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¡Oh campechano caimán!

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¿Te acuerdas, Juan Carlos, cuando lo de tu hermano?Tú apenas hablabas castellano y yo,bueno, yo no había nacido.Pero estábamos unidos ya, Juan Carlos,éramos una unidad de destino en lo universal ¿O no?Tú y yo, Juan Carlos, hemos vivido de todo.Entre los dos apuramos la precariedad y el lujo, el paro y el ocio, la crisis y la oportunidad.
¿Qué importa el reparto, somos pedazos de lo mismo.Y a lo mismo volveremos cuando los dos muramos.Yo aquí y tú allí, para estar bien repartidos.Al fin, ¿qué importa la vida, acaso no es un breve periodoque dona sentido a la eternidad?

Ahora que difuminas tu figura para que te brille el rostro campechano en las monedas, ahora que ni huyes ni te exilias, sino que te vas, oh, taimado caimán,hay que quitarse el sombrero. Lo has vuelto a hacer, y ha costado:naciste en Italia y al África ofrecerás tu orto,oh, soberano, para ti un merecido nací en el Mediterráneo.Yo, mientras tanto, en España, manteniendo tirante la piel del último toro.Bajo el sol, saludando …

Cada noche Silvia Nieva

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Cada noche Silvia Nievacambiaba el agua al bacalao.Y el bacalao perdió su sal y la del mar entero y el recuerdo de la sal y el del agua salada y el de la dulcey el agua ya era de grifo.Y el bacalao echó raíz en la nevera o tal vez era micelio,da igual, aquello era bacalao, no tenía que ocurrir.Pero ocurría y cada noche yo me daba cuenta de que era ella,Silvia,la que tenía razón.
Y un día, al abrir la nevera,el bacalao voló.

ay, si me cazan

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Ay, si me caza un cazatalentos...Se conoce que en mi casono han tenido suficiente punteríatodavía.O quizáes que soy cazamenor.Y no se fijan.

Me gustan los helados

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Me gustan los helados, hay muchos tipos.Los hay primaverales y de otoño,los hay para el invierno y por supuestopara el verano. Es que hay cuatro estaciones.Entiendo a los que dicen los helados están fríosy hay que comerlos con calor, son para refrescarse.Los entiendo. No lo han pensado bien.Se quedan del helado con la temperatura.El nombre les engaña: helado. ¿Y qué?Tratan a los helados como medicamentos.Será que están enfermos. Pero no. Los helados son alimentos. Tenemos hambre todo el año. También podemos tener sed.En invierno un buen helado de limón te arregla el día si te has comido una fabada por ejemplo, o un chuletón. Casi mejor que en el veranosalido de la playa. Ahí quieres beber aguay ya después si eso, algo de azúcar,cuando te da el bajón después de tanto soly tanto abuso de brazada. Uno de chocolate,directamente, sin miramientos.O en mayo uno de melocotón,cuando empieza el melocotonero a resucitar a la polilla oriental, al pájaro frutero,al ser humano gordo, aún navi…

A Ennio, in memoriam

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Primero salió la noticia:Morricone ha muerto.Después, en seguida, la confirmación.Y la confirmación.Y la confirmación de la confirmación.Y la otra confirmación.Morricone ha muerto: contrastado.Después salió el que sabía quién era Morricone antes que nadie,el que lo oía desde el vientre materno,el que silbaba en el colegio la muerte tenía un precio.Ese salió primero tras la noticia.Después salió el que tenía una fotocon Morricone en Murcia,con Morricone de vacaciones,aquí, con Ennio, en el Nilo,mi padre con Morricone.
Conocí a Morricone...en un recital de poesía que organizaba Escarpa en el Ateneo,por ejemplo.A mí Morricone me lo presentó Batania,en el Mercurio, no hablamos mucho,habló Batania.
Salieron esos y luego saliste túcon ese vídeo de La Misión.Ese oboe tan Ennio en medio de la amazonia.Pusiste D.E.P. , pero después salió otra gente poniendoseguiremos oyéndolo, nos queda la música,inmortal genio,que la tierrate sealeve.Hay que ser pesado.Ennio Morricone muerto y enterradobajo tie…

Llegar a la mesta cuesta

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Toda esta creatividad tuyatraspásala al folio,que no se diga, habla, mamón,que vibre el aire.
Tienes que estar ahí, escribiendo,leyendo a escondidas lo de los demás,tienes que estar amasando las páginas de tu diariocon la barriga sudada, como si hicieras pancomo si repartieras hostias consagradastienes que hacértelo mirar, mamón.
Háztelo mirar, llévaselo a un corrector,que te miren lo lejos que llegan los versospara una imprenta oxidada,que te miren la gramática y la hagan lentaque te miren también los semáforos que te saltasmamón, te mereces que te lo miren todo por dejarles mirar nada.
Pero luego bien que corrijes tú a los otros,bien que alardeas de tu sabiduría.Como si hubieras vivido mil vidas como la mía,como si mi vida mi minivida fuera,¡fuera, mamón, con tus chorradas!escribe o no escribas, lee mucho,no critiques nada.
¿Qué pendulo quieres mover cuando criticas a otro por escribir mal?
¿Tan mal escribes tú que te viene grande el nivel?
Si flotas, bien,si te sumerges, mejor,si vuelas,…

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