Nuevo destino:

Por favor, si desea obtener poesía de este poema continúe leyendo.

Continúe leyendo por este poema.

Continúe leyendo por este poema.

Por favor, continúe leyendo por este poema.

Puede obtener una poesía alternativa en otros poemas,

pero mientras esté en este poema, por favor,

continúe leyendo por este poema.

Redirigiendo...

Por favor, deje de pensar en otros poemas que podría estar leyendo

o no obtendrá poesía de este poema.

Por favor dé la vuelta.

Por favor dé la vuelta.

Piense que este poema no es un poema,

Por favor, deje de pensar en este poema como si este poema tuviera que ser un poema.

Por favor, deje de sentir decepción por que este poema no sea lo que usted pensaba que debería ser este poema.

Por favor no se ofenda porque este poema no le dé su poesía fácilmente,

piense que tampoco usted le da su poesía fácilmente a este poema.

Su poesía se encuentra a cero kilómetros.

Por favor, persevere en la lectura de este poema.

No abandone la búsqueda de su poesía o no la obtendrá por ninguna otra vía alternativa.

Continúe.

No abandone la búsqueda de su poesía o no la obtendrá por ningún otro poema alternativo.

Por favor, continúe leyendo por este poema.

Continúe leyendo por este poema.

Redirigiendo...

Por favor, deje de pensar en lo inteligente que es usted por estar leyendo un poema.

Por favor, deje de pensar en lo inteligente que es usted por estar buscando su poesía.

Se encuentra usted a cero kilómetros de su poesía.

Dé la vuelta.

Por favor, no me venga con que esto no es poesía.

Redirigiendo...

Por favor, si desea obtener poesía, deje de pensar en quién es usted.

Por favor, si desea obtener poesía, deje de pensar en usted, sea quien sea.

Por favor, sea.

Por favor, si desea obtener poesía, deje de pensar, en general.

Dentro de un verso empiece a leer este poema como si este poema no fuera un poema.

Por favor, lea este poema como si no estuviera leyendo este poema.

Por favor, lea este poema como si no estuviera leyendo.

Por favor, no lea “este poema”.

Por favor, no “lea”.

Por favor, no lea “por favor”.

Por favor, no “no”, sí.

“Sí”, por favor.

Si -por favor- lo que está haciendo usted ahora mismo es leer,

abandone el lóbulo occipital en la siguiente salida, dirección:

“Area de Wernicke”

(si está escuchando, salga del giro temporal transversal

por la primera salida: “Area de Wernicke”)

por favor, recuerde que no está leyendo un poema.

Recuerde que no es leer un poema, sino leer, lo que esta haciendo.

Ahora mismo.

Dé la vuelta al poema, verá que no es un poema.

Dé la vuelta al poema vuelto del revés, verá que no es un poema,

ni un poema vuelto del revés, etcétera.

Dé usted la vuelta, verá que usted sigue siendo usted.

Continúe siendo usted por este poema.

Si usted desea obtener poesía la obtendrá incluso en este poema.

Redirigiendo. Redirigiendo. Redirigiendo.

Su destino está a trece o catorce versos.

Su destino es obtener poesía, no trate de obtenerla.

Para obtener poesía, por favor, siga las indicaciones.

Por favor, deje de seguir las indicaciones a partir del próximo verso.

Alargue la mano y obtenga su poesía.

Toque la poesía con los dedos.

Saboree el sabor de la poesía y reconozca el poema.

Cuando termine de leer el poema, su poesía se encontrará

perdida

en su hemisferio izquierdo.

Gracias por no seguir las indicaciones.

Por favor, deje de leer este poema.

Su poesía se encuentra perdida en su hemisferio izquierdo.

Nuevo destino: amígdala.

Redirigiendo.

Me estás destrozando la vida

Me estás destrozando la vida

si la vida era aquello que vivía por mí

eligiendo influencias.

Si era ese continuo de yoes en un laberinto

como migas de pan marcando el camino de un nombre y algún

apellido. A ti ahí, en esa serpiente de tiempo no se te preveía,

y viró mi timón y enhebró

otro rumbo.

Y en mis estanterías la invasión de tus libros

y el colchón para dos en la habitación, y en el salón

la jungla facsímil sobre la que llueves

cuando amaneces.

Y en el baño tu cepillo de dientes, húmedo

la mitad de las veces.

imagina un ruido

Imagina un ruido que contuviera todos los sonidos

físicos y de la mente, todas las palabras y los gritos

toda la ira y la lástima y todos los sentidos

Imagina un grupo de sonidos reconociéndose

sabiéndose sonoramente vivos, resonando consonantes y constantes.

Dentro de todo el ruido nada habría cambiado

y sin embargo los sonidos señalados habrían adoptado la armonía

como principio común para todo lo que llamarían vivo.

Habrían extendido la matemática de los sonidos

al campo visual y medirían distancias quizá

en su diatonalización de alguna geometría.

Tal vez habrían pasado por una fase mística

de adoración del ruido rosa o del ultrasonido

y en la reacción atravesado la consiguiente fase positiva.

Tal vez tendrían múltiples explicaciones

para que exista algo en vez de nada

Tal vez habrían llegado a comprenderse en su divinidad

pues existir es una acción que se efectúa

no importa si en el todo o el vacío

es una voluntad de la materia o de la ausencia

a la que un rayo o una grieta le lleva la contraria.

O tal vez habrían pensado ya cómo escapar de no ser nada

para ser algo fuera del todo, o cómo

entretenerse en una eternidad que les hiciera sonar

como una melodía. O tal vez se habrían callado

y ausentes del sonido, escuchando,

nos espían.

estupidez

Aguo tu carefree

aguo tu carefree

aguo tu carefree por julais

uso me la peláis, hay domingos

hay gato carefree

¡Gato, gato! ¡Hay gato carefree!

Hay polen chingón

Hay polen chingón porque mercan,

artista y alcohol, y porreas

Hay polen chingón, eah

gato gato, hay polen chingón.

Hitler es blandiblú, eah

Hay canguelo uber, degüello dócil, hay budú

bata y app cuqui tú,

men, hay bocao, tampoco

O Olajuwon, pussy mil peines,

O Olajuwon pussy brie.

O Olajuwon tú carefree

Habláis y moduló

hay cable USB muy simplificao

simplificao

Simplificao y tú ahí, ay, ay

Hay montón fusil Rajoy Brey

Gato, o queréis o hay ONU

No uséis final fusil

Hay gato carefree

hay gato carefree

aguo tu carefree, eah

aguo, aguo, aguo, aguo tu carefree.

Escribe un mensaje

Escribí un wasap para mi novia y lo envié al grupo del trabajo.

Al día siguiente me despidieron.

Entonces escribí un wasap para el grupo del trabajo.

Y se lo envié a mi novia.

Ella me dejó.

Les escribí un wasap a mis padres, pero se lo envié a mis amigos:

los amigos me echaron del grupo de wasap y fueron bloqueándome

a medida que leían mi mensaje,

aunque yo les escribí un último mensaje, que envié a mis padres,

por lo que mis padres abandonaron el grupo de la familia,

lo que cabreó a mis hermanos, que me echaron del grupo

(espero que entre ellos se wasapeen, por lo menos).

Deberíais probar a enviaros a vosotros mismos un wasap.

Yo lo hice el otro día, pero en vez de enviármelo a mí se lo envié a nadie;

así que ya no me hablo.

Yo no me hablo con tipos que ya no se hablan conmigo.

Un wasap es lo mínimo.

Si no te envían un wasap puedes dejar de hablarles,

porque es lo mínimo.

Aquel que te critica a tus espaldas te envía wasaps mientras te critica.

Y te pone emoticonos por tu cumpleaños para no pensar en qué más mentiras decirte,

porque sabe en el fondo que tú también sabes que te critica, así que qué más da.

Un puto emoticono. Pero te lo envía.

El que discute contigo por todo y se caga en tu padre cuando se va por el pasillo de la oficina

también te lo envía. Aunque sea para demostrar deportividad, para demostrar que es

un buen profesional. Para demostrar que eres tú quien no le traga.

Te envía el wasap para dejarte mal, pero te lo envía. Es que es lo mínimo.

El marido de tu prima te envió un wasap cuando estuviste en el hospital.

El vecino un wasap cuando la inundación.

El concejal cuando lo de aquel caso de malversación en la trama Púnica.

El poeta, cuando otro tuvo un acceso de pánico escénico.

Todo el mundo envía wasaps porque es lo mínimo.

Yo recibo wasaps desde que estoy en el trono fabricando un truño a las seis de la mañana.

Mis colegas juegan a ver quién madruga más, quién es el más pringao.

“Una foto del amanecer en Avilés lleno de humo y de rayos de luna”.

Una foto de un croissant recién descongelao y un café que describe una situación mágica

de calma de confort y de penumbra. De lo que te quita wasap.

Porque lo mínimo ha de ser incómodo como un traspiés, pero profundo

como una sima. Porque ha de atrapar sin solución a aquel que no repara en su destino.

Al que no haría nada o lo haría todo de no ser por wasap.

Al que flirtea con el todo como si la nada.

Wasap wasap wasap

wasap wasap wasap

De la mañana a la noche

20 wasaps por minuto:

tiempo digital, cronómetro del corpúsculo lumínico...

oh, wasap, mínimo común múltiplo, Divino Número.

Me voy a comprar un teléfono prehistórico, te lo garantizo,

te lo juro ¡oh, wasap,

agujero negro de lo poco humano que nos hizo únicos!

Camino del micrófono

Camino del micrófono

un día amarillo de verano

sin ropa para luegos, sin mañana

solo ahora ahora ahora ahora

y dentro de un momento ante el micrófono

pero no para decir, debéis creerme,

yo ya lo he dicho todo, y era poco

ya solo cambio las palabras

le aprieto los tornillos a la tinta

digo lo mismo y me divierto

poniendo otra voz.

Me cambio de sombrero, carraspeo

vocalizo como si fuerais sordos

escenifico un breve personaje.

No invento nada, escucho a otros

que antes que yo y después pronuncian

mis palabras. Bebo un trago de cerveza

¿por qué no?

No voy a pilotar ningún avión

solo vengo a ser yo mismo

separarme de la nada con tu ayuda

aprovechar la cama elástica del tímpano

ejercitar la libertad de estar

acompañado.

paloma de la paz

Las palomas escoltan su mundo -a paso de oca-.

Ignoran lo humano,

no conocen el código de circulación.

Trazan líneas rectas 

-en su geometría distinta a la nuestra-

que nos parecen erráticas, curvas,

aunque luego nos congratulamos de su orientación.

Es sencillo, no hay solo un mundo.

Lo que en el nuestro es una paloma, en el suyo

es un mariscal.

Y al neumático que aplasta su cráneo

las palomas llaman rayo.

cristales

la seguridad de las calles
está empezando a asustar, a resultar
alarmante.

Jóvenes extranjeros
armados hasta los dientes
llenos de esmalte
conduciendo vehículos
de gran cilindrada
en dirección perpendicular
a los escaparates.
Su proyección delictiva
es la propia de un lunático,
rompen la luna y se llevan
los cristales,
un poco a lo Woody Allen.

Ya se me están quitando las ganas
de tener una joyería, no te jode,
en Claudio Coello.

Los burgueses otra vez
tratando de imponerse a los salvajes.

jodido y azul

Hube de encontrar un bolígrafo

un jodido bolígrafo azul

para contar lo que me pasa

Busqué el jodido bolígrafo

como te habría buscado a ti

si no hubiera sabido dónde estabas

pero lo sabía claro que lo sabía

lo sabía porque estabas a mil millas

marítimas de mí aunque te tenía ahí

y no lo veía

y por no verlo crucé el océano

en la dirección contraria

hasta tenerte a mil millas

marítimas

hasta encontrar

este bolígrafo

jodido y azul.

Nos atiborrábamos de gominolas los domingos

Nos atiborrábamos de gominolas los domingos
mientras veíamos la película en el cine de Los Fresnos.
Íbamos desde Avilés en el coche de David
un volkswagen golf rojo tomate exprimido.
Salíamos los sábados a muerte y el domingo
el cerebro se dejaba guiar por la ficción
la alternativa era el vacío.
Tal vez el músico había conseguido acertar
con una o dos notas en las dos horas de rigor
y después había deambulado por el baño y la cocina
mientras reunía el valor para decir un "hasta luego" convincente en el salón.
El azúcar de las gominas nos amamantaba
como las anfetas conjuraron el frío de los nazis,
se cernía sobre nosotros la culpa de no estar haciendo lo correcto
de cruzar tal vez el límite de la permisividad de la vida
el miedo a no llegar a ser lo que uno-solo sabe que debe ser un día.
No nos merecíamos el futuro, creíamos.

Y los mismos que nos alimentaron la conciencia
con el cine americano en donde hasta los delincuentes eran profesionales
los que nos cobraron 2 euros por 100 gramos de aquellas gominolas
los que nos obligaron a poblar vías férreas y carreteras y autobuses urbanos
y nos subían el precio del abono en navidades, esos mismos
son ahora los que nos bajan el sueldo y nos suben la hipoteca
y juegan a las carreras con las nuestras
y nos echan la bronca por quemar el planeta
y por no reciclar
y nos hacen ahorrar nuestro ocio para el futuro.
Y nos hacen creer que tampoco merecemos el presente.

Hombres de Troya

Wo aber Gefahr ist, wächst

Das Rettende auch

Pero donde hay peligro

también aumenta lo salvador*

F. Hölderlin

Fue noviembre y los indicios comenzaron a agruparse

Y encontramos un rastro que seguir y era tan vívido

Que solo podía ser cambio de ángulo

Lo mismo desde otra perspectiva

Y fueron llegando las noticias primero como obuses huérfanos de ruido

Y ya no nos gustaba nada de lo que nos había gustado

Dejábamos la noche y la bebida a cambio del discurrir tranquilo de los días

Dejábamos el juego y postergábamos a los innúbiles amigos

Dejábamos la vida a cambio de su reflejo en el lenguaje

Y la presencia la dábamos por bien amortizada a cambio del concepto

Y el porvenir de lo pasado comenzó a clamar por la restitución de su categoría

Fue un día de noviembre

Cesaron para siempre las tradiciones mínimas

Y la heterogeneidad del tiempo hizo surgir otra materia cruel en el seno de aquél más homogéneo

(a Daniel García)

La muerte nos golpea en la nuca como puerta solo de salida

Y estuvimos afuera antes aún de comprender de qué era el palio que había fingido guarecernos

Esas cabezas laureadas de sonido y alborada mullidas en la brisa y en la espuma de las olas

Lanzadas al tumulto como agua cristalina hacia la roca

Que comprendían la lluvia y la sequía mientras se asían a la circunvolución del mundo

Esa divina estirpe que lo recuerda todo que lo comprende todo que todo lo interpreta

Que toma su inmortalidad como un objeto permanente y no como un estado pasajero en una vida

Pero que pierde a uno y entra en todos el peligro del cese de la vida

Como en Troya

Como si del peligro se extrajera una victoria

Y hay junto a nosotros una tumba

Una madre que llora al fondo de una sala

Y hermanos narradores de tragedias como Apolos que trazan diferencias

Mantuvo la consciencia -cantan- hasta su límite

no quiso circos

Y hacen que comprendas

Que mastiques

Que solo fue por eso por lo que no le viste

No respondió al teléfono ni tan siquiera al whatsapp

Y puso un cerco a su agonía y a su desmembramiento en quimios y quirófanos

Respiras

Y saboreas el aire como en tu nacimiento

Y sientes el oxígeno arder en cada glóbulo

Y sabes que tu llama se alimenta de una parte microscópica del mundo

Que eres quien serás

Que solo quemas tiempo

Y dices siempre como si negociar con las palabras te hiciera dueño de ellas

Y notas al pronunciar esas dos sílabas cómo exceden tu existencia

Cómo no hay siempre nunca más

Y tu conciencia te parece que despierta aún embriagada al traspasar su centro

El bronce de la espada de Odiseo

El sagaz

Hombres de Troya

Mortales todos

Aquellos que aún no han muerto

En cada sobremesa una palabra impone un fondo y ya no se hacen bromas sobre ello

Y solo estamos en enero y cada sutil molestia la empleamos para señalizar nuestros acabamientos

Y hasta el aliento nos parece un mensajero del empecinamiento necesario para hurtarle un soplo al viento

Y de lo lógico y lo fácil y de lo natural que es dejarse ir y devolverlo a su lugar

Que no es el nuestro

De todos mis hermanos solo conservo en la retina el rostro de los que ya han partido

Cierro los párpados y veo perenne en el cristal que separaba a la muerte putrefacta

De la putrefacción llamada vida

Una fotografía

Y veo una caja en la que habían ocultado a nuestra vista tu desecho

A lo que ya nadie podía llamar amor

Ni amigo ni enemigo

Ni hermano ni padre ni hijo

Mirabas a la cámara y bebías de una jarra de cerveza

Y aquel último brindis aún espera la respuesta que no queremos darte y te debemos

Y cada vez que sin estar tú volvemos a brindar

Tu imagen indeleble nos hace vulnerables

La vida se cobra su sentido cada noche

Nos hace simular nuestra partida

La vida nos acerca al destino que marcaste con tu rumbo

Y tú que lo exploraste te libraste de saber a dónde conducía

Qué es sino esto la conciencia

Ahora que asistimos impertérritos al fin de las casualidades

Una mosca o una mariposa

Que viven apenas unos días y en esos acaparan el sentido de sus vidas

Una célula un latido una galaxia

Qué son sino trayectos

El inmortal se ocupa en camuflarse entre las vidas de las cosas

Incluso las longevas

La secuoya el planeta o la estrella recorren su camino entre su origen y su último estallido

El sol eterno no lo es allende nuestros límites

Los cúmulos galácticos todo el vacío del cosmos

Estrictas aberturas de sentido en una nada que se escapa del concepto

Somos esclavos de nuestra idea del tiempo y el tiempo sin nosotros no tiene contenido

Es solo una espera que desdeña la esperanza

Futuro es aquello que no llega después de nuestra marcha

Y nuestro nacimiento

La mera turbulencia del origen

De un desleimiento

Ah muerte

Inexistente prueba del yo y del nosotros

Ah dolor

Inabarcable superficie de contacto

Nos sentimos a salvo en nuestra idea de orden hasta que el orden muestra que solo era idea

Entonces el peligro se revela y nos eclipsa y es el molde de ilusorias salvaguardas

Wo aber Gefahr ist, wächst

Das Rettende auch

Y qué poco consuela en el ordo mortal el verso de los dioses

Constructo de silencio y aún mayor que nuestra vida entera pues no somos eternos

Somos poetas nada más incluso el más prosaico de nosotros

Somos poesía o ya no somos nada

Indecidibles átomos de lesa realidad

Que sin nosotros no conoce ni la angustia de estar viva ni su futilidad

Ni su alegría

*Los versos de Patmos en la traducción de Eduardo Gil Bera