fractales dioses

El Universo
es un circunloquio de la nada.
Lo digo en serio.
Entonces los poetas tenemos el deber
genético de escribir,
crear universos de la nada con palabras.
Los ingenieros han de construir
con materia y energía
en exactas proporciones máquinas
los arquitectos
puentes carreteras y edificios.
Los jóvenes han de amarse como flores entre el viento
meciéndose sin cuestionar la meteorología.

Todo el Universo es un conjunto de Mandelbrot
con personas por el medio.

mi padre / yo

 

Cuando toso oigo a mi padre
cuando me aclaro la voz
oigo a mi padre / a mí respirar
con mis bronquios de niño
tras la puerta
que él abría y agitaba las llaves
que oigo agitar cuando yo
abro la mía.

Yo soy mi padre otro día
no tan lejano del futuro /
yo soy mi padre cuando sueño
con mi futuro /
mi padre era yo cuando yo era pequeño /
era yo de pequeño cuando yo andaba
a gatas por los pasillos, lloraba
desde mi cuna.

¿Qué hiato se abre entre nosotros uno?
¿Cómo, para que fuéramos dos, se abrió la sima,
la discontinuidad entre nosotros
que nos obliga
a distinguirnos?

No es mi padre / no soy yo quien lo decide
hay una regla oculta bajo todo
que nos hace dos / tres / mil, infinitos
yo / infinitos ellos y entre ellos yo.

Mapas de carretera arrugados
que alguien / nosotros
interpreta como mundos
esféricos continuos
seguros

hice una foto

hice una foto
al helicóptero de la policía.
Era de día y disparé
a mucha velocidad.
Las aspas del helicóptero se detuvieron
y el helicóptero cayó

...

te amo como un loco peligroso
obsesionado con imágenes que no sé
si son verdad...

te recuerdo abrochándote un vestido
mientras me decías algo que he olvidado.

Tú casi nunca eres consciente en mi memoria
de que te estoy mirando

como aquella vez que te ataste los zapatos en silencio
y te esperaba sin querer que el nudo
terminara.

adultos

Pugnando por ser adultos

a los 37 años

mis amigos han tenido

hijos. 

Se agarran a su trabajo

hablan en cortos cafés

monosílabos

que sustituyen a antiguas

conversaciones. 

Y, como hombres, no lloran

aunque más que ganas

tienen motivos. 

Reprimen sus gritos

abrazando contra su pecho

su niñez adulta con cara de

recién nacido. 

pero con un bolígrafo

Con un destornillador

pero con un bolígrafo

pero rompiéndome las uñas

y como sea

le saco el marco a un espejo

uñas que arañan aire y luz

que dejan huellas dactilares

en el tiempo y sangre

en las imágenes. 

Cosas que antes no estaban

y que recuerdo en cine mudo

sin musiquita. 

Le saco el marco 

a todos los espejos que me encuentro

hasta que son como reflejos

en las gotas de lluvia

porque no creo en romperlos

a cabezazos como si atravesándolos 

los convenciera

de que me llevo la razón al otro lado. 

Tras el espejo hay un espejo

que está diciendo azogue sin pensar. 

Solo nosotros lo sabemos

ver 

sin mirar. 

como niños

Como niños, nos tratan,

jugando, cuando nuestro Padre avisa:

“terminaréis llorando”

y así es.

Lloramos de camino a nuestra casa

con el cráneo ensangrentado de uno de cada diez

la moral alta mientras queda adrenalina en el cerebro

mientras aún oímos rimas y apellidos

de políticos, banqueros, policías.

Pero la sangre cauterizada

la adrenalina disuelta

el eco difuminado

la noche de azul marino

las sirenas helicópteros

noticias de vandalismo

nos recuerdan al volver

por qué salimos.

Y las lágrimas se estancan.

Volveremos a salir

mañana mismo

y el estado cumplirá su profecía

otra vez

“terminaréis llorando”

mientras suelta la correa del fascismo.