Este es un poema pequeñito
que no dice nada.
Es un poema pequeñito que se repite.
Pero tú lo querrás, porque quieres
sentirte alguna vez grande.
hace un instante
hace un instante
aquí decía otra cosa.
Lo borré, aún lo recuerdo.
Si tú no lo leíste entonces
yo no lo dije.
Y aquí no hay nadie más.
Hace un instante la pantalla
se oscureció por otros sitios,
la aplicación quiso guardar la información en la memoria, pero no.
Pulsé el cursor
y coloqué el puntero al frente de la línea
dí marcha atrás al tiempo del teclado.
Lo borré. Tú ya
no lo leerás.
Porque pensé otra cosa.
Esta que trata del pasado.
Esta que intenta envejecer y narra
en tiempo real mi pensamiento.
Esta que nace
hace un instante
y muere
ya.
Sánchezeida
PRIMER ACTO
Donde se narra el ascenso dialéctico de Pedro Sánchez tras ganar las primarias del Partido Socialista Obrero Español.
Preludio
PEDRO Sánchez camina en círculos en el salón de trono de Ferraz.
Va serio, no afloja el paso
lleva la noche en las pupilas.
En el fondo de su mente escucha un mantra:
no es no, no es no
y los tacones de sus zapatos alternan moqueta y gres, gres y moqueta
verde que te quiero moqueta y ese gres que es
el de la esposa
de Vargas Llosa.
Alternan moqueta y gres como en un taconeo por soleares a toda lógica ajeno
no es no, no es no
“Tengo un querer y una pena.
La pena quiere que viva;
el querer quiere que muera.”*
no es no, no es no
Moqueta gres moqueta.
Gres moqueta gres.
Y le presionan los pensamientos porque él es el héroe, y los demás somos masa que le ve como a través de un agujero negro.
Y le vienen, hexámetros, los
ahoraquemeacuerdos:
Discurso primero
Al alborear el alba amanecí entre sueños,
la de rosados dedos no me sacaba
del agujero
entre los brazos del gran Morfeo,
y yací en el interregno y me vi,
clarividente,
Secretario General Definitivo
¡Sí es Sí!
Y vi la exangüe cabeza
de la vil Susana Díaz,
frente a mí,
ensartada en una pica ¡Sí
es Sí! Y rodeando mi tienda
en el campo de batalla socialista
también vi reabasteciéndose agrupada
a toda la militancia.
Vime marchando a otro campo de batalla aquí en Madrid,
donde Mariano el Silente a todos los pretendientes
espera y calla.
Hacia él me dirigí
con las huestes apretadas en vanguardia.
No es no. No es no.
Gracias Susana, gracias Patxi, gracias
al comité. Gracias a todos aquellos y aquellas
compañeros y compañeras
militantas y militontos
que habéis venido hasta aquí
y que habéis hecho posible que a través de mí
hayáis logrado esta gesta.
No es no, no es no,
murmura la militancia
Sí es sí, exclama la pretoriana disidencia.
(En el fragor del discurso, Sánchez piensa:
“Voy a imitar al franchute que arrasó
al aparato,
y tan solo lo logró, que llegó solo, caminando,
al escenario del Triunfo.
Y solo decía mercí. Yo diré gracias.
Macrón Sánchez, el Gracioso.)
Gracias a los progresistas que han votado socialista
y gracias a los progresistas que no han votado socialista,
a los que sí, y a los que no,
gracias, gracias, gracias
Sí es sí.
No es no.
Gracias a los reaccionarios que han votado socialista
y gracias a los reaccionarios que no han votado socialista,
a los que sí, y a los que no,
gracias, gracias, gracias
No es no.
Sí es sí.
Rememoremos el caso,
pero bien dramatizado,
que me ha traído hasta aquí:
Tras ser injustamente apartado
de liderazgo y bancada socialista
por barones y baronas de provincias
cogí el coche y conducí
y conducí y conducí hasta que al fin
conduje y, condugente
fui de allí a aquí y de aquí a allí,
en un periplo indigente para llegar a la gente.
Mi conducción fue ingente, tanto que
los becarios de mi gente coreaban emergentes
para ser conductor de primarias
danos frases lapidarias y demás cosas así.
Y tratando de tener entretenida a mi luz intermitente un día dí
con la pregunta conductora de la izquierda:
¿Se puede adelantar aquí?
Un leader fui pa' mi gente, como ahora lo seré
para todo mi país.
Sí se puede. Sí se puede. Aquí
se puede adelantar.
Y dí mítines patéticos que pronto me dieron fruto,
porque la gente es así,
quieren un héroe emergente con dos gluteos bien turgentes
y paquete prominente que llegue y les represente
y que gane las batallas que ellos no piensan librar
contra toda esa otra gente progresista apocopada
que se deja avasallar con tal de poder figurar
y de salir en la foto.
¡Pa fotogénico yo!
Con mi perro haciendo cardio,
o con mi chica en los Goya
o disfrazao de piloto,
Pedro Sánchez es la joya
del partido. El milagro
de la socialdemocracia,
en contra de la vieja guardia,
se ha producido, demos gracias,
¡He ganado las primarias!
¡He ganado las primarias!
No lo digamos sin más,
analicemos la frase:
Primera palabra: ¡Eh!
Llamada, interjección.
Estar ahí y decirlo ¡Eh!
Segunda palabra: Ganado.
Dícese de las reses que van juntas
sin cuestionar su destino.
El PSOE es un ejemplo.
Tercera palabra: Las.
Las también me habran votado, digo yo,
así que soy feministo. Más aún
¿Barbijaputa? Ministra.
De Justicia: ¡Ni sí! ¡Ni no! ¡Sino todo lo contrario! ¡Ni sí! ¡Ni no! ¡Sino todo lo contrario!
Ya está bien de dictadura turbocapitalista. Ni sí es sí, ni no es no, sino todo lo contrario
¡Sino todo lo contrario!
Cuarta palabra: Primarias.
Ese es el nivel de estudios del país
que aspiro a gobernar.
De gente trabajadora. De gente comprometida
con su trabajo, su gente, su país.
Que no se pregunten cosas, que solo se las respondan,
un país de gilipollas, sí,
yo aspiro a gobernar un país de gilipollas
y el país, que es lo difícil, ya lo tengo,
ahora me queda lo fácil:
gobernar.
ACTO SEGUNDO
Donde Pedro Sánchez, a la mañana siguiente, reflexiona y traza su hoja de ruta hacia la Moncloa.
Discurso segundo
Me habría gustado más
llegar andando a Ferraz
como Macron a la urbe
de París. Ese tipo.
Ese es el tipo de cosas
que debemos mejorar.
Y me pienso hinchar a trajes,
paga el partido, porque un líder
debe vestir según los que le han investido.
Y es una carga, aunque uno esté fornido,
y no lo debo pagar. Urge pues ya, contratar
a un jefe de protocolo que sea un poco potro loco
porque yo tengo una percha que me permite arriesgar.
Y a un técnico de sonido
para que meta más ruido si me lío o me equivoco,
y a un iluminador
que lo llene de penumbra
todo a mi alrededor.
Habré de afilar mi espada,
hace mucho que no lucho
cuerpo a cuerpo
con ningún empotrador.
Sánchez se asoma a la calle y escucha un rumor:
Cuanto peor mejor para todos
y cuanto peor para todos mejor.
Mejor para mí.
El suyo,
beneficio político.
Il suo beneficcio político.
Diabólico. Mejor, maquiavélico.
Mejor para mí, es decir, mire ushté,
para ushté. El suyo, su
beneficio,
en napolitano mafioso, il suo,
mejor para mí, cuanto peor.
Cuanto peor para todos, mejor para mí,
no para todos, no, mejor para mí,
pero no yo, ushté...
mire ushté, a ver si me explico, es muy sencillo:
cuanto mejor para mí, oshea, ushté...
osea, oshea no, no O'Shea, Paloma, shí, la viuda,
shí que no, que esha no,
no O'Shea, osea, no Paloma, gaviota,
nononononó, pará pará parara pará,
para que me pierdo, osea, se pierde
- yo eshtoy hablando por ushté,
no soy yo el que habla, hablo yo
como si yo fuera ushté,
( que por cierto, si yo fuera ushté
retiraría la moción,
porque me beneficia a mí;
mi [ este sí ] beneficio, no su
beneficio,
el suyo, il suo beneficcio, no,
el mío, ahora sí, mire ushté, ahora sí,
antes no, antes su
beneficio
político... ) -
si yo fuera ushté dejaría la política en manos de los políticos,
de la retórica ya me encargo yo,
mejor para mí, pero no,
mejor volvamos a ushté:
ushté tiene una máxima,
dice así:
Cuanto peor mejor para todos
y cuanto peor para todos mejor.
Mejor para mí.
El suyo,
beneficio político.
Me explico?
No el mío, el suyo, su
il suo
beneficio
político,
mí,
yo...
¡mire ushté!
A Sánchez se le desata el cogito.
Frente a él estamos todos.
No osamos darle la espalda,
pero habré de contener el flanco zurdo
y a Pablo Eldepelolacio
Estandarte Proletario
cuyo empuje me amenaza.
Pues el banderín de izquierda
no será nadie
sino yo:
ni la podemita turba
ni el cuñao de Barcelona
seré yo el banderín de enganche
o no será.
¡Seré yo! ¡Seré yo!
¡Seré yo quien derrote a la tragona,
por San Jordi!
¡No es no! ¡No es no!
Libro, rosa, libro.
Rosa, libro, rosa.
Sí es sí.
Seré Yo.
ACTO TERCERO
Donde Pedro Sánchez al fin depura al partido.
En las mazmorras de Ferraz
Pedro Sánchez, embutido
en un traje, y Patxi López,
semidesnudo, sudado,
ataviado con un mero peto negro,
blande un látigo y le adosa
un gran consolador rosa
a un mecanismo gótico
en su mecanicidad.
Un balancín impoluto,
una bicicleta estática
invertida y redundando,
un mecano quasi-lúbrico
puesto ahí por Zapatero el Criticado
cuando había que conciliar.
Ambos tipos interrogan
al astuto idealista,
juventudes socialistas del País Vasco,
y víctima del terrorismo
Don Jorge de la Madina
pero este se resiste.
¡Confiesa!
¡Le trovas a Rubalcaba!
¡Aún cantas a la vuelta de Felipe!
¡Maniqueo, bipartidista!
Todo el mundo pasa el filtro
y aquel que no, si confiesa,
si delata a una princesa arribista,
puede volver a la base,
reintegrarse a la cadena de tracción
como último eslabón.
Solo un modo hay de lograr la redención y es la traición.
Aunque todo tiene un fin.
Reconciliar al partido,
buscar las siglas perdidas
para volverlas a unir.
La S, la P, la E...
las perdidas esperanzas de la O.
Secuestrada por la N en el monosílabo NO.
La palabra más malvada, el inefable sonido.
¡No es no! ¡Sí es sí!
¡Ni sí es sí, ni no es no, sino todo lo contrario!
¡Ni sí, ni no, sino todo lo contrario!
ACTO CUARTO
Donde Pedro Sánchez se encuentra de pronto en la presidencia.
Discurso tercero
Nos hemos puesto de acuerdo,
menuda altura de miras,
y Mariano derrotado se retira.
La censura sí prospera,
el futuro me ha llamado.
Lo voy a petar en Europa,
ya veréis cuando pactemos
con el partido hermano
con el otro Pablo Iglesias
y la yunta de Podemos.
Pero es que aún no pactamos.
No pactamos con Podemos
y ya el tiempo está pasando
ya la gente se resiente
y los pactos quedan lejos.
Habrá que echarle arrestos
gobernar la circunstancia
volverá a votar el pueblo
otra vez y otra y otra
hasta que salve a la Patria
La derecha queda lejos, se divide.
En el congreso Abascal con cincuenta mamelucos
y Casado casca. El problema catalán
que siga en pausa. Votemos.
Y ganemos o perdamos,
pactemos y gobernemos.
Sánchez y Eldepelolacio
se abrazan en el congreso:
¡Un abrazo, compañero!
¡Y a Errejón dale un beso !
Han sido meses difíciles,
pero todo está olvidado.
Serás mi fiel escudero,
mis molinos tus gigantes,
ya verás qué bien va España
¿A que desentierro a Franco?
A que la lío, ¿qué no?
Trae un helicóptero.
Vamos a hacer un gobierno
con cuatro vicepresidencias,
porque yo como presidente
siento que valgo por cuatro
tantas veces he ganado,
han confiado en mí tanto
todavía sin hacer nada,
españoles y españolas...
todita la españolada.
Tú tendrás la principal presidencia
la social, ¿no dices que te interesa?
Ahí enchufas a los tuyos
y os ponéis a no hacer nada
que ya sois lo principal.
Si no te gusta, chitón,
que ahora has perdido los votos
para hablar cuando hablo yo
y han entrado los de VOX,
así que a sable con ellos
tú eres rojo ellos son negros
yo soy rosa de san Jordi
retírate ya, Eldepelolacio,
si no quieres que saque a Patxi.
¿Dónde está el escribano?
He de decir un discurso
con un casco blanco puesto
y una chaqueta de ante
con codera, una que tengo
regalo de Malú y Rivera
qué pena lo de ese chico,
¡que se joda!
Qué pena lo de ese chico.
¿Y mi discurso?
Lo quiero decir ahora.
¿A que lo digo?
Ya está aquí el escribano,
Pedro, tranquilo.
Yo estoy tranquilo.
Tranquilo.
Yo estoy tranquilo.
Tranquilo.
Escriba escribano, escriba
no lo voy a hacer yo todo,
estoy en mi pensamiento,
no se lo voy a ir diciendo.
Piense en España, y piense
en el partido socialista:
en sus mujeres y hombres,
en sus hembras y varones,
en Venezuela no piense,
piense en la gente joven
que ahora se asoma a un futuro
y piense en esos mayores
que recibirán los frutos
y en los que ni están ni se han ido
en los que son aún sin estar,
como pagando pensión por habitar
el civilizado olvido -¿Es de Sabina, esto? ¿O es mío?-
No basta con no olvidar
hace falta recordar
pasar por el corazón y la memoria
a los que segó la guerra
y agostó la desmemoria
Hacerles un homenaje y todo eso,
¡Pongamos unas medallas!
¡Quítenselas a Billy el Niño!
Escribano, deje eso,
escriba un pregón de Fallas,
que mi mujer quiere vestirse de fallera y visitar a la Oltra.
Escriba un prego festivo,
lozano, desenfadado,
y sobre todo cristiano.
Aparece un mameluco hípster.
¡Presidente, un cable urgente!
Pedro Sánchez, circunspecto
inspecciona la misiva
¡Es de la OMS! ¡Qué querrán estos!
ACTO QUINTO
Donde Pedro Sánchez se enfrenta con la Pandemia.
Madre mía, qué movida.
Maldito coronavirus
que ha venido a retratarme.
Siendo yo viralizable
por mi porte y fotogenia
debería haber previsto
semejante contingencia.
¡Pues no estaba preparado!
Y el Preparado tampoco,
pero dejemos el tema,
que no se entere Hacienda.
Somos todos menos él,
pero qué se le va a hacer.
¿Será posible este virus?
¿No pudo caer en Mariano?
A lo mejor le cayó y calló la boca,
él, tan gallego y Silente
no le dijo nada a nadie,
por eso porta un cayado cuando anda por la calle.
Vaya prisa. En chándal y sin mascarilla.
A lo que vamos, ¿Cuántos muertos eran hoy?
¿Y en Australia? ¿Solo?
¿Cuántos en Nueva Zelanda?
¿Y en Damasco?
¿Y en el barrio Salamanca?
Me tengo que ir a Bruselas,
se lo dejo en buenas manos.
Repámpanos menudo stress,
tráiganme a un mago
él sabrá lo que hay que hacer.
Entra el doctor Simón.
¿Cómo están ustedes?
¡Bieeeeeeeeeeeeennnnn!
¿Cómo están ustedes?
¡Bieeeeeeeeeeeeennnnn!
Hola don Pedrito.
Hola don Simón.
¿Pasó usted ya por La Paz?
Por La Paz yo ya pasé
¿Tenían EPIS?
Ni a Epi ni a Blas vi.
Adiós don Pedrito
Adiós don Simón.
Esperemos que no dure,
muera sola la pandemia,
porque este es tan flacucho
como Eldepelolacio
y no creo que duren mucho.
Y a mí las tareas robustas
siendo solo me disgustan
A mí lo que más me gusta
es que sea como en Netflix,
un agobio controlao
y algún socio socialista
que se le note implicao,
o alguna socia.
Yo es que soy el Secretario,
general, mas secretario,
y tengo que delegar.
¡Que nombren más delegaos!
¡Más flacuchos!
Más flacuchos, delegaos, muchos.
Me voy para la Eurocámara
de las loras y los lores
a ver si me saca alguien
la sonrisa latin-lover.
Me tumbo a la presidenta de Alemania,
¡Ángela, por España!
Me dejo con el de Holanda,
y al de Italia le masajeo la espalda.
Yo soy como mi gobierno,
mi gobierno es como España
y España es como los europeos
con más virus y sin camas.
Comparto cama con ellos
y les toso entre las sábanas
y si no les saco un pacto
les contagio por lo menos.
¡Ángela! ¡Piensa en Mallorca!
Hay que pagar esos sueldos.
Poco a poco Pedro Sánchez se incorpora.
Se tropieza con Marlaska
que está durmiendo en el suelo
abrazado a una modelo
y se da con el Duque del Espacio en el pasillo.
¿Qué ha pasado, Pedro?
Y dice el Duque:
Casado se ha dado un Houston, Pedro,
you won, we won ¡Ganemos!
Gané
porque resistí,
resistiré la resaca
se dice Sánchez a sí.
¡Escribano, escribe esto!
Y así es que lo escribí.
Y colorín colorado
también, se termina el cuento.
Por lo menos de momento.
*Soleá, Manuel Machado
Te sentirás solo
Estás empezando a leer esto.
Cuando lo leas te gustará.
Te dirás “qué bien dicho”, “qué gran verdad”,
pensarás que soy
un poeta:
“Qué cabrón, cómo ha visto el sentido
de la situación, qué fino. Con un trazo ha captado
la realidad.”
En ese momento buscarás a alguien que creas
que también al leer esto podría pensar lo mismo.
Cogerás al primero que pase y le dirás, “mira,
lee esto, detén tu vida, te merece la pena”.
Y te quedarás expectante ante la otra persona
mirando a sus ojos mirar estas líneas.
Tratando de saber qué pasa
por su cabeza. Como yo
me quedo ahora.
Te parecerá eterno el tiempo que durará su lectura.
Repasarás el texto sobre su hombro dos veces.
Reunirás argumentos para contrarrestar una absurda
opinión negativa. Empezarás a odiarle justo antes
de que por fin termine. Cuando levantará los ojos y sonreirá
desconcertado, cómo diciendo “¿qué?” o algo
parecido. Y en ese momento te dirá: “mola,
no lo entiendo del todo, está bien, un poco
raro.”
Y te sentirás solo. Como yo
me siento ahora.
No sé dónde leí
No sé dónde leí
que hay reflejo en el fondo del agua
tomé mi peso y me rodeé de líquido.
Allí no vi nada.
Solo al salir recordé lo que había leído.
¿Recuerdas tú lo que te dije?
Yo no lo sé, está
en el fondo del agua.
anagramillas de abascal
La basca sigue a Abascal
porque le admira
le admira porque es Abascal
si no
le perseguiría.
La basca quiere matar a Abascal,
no lo sabe todavía.
Abascal se saca bla tras bla de la boca
blablablablá dice Abascal a la basca
pero todos llevan cascos
blancos
inalámbricos
y están escuchando ruido
también blanco.
La casa lab la arregló Monasterio,
la arquitecta de Abascal, casas de
laboratorio,
planos curvos, lofts y más de una casa lab
Oírle es ab-ascal, como entrar en una cuadra antes de entrar.
Al lao del asco, ab-ascal
A mí casablanca me encanta
me encanta su blanco y negro
y su gris.
Abascal no capta el gris, es bicolor.
No la ve nunca, no la entiende.
Nunca Abascal, siempre
Casablanca.
A partir de mañana
A partir de mañana se permite
deambular por la calle libremente
se permite
encaminarse a un propósito.
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
afluir a las tiendas y comercios
se permite
descambiar los artículos.
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
ir al bar y consumir las cervezas
se permite
utilizar el baño.
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
Desplazarse al trabajo en el transporte público
Se permite
adquirir in situ
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
acudir a las peluquerías
se permite
vestir luto
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite respirar.
Sigue sin estar permitido
vivir.
vive
Haz la
prueba: escucha una sinfonía
de
Bruckner
o de
Brahms
o siete
lieder de Mahler o
un
ballet de Manuel de Falla, o algún
interludio
de Carmen,
de
Bizet, o
de
Cavallería rusticana,
de
Mascagni.
O busca
el requiem de Verdi. Atrévete
con
Stravinski, no te vayas más allá.
Toma
asiento junto a una taza de te hasta los bordes de te.
Alza un
pie y sube el otro, altera tu centro de gravedad,
pon
bien la espalda.
Utiliza
una silla y un cojín, por ejemplo ¡Ah!
Y una
manta.
Que tu
asiento sea mullido. Nota la perfección.
Que tu
conciencia se imbuya de la música
que
arda el aire y te alimente hasta que veas
el
momento como un único sonido.
Satori,
pero cómo mejorar tu mundo
un paso
más, planea tu acción:
beber
de la taza de te
¡Espera!
No la
cojas todavía, piensa un momento,
oye el
acorde, la progresión, la cadencia, la re-
capitulación.
Sigue
el ritmo.
Puedes
ahora empezar tu movimiento.
Has
visto los rumbos
del
éxito y de la inundación.
Has
visto el diluvio
del te
hirviendo en tu vientre,
en el
sofá nuevo, has visto
caer la
taza lentamente hasta el suelo
romperse
el recipiente verterse el te.
Has
sentido el dolor del agua ardiendo
en la
finísima piel de tu ombligo,
has
previsto las pomadas,
la
obstinación de la herida,
el
ruido que va a interrumpir el ritmo y la melodía
la
posibilidad, sin moverte,
de la
muerte.
Ese
cariz de ausencia es el Nirvana, nada más.
Sigue
sonando la música. Describe tu sensación
subjetiva,
emocional, basada en nada
de ser
uno con el todo.
Como
silencio y sonido siempre en mutua reflexión.
Te
apela a ti cada nota y cada pausa,
es tu
causa, tu
alteridad,
tu
¿y por
qué no?
Eres un
solo de chelo como una nave espacial
atravesando
la farsa de los violines segundos.
Fugaces
por la ventanilla ves los adornos melódicos y
contrapuntísticos,
orgullo
de los primeros.
Se nota
en el cuerpo la contumaz turbulencia
de
contrabajos y violas.
Una
pared de metal acumulando la luz:
trompas
trombones trompetas, el flautín, que es como un brillo azulado de
alguna estrella polar,
y
tiritando, a lo lejos, los triángulos.
Tú que
te ciñes y avanzas sin saber bien si eres libre.
O tú,
o tu circunstancia;
escuchas
las altas del chelo a hombros de los otros chelos
y luego
escuchas las graves apoyándose en el suelo:
do
mayor.
Tu
melodía está escrita y tú te palpas los bolsillos del rubato
imploras
el ritardando
preguntas
por el calderón
vives
ad libitum.
Te
andante
maestoso.
O
puedes tomarte uno
instantáneo
ante la tele.
Apolítico.
FASECERO
Vaya
bien que huele en la calle. Huele a
polen por un tubo. Está
el ambiente impoluto, cristalino. Está
el aire que apetece bebérselo uno en un
crótalo o algo. Ya es
primavera en verano. Ya el
holocausto de los mosquitos. Ya los
vencejos ¿o eran las golondrinas? Ya las
aves rapaces poniéndose tibias. Ya por
fin cocaina. Ya la
visibilidad que se ve de Madrid, el crucifijo. Se ve la sierra toda recortadísima,
inmensa silueta
fractal para nada ilusoria. Luz
ultra-diluída. Se ve
hasta el mar, como en un espejismo. Es real, a la
velocidad de la luz nos plantamos en Torremolinos.
FASE1
Propagamos
COVID19 pero no pasa nada. Ya la
muerte ha matado a los viejos que sobran. Ya
abrazamos el luto. Ya
entonamos el son del non plus ultra. ¡Mascarilla! Resbala a los labios, a la barba, al blazier, al suelo. ¡Todo
el mundo al suelo!
He
contraído un bigote ¡Halterofilia
de miras! Vamos a
cagarnos en Dios todos a la vez, a ver
si nos oye. Vamos a cagarnos los unos a los otros ¡Ya
estamos hartos, joder. Vamos a ser lerdos!
FASE2
Vaya
bien que huele en la calle. En la
calle huele a compañerismo. A una
tarde de mayo en las Ventas. Al
cajón de zapatos de golf. Acabo
de accionar el claxon. Llevo
un Polo coupé de los antiguos. Me han mirado unas chicas que iban en un SEAT Ibiza, era
blanco, tenían el pelo superliso, pero no me fío. Mi tío detrás,
en el Land Rover del Aire. Su
general se hace el Murdock. En el
fondo a él qué más le da, si es marqués y tío
segundo del FucKing Size. Viejo
zorro, menudo hijo de puta, ese
vende a su madre por España. Gente
fetén, españoles de riesgo, gente
que está dispuesta a vender por
España a su
madre.
Gente
que grita “¡Viva España!” mientras contrae el virus
que las
remata.
Qué
culpa tendrán ellas de ser madres de hijosdeputa.
Qué culpa van a
tener si no salieron de casa ni a pensar porque
en todas las puertas de su casa y de su mente había un portero: un
padre, un cura, un tío. Un
hijodeputa. La madres votan a VOX como no saben beber. ¿Pero
esos hijos que engendran bloques de cemento?
“Me
encanta la navidad y la semana santa
voy a
los toros y al fútbol,
vivo de
papá o de papo
voté
al pp hasta que se fue Aznar
voy a
cenar a Ciriaco”.
Y
Taburete qué.
Qué me
decís de Taburete.
Todo es
robado: letra, música, actitud y equipo.
FASE3
He
tenido unos minutos fascistas. No lo
niego. Salí
al balcón mosqueado. Tenía
ansia de igualdad, me
nacía una sonrisa de fastidio y de
superioridad cuando
escuchaba la radio. Yo, si
tengo que optar por un lado me
considero de izquierdas. Si
tengo que optar, pero no tengo que optar, no sé
si me entiendes. Igual
voto a Ciudadanos. Soy liberal. Liberal de izquierdas. Protón
negativo, armónico aural, infrarrojo,
silencio estruendoso, ¿sabes cómo
te digo?
Apolítico.
Conmigo
no vas a poder discutir, hace un
tiempo precioso, si en
el fondo estoy de acuerdo contigo, si tú y yo somos
del mismo equipo. Vaya
día que hace. Sale el
sol por la cara y la cruz, por
babor y estribor, por doquier, por Antequera. ¡Vaya
aire! Se me
sale una marcha de granaderos a través de la FFP3. Tenía
que haberme traído el tricornio. Para
respirar mejor, para expulsar todo el CO2. Cómo
me ruge el coche, cómo
loleo el himno, cómo
cojo la COPE, cómo
me siento yo mismo ¡Viva
España! No sé
lo que me digo ¡Viva
España! ¿Has
visto qué ruido? ¡Viva
España! ¡Y La
Virgen! ¡Viva
España! Aunque
la hayamos vendido.
Dónde está mi puto teléfono
I
Me
gustaría saber dónde está mi teléfono.
Llevo
una hora buscándolo y no lo encuentro.
No
encuentro mi teléfono.
No
encuentro mi teléfono.
(Lo
estoy buscando).
Estoy
buscando mi teléfono desde hace una hora pero no lo encuentro.
He
mirado en la nevera.
Primero
miré en el baño y en la habitación y en el salón y en el baño
y
en la cocina y en el armario empotrado donde guardo la ropa.
En
mi casa solo hay un baño, pero he pasado por el pasillo en una y
otra dirección mientras buscaba
y
en el pasillo está la puerta del baño y he mirado dos veces.
He
mirado dos veces el lavabo y la taza y la banqueta
y
las esquinas de la bañera
y
el espejo. El espejo vale por dos, así que lo he mirado cuatro
veces.
Hace
un par de horas sentí frío en la espalda y fui al armario empotrado
a buscar una chaqueta.
He
buscado ahí.
No
creía en realidad que me lo hubiera dejado en el armario empotrado
no
suelo dejármelo ahí, no me sonaba habérmelo dejado
pero
he mirado
por
si estaba
pero
no estaba.
No
estaba ahí, mi teléfono,
en
el armario empotrado.
He
mirado en la cocina antes de mirar en el salón y en el baño.
He
mirado en la cocina porque en la cocina sí suelo dejármelo.
Me
lo suelo dejar después de comer, o de cenar,
y
tengo que volver a buscarlo cuando ya estoy sentado en el sofá.
A
veces me lo dejo después de desayunar.
Y
tengo que volver a entrar en casa cuando ya he salido a la calle.
Siempre
me doy cuenta nada más salir
si
me he dejado mi teléfono.
Pero
tampoco está aquí
(escribo
esto desde la cocina)
así
que salgo al salón y miro sobre la mesa y en el sofá
levanto
los cojines y veo de todo menos mi teléfono.
Hay
dinero y lo dejo ahí. Sigo buscando mi teléfono.
Lo
busco debajo del sofá y sobre el televisor.
Me
quedo callado por si vibra.
Sí,
me llamo a mí mismo desde el teléfono fijo.
Sí,
tengo teléfono fijo.
Solo
lo uso para llamarme a mí mismo cuando no encuentro mi teléfono.
Así
que siempre que me llamo no me lo cojo.
No
me cojo mi teléfono.
A
veces lo encuentro así,
llamándome
desde el teléfono fijo.
Esas
veces me cuelgo.
Me
cuelgo a mí.
Me
llamo
y
me cuelgo.
He
entrado en la habitación con la total seguridad de encontrar mi
teléfono.
He
pensado que en el fondo siempre he sabido que me lo había dejado
ahí.
He
pensado que busco la emoción distópica de una vida postapocalíptica
carente de teléfonos
y
por eso dejo para el final el lugar donde sé que me he dejado mi
teléfono.
La
habitación.
También
suele estar ahí.
Imaginaos
mi
decepción.
Tampoco
estaba.
He
vuelto a mirar por toda la casa con otra mirada.
He
mirado en el suelo y bajo los libros.
He
mirado en los bolsillos de la ropa de invierno.
He
mirado bajo la cama, y entre las sábanas.
He
mirado en las esquinas de atrás de la bañera.
Y
acabo de mirar en la nevera.
Como
se me haya perdido para siempre...
Seguiré
buscándolo eternamente. Tengo que encontrarlo.
Voy
a poner en facebook si alguien sabe algo.
Voy
a mirar cuántos seguidores tengo.
Voy
a seguir mirando mi teléfono.
Voy
a dejar de buscar
Voy
a dejar de mirar mi teléfono.
Tengo
que buscar algo, pero no recuerdo...
no
recuerdo qué estaba buscando.
II
No
recuerdo qué estaba buscando.
Estaba
buscando algo.
Algo
que buscaba y buscaba pero no encontraba.
Lo
buscaba...
ya
sabía yo que nada puede ser perfecto
estaba
mirando mi teléfono, solo lo miro cuando no hago nada,
cuando
ya lo he hecho todo,
cuando
tengo un momento para mí
y
para mi teléfono
y
de pronto he despertado del ensueño en mi teléfono y me he dado
cuenta de que estaba buscando
algo,
aunque no recuerdo qué.
Estaba
con mi teléfono y antes no sé lo que estaba haciendo
estaba
buscando
¡estaba
buscando mi teléfono!
estaba
buscando mi teléfono
dónde
está mi teléfono
dónde
está mi teléfono
necesito
ahora mismo mi teléfono
lo
necesito ahora mismo
aunque
se me haya caído y esté roto
aunque
su batería se esté muriendo
quiero
volver a ver a mi teléfono
quiero
volver a ver sano y salvo a mi teléfono
mi
teléfono, mi teléfono
dónde
está mi teléfono
exijo
que aparezca mi teléfono
reivindico
mi teléfono
reivindico
a los teléfonos del mundo
os
reivindico
teléfonos
del mundo, uníos
un
fantasma recorre mi casa, mi teléfono
no
está no aparece, mi teléfono está, pero no aparece
está
oculto mi teléfono
está
ausente
se
ha ido
¿se
pueden ir los teléfonos?
El
mío sí
o
eso parece.
Cómo
puede ser
si
lo tenía conmigo
si
no me separo de mi teléfono
Mi
teléfono es para mí como un padre
enfermo,
como un hijo,
como
su cargador,
como
los cascos.
Qué
será de los cascos ahora
a
esos seguro que me los encuentro
qué
sonidos retransmitirán, qué blutuz parasitarán
mis
cascos queridos
mis
cascos que no desenredo
porque
no son nada sin mi teléfono
sin
mi teléfono los he perdido a ellos también
el
cargador irá a parar a un cajón
los
cargadores que cargan la nada están condenados
se
imaginan que están bajo la mesa camilla,
o
junto a la cama
cargando
teléfonos
en
ese cajón
que
es su eternidad.
Ellos,
capaces de cargar una lámpara que ayude a buscar mi teléfono,
ellos,
que podrían cargar mi teléfono tanto que me llamara a llamaradas
me
diría señales de humo de despedida mi teléfono
me
diría no pasa nada
el
mundo está lleno de teléfonos
he
subido a la nube tus archivos
mi
cuerpo era solo un vehículo obsolescente
mi
batería se apaga
conserva
mi número
pero
su cargador deja de ser, desaparece
sus
contornos se difuminan sin mostrar impedancia
los
cargadores no son si no cargan.
Descansan
su carga en un cajón.
Dios,
mi teléfono está en todas partes.
Barriendo
el espectro, sincronizándose.
Dando
su posición, pero yo, homo sapiens,
animal
sublumínico,
no
lo percibo.
Incluso
lo olvido.
Lo
dejo un rato.
Ya
volveré.
Ya
volveré luego con otra mirada.
Con
un nuevo buscar.
Necesito
desconectar, voy a mirar
mi
teléfono.
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