamífera.

No viene el camarero.

Tengo sed, no hace falta decirlo.

Sentado en esta terraza espero a que me atiendan.

Sentado en esta terraza

que el sol coloniza, moviendo la sombra de este árbol

tan ciego, tan justo,

tan democrático,

tan convencido de sus raíces, tan

vegetal,

que no mueve sus ramas,

que no las interpone

entre el sol y mi silla,

que no sabe que me estaba dando sombra,

o quizá me ha visto escribir y está en contra

de la tala incontrolada,

del afán humano por la celulosa.

No sé.

Lo humanos somos egocéntricos por naturaleza,

los poetas más,

como los árboles por naturaleza dan sombra,

como el sol se mueve millones de kilómetros

respecto a la tierra

y nos la quita.

El sol se ha movido

un millón de kilómetros

respecto a la tierra.

El camarero ni un metro

respecto a mí.

No tengo cerveza,

no tengo tema,

no tengo poema.

Pero tengo técnica

poética. Creo que estoy

en el buen camino.

Sentado en esta terraza

esperando a que me atiendan

los camareros, las musas;

palpando el hueco,

calculando la idea,

al sol,

bajo un árbol

que mira para otro lado.

Asombrado observa

la belleza infinita de una flor

y le da sombra.

Quizá hoy no era mi día.

Una huelga

Una huelga de la minería por la enseñanza.
Una huelga de médicos por la limpieza.
Una huelga en la industria por los
controladores aéreos.
Una huelga de alumnos por las pensiones.

Y sobre todo una huelga
de políticos.
Por la política.
Al menos
por la política.

Ah, lector

A veces no basta con la atmósfera, hay que leer otras historias.

Huir de aquí por las ventanas del papel y respirar otros alientos.

Vidas nacidas anaerobias dejan de serlo para librarnos boca a boca.

¡Ah, lector!

Submarinista ebrio de mar,

óptica branquia,

filtro de letras que desleídas de los fondos

de sedimento hallas.

¡Emerge allá,

sal de la página

ya para siempre otro!

el filtro del genio

El hígado de Lou Reed

murió en mayo.

Extrajeron al maltratado órgano

en un quirófano cualquiera de la Gran Manzana.

Fue a parar a una bandeja de metal

fuera de la vista de todos, excepto

la de la enfermera absorta

que pensaba vaguedades mientras sus blancos zuecos desapercibidos

materializaban el cortejo fúnebre.

El recipiente de la ingratitud humana es el vasto mundo.

Solo Lou Reed, al despertar,

notó que el dinosaurio

ya no seguía allí.

39, y aún

At 66 just learning how to take care of my body

Allen Ginsberg

39, y aún se le suponen a mi cuerpo

facultades poderosas

que la Naturaleza

¿en su gran sabiduría?

hace transparentar en nosotros,

mientras dura la famosa juventud,

como el aire ante los ojos.

Aquella camarera me ofrece una tapa de torreznos

duros, correosos como un cocodrilo de 100 años.

Mis supuestos dientes sonríen

mi supuesto estómago se regocija

y vierte sobre sus pliegues un orgasmo

de ácido clorhídrico.

Tal vez podría engendrar con ella un hijo,

eso estaría bien.

Él masticaría mi edad hasta hacerla cenizas.

Pablo Cortina, asúmelo,

un torrezno puede ser la piedra

extraída

de tu locura.

Aullido, (pero a Miguel Gila)

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura,

hambrientas histéricas desnudas,

arrastrándose por las barriadas de los gitanos al amanecer en busca de un colérico pinchazo.

Y aún éramos niños que jugaban a fumar tabaco a comprar cartones de tabaco

y a vender cigarrillos sueltos en el patio de la cárcel que los supervivientes del franquismo llamaban instituto.

Que recibían las hostias en todas y cada una de sus sagradas formas.

Que se ponían en fila en las aulas sin calefacción de los suburbios para aprehender la parte más violenta de la instrucción adulta.

Que hablaban entre ellos tapándose la boca y los oídos y aún así los ojos de la complicidad contaban sus historias.

Que hacía cola para humedecer sus ojos de pura rabia y aprendían a odiar el poder establecido con sus pálidas mejillas enrojecidas por el guantazo del maestro que al mismo tiempo empolvaba sus tiernas faces con polvo blanco de tiza precursora como el maquillador de una película de zombies.

Que abandonaron las escuelas y anegaron las universidades creyendo que el mundo era un embudo hacia el cielo con la ingenuidad del agua que fluye en círculos como si huyera de la atmósfera hacia otra atmósfera mejor atravesando el sumidero.

Que entraron en los bares de los viejos con el dinero de los viejos y bebieron la bebida de los viejos con furia renovada, un joven bebe lo de diez viejos lo de cien viejos, sacando el polvo de los estantes rascando el fondo de las barricas, llenando de vómito cada retrete cada alcantarilla cada intersticio de la ciudad de norte a sur, de oeste a este de la península.

Que se durmieron en las aulas magnas en los pasillos de los aularios en las cafeterías de Medicina de Económicas de Biología de Derecho de Filología. De los conservatorios entre nubes de maría y salmodias corales y escalas de teclados en el piso de arriba, de violines en las microscópicas salas de estudio, preludio de los estudios y las buhardillas que la ciudad tenía previsto alquilarles para que compartieran su rutina. Y lo hicieron.

Viajando al exilio de la colmena a través de autopistas asfaltadas para ellos, sobre raíles fijos al suelo indicando la única salida para ellos.

Mientras los viejos ebrios de dinero observaban su éxodo como los pescadores imaginan retorciéndose a su cebo bajo el variable espejo de las negras aguas que rodean a la luna.

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

Moloch hambriento dios inmaterial que sacia su agujero negro con la pura potencia de infancias materiales.

Moloch el alquiler inmenso el aval del inocente a mil kilómetros.

Moloch el euro que no alcanza al periódico al café con leche al pan.

Moloch la gasolina el alquiler de la plaza de garaje la zona azul la verde la naaranja. El seguro la viñeta el certificado médico del médico que certifica la asunción del nuevo statu quo con un fonendoscopio adherido a la piel sudada de la espalda como una sanguijuela ahíta pero acaparadora.

Moloch la mirada del compañero tras el panel del cubículo, reojo de caballo de carreras antes de la salida del grand prix.

Moloch la pole position ante la puerta automática del metro en el vagón que deposita el cargamento humano frente a la curva que desemboca en la escalera automática también que solo es de subida hacia otra puerta de tren o de autobús.

Moloch la prisa por ser el primero en alcanzar el ascensor que nos lleva a la rutina bajo la mirada distraída de los mil seguratas que vigilan a los negros de nosotros a los latinos de nosotros a los pobres de nosotros a los parados de nosotros y están plagados de tatuajes como cutáneas afecciones supuradas que propagan vítreos virus mentales administrados por los rayos catódicos por las pantallas planas de cristal líquido de plasma LED táctiles o teledirigidas.

Moloch las pizzas Moloch el sushi Moloch la agricultura ecológica Moloch la náusea ante el espejo los complementos vitamínicos y hormonales en el gimnasio a las seis de lamañana o a las doce de la noche.

Moloch el matrimonio coyuntural las hipotecas el semen enriquecido con enzimas resbalando por el rostro en dirección a la vagina cuyas inmediaciones depiladas imitan la inocencia del universo con su sardónica sonrisa.

Moloch mental de sueños transplantados, cráneos juveniles como jardineras apiladas en las estanterías celestes de los supermercados.

Aparcamientos gratuitos para entrar en misa aparcamientos gratuitos para entrar en galerías comerciales aparcamientos gratuitos para entrar en mueblerías nórdicas en la ribera del Mediterráneo, en tiendas de electrodomésticos en agencias de viajes a las fotografías de las revistas al último fotograma de las películas.

Aparcamientos prohibidos para entrar en los colegios y en los hospitales aparcamientos reservados para entrar en los museos y en las cárceles y en los ayuntamientos y en los cementerios.

Moloch infinito adverso genético continuo transparente aéreo subterráneo hueco húmedo tácito vírico.

Miguel Gila, estoy contigo en la trinchera donde estás más loco de lo que yo estoy.

Estoy contigo en la trinchera llamando por teléfono al enemigo

Estoy contigo en la trinchera descolgando ese teléfono entre bombas y napalm

Estoy contigo en la trinchera con el pecho oprimido entre la multitud y una valla azul que empuñan los antidisturbios

Estoy contigo en la trinchera rodeando el congreso y siendo observado desde una ventana mientras el café caliente empaña el anteojo del político

Estoy contigo en la trinchera y no llevo papeles y no me identifico y soy zarandeado y secuestrado en el centro de Madrid estabulado en la calle de Alcalá con los nardos apoyaos en la cadera

Estoy contigo en la trinchera contra vecinos aulladores que precipitan cabras los domingos al abismo, que prueban pirotecnias en los culos de las ranas

Estoy contigo en la trinchera solicitando revisiones de préstamo desnudo en el hall de los palacios que okupan los banqueros

Estoy contigo en la trinchera nadando entre las lágrimas de desesperación del que confunde el mero alivio con la felicidad y olvida el sueño del futuro.

Saboreando cada litro de oxígeno que robo a las máquinas de guerra tragaperras cada gota de agua que hurto a los mercados cada descarga eléctrica que no declaro e ilumina mi interior en el lugar que el sol ocupa en mis recuerdos y aún da luz en contra de todos los gobiernos.

Estoy contigo en la trinchera pensando por mí mismo acodado en el barro viendo mis piernas marcar su propio ritmo haciendo un mundo a la medida de este mundo un tiempo a la medida de este tiempo un hombre a la medida de cualquier hombre

agradeciendo con sonrisa involuntaria contigo en la trinchera cada gota única de lluvia.

La página en blanco, o el campo de Higgs

El poema sería el punto de equilibrio entre dos universos poéticos.

La clave del poema es que su carga poética sea cero, de modo que cualquier carga -poética-, positiva o negativa, lo desestabilice; dando así lugar a un big bang del que surja un universo poético.

Podemos decir que los poetas tienen carga poética positiva, ya que generan poesía, y que los lectores tienen carga negativa, o carga anti poética, ya que la demandan. También podríamos decirlo al revés, dado que es una cuestión de mera nomenclatura, o de punto de vista, como ocurre con la materia y la antimateria, o con las cargas positiva y negativa del electromagnetismo. De cualquier modo, el punto de equilibrio, el ¨cero poético¨ sería el mismo: el poema.

Parece paradójico, pero dentro de los límites de la analogía no lo es. El poema como equilibrio naturalmente inestable, como singularidad, como objeto literario que encierra mundos gemelos a cada lado de sí. Tan infinito uno en sus interpretaciones como insondable su opuesto, tan profundo un extremo cuan aguda la capacidad de escrutinio del otro.

Un agujero negro de proporciones humanas, y la forma poética -sea cual sea- conteniéndolo, como horizonte de sucesos.