No sé dónde leí
que hay reflejo en el fondo del agua
tomé mi peso y me rodeé de líquido.
Allí no vi nada.
Solo al salir recordé lo que había leído.
¿Recuerdas tú lo que te dije?
Yo no lo sé, está
en el fondo del agua.
anagramillas de abascal
La basca sigue a Abascal
porque le admira
le admira porque es Abascal
si no
le perseguiría.
La basca quiere matar a Abascal,
no lo sabe todavía.
Abascal se saca bla tras bla de la boca
blablablablá dice Abascal a la basca
pero todos llevan cascos
blancos
inalámbricos
y están escuchando ruido
también blanco.
La casa lab la arregló Monasterio,
la arquitecta de Abascal, casas de
laboratorio,
planos curvos, lofts y más de una casa lab
Oírle es ab-ascal, como entrar en una cuadra antes de entrar.
Al lao del asco, ab-ascal
A mí casablanca me encanta
me encanta su blanco y negro
y su gris.
Abascal no capta el gris, es bicolor.
No la ve nunca, no la entiende.
Nunca Abascal, siempre
Casablanca.
A partir de mañana
A partir de mañana se permite
deambular por la calle libremente
se permite
encaminarse a un propósito.
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
afluir a las tiendas y comercios
se permite
descambiar los artículos.
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
ir al bar y consumir las cervezas
se permite
utilizar el baño.
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
Desplazarse al trabajo en el transporte público
Se permite
adquirir in situ
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite
acudir a las peluquerías
se permite
vestir luto
A partir de mañana.
A partir de mañana se permite respirar.
Sigue sin estar permitido
vivir.
vive
Haz la
prueba: escucha una sinfonía
de
Bruckner
o de
Brahms
o siete
lieder de Mahler o
un
ballet de Manuel de Falla, o algún
interludio
de Carmen,
de
Bizet, o
de
Cavallería rusticana,
de
Mascagni.
O busca
el requiem de Verdi. Atrévete
con
Stravinski, no te vayas más allá.
Toma
asiento junto a una taza de te hasta los bordes de te.
Alza un
pie y sube el otro, altera tu centro de gravedad,
pon
bien la espalda.
Utiliza
una silla y un cojín, por ejemplo ¡Ah!
Y una
manta.
Que tu
asiento sea mullido. Nota la perfección.
Que tu
conciencia se imbuya de la música
que
arda el aire y te alimente hasta que veas
el
momento como un único sonido.
Satori,
pero cómo mejorar tu mundo
un paso
más, planea tu acción:
beber
de la taza de te
¡Espera!
No la
cojas todavía, piensa un momento,
oye el
acorde, la progresión, la cadencia, la re-
capitulación.
Sigue
el ritmo.
Puedes
ahora empezar tu movimiento.
Has
visto los rumbos
del
éxito y de la inundación.
Has
visto el diluvio
del te
hirviendo en tu vientre,
en el
sofá nuevo, has visto
caer la
taza lentamente hasta el suelo
romperse
el recipiente verterse el te.
Has
sentido el dolor del agua ardiendo
en la
finísima piel de tu ombligo,
has
previsto las pomadas,
la
obstinación de la herida,
el
ruido que va a interrumpir el ritmo y la melodía
la
posibilidad, sin moverte,
de la
muerte.
Ese
cariz de ausencia es el Nirvana, nada más.
Sigue
sonando la música. Describe tu sensación
subjetiva,
emocional, basada en nada
de ser
uno con el todo.
Como
silencio y sonido siempre en mutua reflexión.
Te
apela a ti cada nota y cada pausa,
es tu
causa, tu
alteridad,
tu
¿y por
qué no?
Eres un
solo de chelo como una nave espacial
atravesando
la farsa de los violines segundos.
Fugaces
por la ventanilla ves los adornos melódicos y
contrapuntísticos,
orgullo
de los primeros.
Se nota
en el cuerpo la contumaz turbulencia
de
contrabajos y violas.
Una
pared de metal acumulando la luz:
trompas
trombones trompetas, el flautín, que es como un brillo azulado de
alguna estrella polar,
y
tiritando, a lo lejos, los triángulos.
Tú que
te ciñes y avanzas sin saber bien si eres libre.
O tú,
o tu circunstancia;
escuchas
las altas del chelo a hombros de los otros chelos
y luego
escuchas las graves apoyándose en el suelo:
do
mayor.
Tu
melodía está escrita y tú te palpas los bolsillos del rubato
imploras
el ritardando
preguntas
por el calderón
vives
ad libitum.
Te
andante
maestoso.
O
puedes tomarte uno
instantáneo
ante la tele.
Apolítico.
FASECERO
Vaya
bien que huele en la calle. Huele a
polen por un tubo. Está
el ambiente impoluto, cristalino. Está
el aire que apetece bebérselo uno en un
crótalo o algo. Ya es
primavera en verano. Ya el
holocausto de los mosquitos. Ya los
vencejos ¿o eran las golondrinas? Ya las
aves rapaces poniéndose tibias. Ya por
fin cocaina. Ya la
visibilidad que se ve de Madrid, el crucifijo. Se ve la sierra toda recortadísima,
inmensa silueta
fractal para nada ilusoria. Luz
ultra-diluída. Se ve
hasta el mar, como en un espejismo. Es real, a la
velocidad de la luz nos plantamos en Torremolinos.
FASE1
Propagamos
COVID19 pero no pasa nada. Ya la
muerte ha matado a los viejos que sobran. Ya
abrazamos el luto. Ya
entonamos el son del non plus ultra. ¡Mascarilla! Resbala a los labios, a la barba, al blazier, al suelo. ¡Todo
el mundo al suelo!
He
contraído un bigote ¡Halterofilia
de miras! Vamos a
cagarnos en Dios todos a la vez, a ver
si nos oye. Vamos a cagarnos los unos a los otros ¡Ya
estamos hartos, joder. Vamos a ser lerdos!
FASE2
Vaya
bien que huele en la calle. En la
calle huele a compañerismo. A una
tarde de mayo en las Ventas. Al
cajón de zapatos de golf. Acabo
de accionar el claxon. Llevo
un Polo coupé de los antiguos. Me han mirado unas chicas que iban en un SEAT Ibiza, era
blanco, tenían el pelo superliso, pero no me fío. Mi tío detrás,
en el Land Rover del Aire. Su
general se hace el Murdock. En el
fondo a él qué más le da, si es marqués y tío
segundo del FucKing Size. Viejo
zorro, menudo hijo de puta, ese
vende a su madre por España. Gente
fetén, españoles de riesgo, gente
que está dispuesta a vender por
España a su
madre.
Gente
que grita “¡Viva España!” mientras contrae el virus
que las
remata.
Qué
culpa tendrán ellas de ser madres de hijosdeputa.
Qué culpa van a
tener si no salieron de casa ni a pensar porque
en todas las puertas de su casa y de su mente había un portero: un
padre, un cura, un tío. Un
hijodeputa. La madres votan a VOX como no saben beber. ¿Pero
esos hijos que engendran bloques de cemento?
“Me
encanta la navidad y la semana santa
voy a
los toros y al fútbol,
vivo de
papá o de papo
voté
al pp hasta que se fue Aznar
voy a
cenar a Ciriaco”.
Y
Taburete qué.
Qué me
decís de Taburete.
Todo es
robado: letra, música, actitud y equipo.
FASE3
He
tenido unos minutos fascistas. No lo
niego. Salí
al balcón mosqueado. Tenía
ansia de igualdad, me
nacía una sonrisa de fastidio y de
superioridad cuando
escuchaba la radio. Yo, si
tengo que optar por un lado me
considero de izquierdas. Si
tengo que optar, pero no tengo que optar, no sé
si me entiendes. Igual
voto a Ciudadanos. Soy liberal. Liberal de izquierdas. Protón
negativo, armónico aural, infrarrojo,
silencio estruendoso, ¿sabes cómo
te digo?
Apolítico.
Conmigo
no vas a poder discutir, hace un
tiempo precioso, si en
el fondo estoy de acuerdo contigo, si tú y yo somos
del mismo equipo. Vaya
día que hace. Sale el
sol por la cara y la cruz, por
babor y estribor, por doquier, por Antequera. ¡Vaya
aire! Se me
sale una marcha de granaderos a través de la FFP3. Tenía
que haberme traído el tricornio. Para
respirar mejor, para expulsar todo el CO2. Cómo
me ruge el coche, cómo
loleo el himno, cómo
cojo la COPE, cómo
me siento yo mismo ¡Viva
España! No sé
lo que me digo ¡Viva
España! ¿Has
visto qué ruido? ¡Viva
España! ¡Y La
Virgen! ¡Viva
España! Aunque
la hayamos vendido.
Dónde está mi puto teléfono
I
Me
gustaría saber dónde está mi teléfono.
Llevo
una hora buscándolo y no lo encuentro.
No
encuentro mi teléfono.
No
encuentro mi teléfono.
(Lo
estoy buscando).
Estoy
buscando mi teléfono desde hace una hora pero no lo encuentro.
He
mirado en la nevera.
Primero
miré en el baño y en la habitación y en el salón y en el baño
y
en la cocina y en el armario empotrado donde guardo la ropa.
En
mi casa solo hay un baño, pero he pasado por el pasillo en una y
otra dirección mientras buscaba
y
en el pasillo está la puerta del baño y he mirado dos veces.
He
mirado dos veces el lavabo y la taza y la banqueta
y
las esquinas de la bañera
y
el espejo. El espejo vale por dos, así que lo he mirado cuatro
veces.
Hace
un par de horas sentí frío en la espalda y fui al armario empotrado
a buscar una chaqueta.
He
buscado ahí.
No
creía en realidad que me lo hubiera dejado en el armario empotrado
no
suelo dejármelo ahí, no me sonaba habérmelo dejado
pero
he mirado
por
si estaba
pero
no estaba.
No
estaba ahí, mi teléfono,
en
el armario empotrado.
He
mirado en la cocina antes de mirar en el salón y en el baño.
He
mirado en la cocina porque en la cocina sí suelo dejármelo.
Me
lo suelo dejar después de comer, o de cenar,
y
tengo que volver a buscarlo cuando ya estoy sentado en el sofá.
A
veces me lo dejo después de desayunar.
Y
tengo que volver a entrar en casa cuando ya he salido a la calle.
Siempre
me doy cuenta nada más salir
si
me he dejado mi teléfono.
Pero
tampoco está aquí
(escribo
esto desde la cocina)
así
que salgo al salón y miro sobre la mesa y en el sofá
levanto
los cojines y veo de todo menos mi teléfono.
Hay
dinero y lo dejo ahí. Sigo buscando mi teléfono.
Lo
busco debajo del sofá y sobre el televisor.
Me
quedo callado por si vibra.
Sí,
me llamo a mí mismo desde el teléfono fijo.
Sí,
tengo teléfono fijo.
Solo
lo uso para llamarme a mí mismo cuando no encuentro mi teléfono.
Así
que siempre que me llamo no me lo cojo.
No
me cojo mi teléfono.
A
veces lo encuentro así,
llamándome
desde el teléfono fijo.
Esas
veces me cuelgo.
Me
cuelgo a mí.
Me
llamo
y
me cuelgo.
He
entrado en la habitación con la total seguridad de encontrar mi
teléfono.
He
pensado que en el fondo siempre he sabido que me lo había dejado
ahí.
He
pensado que busco la emoción distópica de una vida postapocalíptica
carente de teléfonos
y
por eso dejo para el final el lugar donde sé que me he dejado mi
teléfono.
La
habitación.
También
suele estar ahí.
Imaginaos
mi
decepción.
Tampoco
estaba.
He
vuelto a mirar por toda la casa con otra mirada.
He
mirado en el suelo y bajo los libros.
He
mirado en los bolsillos de la ropa de invierno.
He
mirado bajo la cama, y entre las sábanas.
He
mirado en las esquinas de atrás de la bañera.
Y
acabo de mirar en la nevera.
Como
se me haya perdido para siempre...
Seguiré
buscándolo eternamente. Tengo que encontrarlo.
Voy
a poner en facebook si alguien sabe algo.
Voy
a mirar cuántos seguidores tengo.
Voy
a seguir mirando mi teléfono.
Voy
a dejar de buscar
Voy
a dejar de mirar mi teléfono.
Tengo
que buscar algo, pero no recuerdo...
no
recuerdo qué estaba buscando.
II
No
recuerdo qué estaba buscando.
Estaba
buscando algo.
Algo
que buscaba y buscaba pero no encontraba.
Lo
buscaba...
ya
sabía yo que nada puede ser perfecto
estaba
mirando mi teléfono, solo lo miro cuando no hago nada,
cuando
ya lo he hecho todo,
cuando
tengo un momento para mí
y
para mi teléfono
y
de pronto he despertado del ensueño en mi teléfono y me he dado
cuenta de que estaba buscando
algo,
aunque no recuerdo qué.
Estaba
con mi teléfono y antes no sé lo que estaba haciendo
estaba
buscando
¡estaba
buscando mi teléfono!
estaba
buscando mi teléfono
dónde
está mi teléfono
dónde
está mi teléfono
necesito
ahora mismo mi teléfono
lo
necesito ahora mismo
aunque
se me haya caído y esté roto
aunque
su batería se esté muriendo
quiero
volver a ver a mi teléfono
quiero
volver a ver sano y salvo a mi teléfono
mi
teléfono, mi teléfono
dónde
está mi teléfono
exijo
que aparezca mi teléfono
reivindico
mi teléfono
reivindico
a los teléfonos del mundo
os
reivindico
teléfonos
del mundo, uníos
un
fantasma recorre mi casa, mi teléfono
no
está no aparece, mi teléfono está, pero no aparece
está
oculto mi teléfono
está
ausente
se
ha ido
¿se
pueden ir los teléfonos?
El
mío sí
o
eso parece.
Cómo
puede ser
si
lo tenía conmigo
si
no me separo de mi teléfono
Mi
teléfono es para mí como un padre
enfermo,
como un hijo,
como
su cargador,
como
los cascos.
Qué
será de los cascos ahora
a
esos seguro que me los encuentro
qué
sonidos retransmitirán, qué blutuz parasitarán
mis
cascos queridos
mis
cascos que no desenredo
porque
no son nada sin mi teléfono
sin
mi teléfono los he perdido a ellos también
el
cargador irá a parar a un cajón
los
cargadores que cargan la nada están condenados
se
imaginan que están bajo la mesa camilla,
o
junto a la cama
cargando
teléfonos
en
ese cajón
que
es su eternidad.
Ellos,
capaces de cargar una lámpara que ayude a buscar mi teléfono,
ellos,
que podrían cargar mi teléfono tanto que me llamara a llamaradas
me
diría señales de humo de despedida mi teléfono
me
diría no pasa nada
el
mundo está lleno de teléfonos
he
subido a la nube tus archivos
mi
cuerpo era solo un vehículo obsolescente
mi
batería se apaga
conserva
mi número
pero
su cargador deja de ser, desaparece
sus
contornos se difuminan sin mostrar impedancia
los
cargadores no son si no cargan.
Descansan
su carga en un cajón.
Dios,
mi teléfono está en todas partes.
Barriendo
el espectro, sincronizándose.
Dando
su posición, pero yo, homo sapiens,
animal
sublumínico,
no
lo percibo.
Incluso
lo olvido.
Lo
dejo un rato.
Ya
volveré.
Ya
volveré luego con otra mirada.
Con
un nuevo buscar.
Necesito
desconectar, voy a mirar
mi
teléfono.
Una flor
abrikostræerne findes, abrikostræerne findes
Alfabet,
Inger Christensen
Una flor.
Una flor es
una flor.
Otra flor es
una flor.
Otra flor es
una flor.
Una naranja.
Una naranja fue
una flor
ahora es
una naranja.
Después
será tierra
será lombriz
será tierra
será raíz
será tallo
será flor
será manzana.
Una manzana es
una flor.
Una manzana es una naranja.
Es lombriz es tierra es raíz
es tallo es
manzana.
Una lombriz es una lombriz.
Tierra raíz tallo flor,
tierra raíz tallo flor
manzana naranja yo tierra
tallo flor tierra yo
tierra tallo flor manzana
tallo flor tierra yo
tierra tallo flor manzana
yo tierra lombriz raíz
tierra raíz
tierra raíz
tierra raíz
yo tallo yo
flor manzana
tú
naranja.
sería maravilloso
Si hacemos una genealogía del lenguaje
tendremos que partir de los átomos,
es verdad, para hablar de todo hay que
partir de los átomos.
Lo que pasa es que al principio todo es
muy sencillo.
Todo es poner en la coctelera del
tiempo todos los ingredientes
y esperar pacientemente a que se dé la
casualidad.
Después viene una segunda fase. Hacen
falta cosas complejas para llegar a la segunda fase.
Cosas como una persona que tiene
capacidad de lenguaje
y podría hablar si sirviera de algo.
Pero no sirve de nada, es demasiado complicado.
¿Cómo va a ocurrir eso dos veces al
mismo tiempo en mitad del tiempo y de la inmensidad?
Si ocurriera, estaría en ese momento
el universo dividido en dos
la parte que dice que sí y la que dice
que no.
Pero el sí y el no ya no estarían
solos en el limbo del quizá. Sería maravilloso llegar a eso
partiendo de unos cuantos átomos.
cuando olvidemos que es nueva la nueva
vuelvo
al trabajo tras la cuarentena
hoy
después de desayunar me he customizado
con el
estilo casual de la nueva
normalidad
me he
mirado al espejo
porque
no soy el mismo
he
memorizado mi mirada
me he
puesto unos guantes
he
extraído
la
marcarilla plastificada,
me la
he ajustado en la nariz y he
guardado
mis gafas
para la
vista cansada
de la
antigua normalidad
he
salido
y he
esperado el autobús
me ha
aceptado
el
tercero
que ha
pasado
y he
viajado
separado
de los
otros pasajeros
autorizados
hasta la estación
de tren
en el
tren un revisor
robotizado
me ha
pedido
con
suma amabilidad
mi
salvoconducto
mis
papeles
mis
resultados en los tests
mi
certificado
de
positivo
inmunizado
que me
permite gozar
de la
nueva normalidad
mientras
propago inmunidad de rebaño
soy
esquilado por un equipo uruguayo
traído
ex-profeso
de
Maldonado
estamos
en la fase III
aunque
nos comportamos
como si
fuera la IV
pero no
pasa nada
los
memos
sabemos
comportarnos
es
admirable
cómo
nos hemos concienciado
nos
alaban las autoridades
en el
congreso
y en el
senado
pronto
alcanzaremos la fase
última
que ya
se
vislumbra
cuando
olvidemos que es nueva la nueva
normalidad
ya el
miedo
se
mitiga,
ya a
veces olvidamos
que es
nueva
esta
rutina
ya no
es rutina,
no es
nueva
desaparece
ya
vuelve a perder
su
pátina de vida la
normalidad
salgo a
comer
a mitad
de jornada
hoy
voy yo
solo a un japonés
los
japoneses son aseados
no
manipulan
el
sushi está bien me digo
el
sushi está bien
he
adelgazado
tres
kilos
eso
también está bien
pago en
yens y me piro
trabajo
hasta
las 10
entro
en casa y tiro
la ropa
al cubo
de la
basura
reciclada
la
mascarilla al
incinerador
yo
me meto
en la ducha
me
pongo el traje de gala
tengo
Zoom
con
unos amigos
saludo
a mi
mujer
la beso
en la frente
apocopadamente
piadosamente
cástamente
como
cuando me cantaba el
¡Resistiré!
Como
cuando se asomaba al balcón
y
aplaudía a la gente
como
cuando aún percibíamos el peligro
como si
pudiera contagiarme aún
otro
virus
ya el
miedo se mitiga
ya a
veces olvidamos
que es
nueva
esta
rutina
ya no
es rutina
no es
nueva
desaparece
ya
vuelve a perder
su
pátina de vida la
normalidad
ya deja
de ser nueva,
ya nos
hacemos viejos
otra
vez
ya la
muerte no nos ve, y
ya
aburridas
la vida
y la muerte
unidas
nos
olvidan
28014
cuando digo
código
quiero decir
cara
y si digo
postal, quiero decir...
¡qué mal, mi código postal!
A mí no me enrolla, a mí no
me representa, no me llena la olla,
mi código postal, a mí
no me alimenta.
A mí ocupar mi paradero
no me hace ser mejor,
comprar una camisa por ejemplo
pensando ya en el fachaleco
tener portero, tratar de tú al cartero
darle limosna al pobre en la parroquia,
propina al camarero
y dispararle al negro en el estrecho
no me convierte en ciudadano de
derecho.
Yo no me creo la polla por tener techo
bajo mi código postal,
o por poder quemar mi diésel en el
centro.
¿Para qué sirve, el código postal?
¿Es una broma de carteros?
¿Un testaferro para que sobre el
tiempo y el dinero?
¿Un hospital que falta, un colegio, un
árbol,
el agua de una fuente, un alquiler, un
bus, un parque,
un polideportivo, una piscina, una
ambulancia
metidos en un sobre que llega a su
destino
del barrio Salamanca, o de Andorra,
sin que haga falta preguntar a algún
vecino?
¿Un número tras otros de tontos
detrás
del uno de una lista? ¿La cara
para tapar las cruces de la historia?
¿La división de las personas según
su territorio?
¿No os suena un poco todo esto a
farfolla?
Hay código postal, hay
huso horario,
hay kapital
pero luego no hay salario.
Hay un Madrid que ríe
con su código postal,
y otro que llora, y aún así ríe
por no llorar, hay solidaridad:
con los carteros
hay Navidad, complicidad
con los taxistas,
y familiaridad con los buenos
camareros.
Ellos también ansían su código
postal,
aunque les uberice: les uberiza bien,
lo pueden entender:
“cuando digo código
quiero decir cara
y si digo postal, quiero decir...”
Parece muy sencillo,
y lo es: tú para Leganés,
para mí Goya.
Y los que ya lo tienen,
los banqueros, constructores,
los de la desmemoria,
lo promocionan,
al código postal,
quieren más gente cuadrada como el
código postal.
Ese Madrid de la caña y la tortilla
con cebolla y sin cebolla
que aspira a más y va a los toros.
El que se emperifolla
y ese que embrolla las cuentas del
partido
y arrolla a los panchitos que sirven en
el palco.
Y ese Madrid hijo de algo
que abolla y huye
que folla y apimpolla
que distribuye el aguinaldo.
Ese Madrid genital que piropea mal
regido por su código postal.
Hay mucha gente que lo flipa con el
código postal,
suelen ser viejos que tienen miedo de
perderse
o adolescentes que creen en lo
apolíneo.
Gente corriente en el fondo,
buitre,
de su vecino.
Aquel que va a esquiar y aspira al
ángulo
recto del código postal entre la
nieve,
aquel que sabe empolvar números,
maquillar muertos,
cambiar cuentas de sexo, aquel
que sabe caer bien, mientras fuerza a
los débiles.
Hay militares, también, por su-puesto;
y chorizos y presuntos:
villarejos, billyelniños,
largos cuellos de avestruz,
ultras de arriba y del sur,
futbolistas, tela-hincos,
arquitectas nivel Diox, másteres del
multiverso,
encofradores adustos, lolaflores,
a cenares y a cenaras, excelentísimos
señores,
sus santidades la maman,
roci-hitos, ni-colases,
felipe-juanes-froilanes
¡y fräuleins!
boyeres-preysler, preysler-falcós,
iglesias-preysler, marqueses
de Vargas Llosa, e isabeles. Tronos,
tronas, trenas, trullos,
sillas, cátedras, poltronas, plazas de
abono, truños,
escaños tazas retretes
zurullos y taburetes.
Si en el fondo hay mucha gente,
bajo el fondo mucha más.
Por eso Madrid no se hunde, capital, y
tal y tal...
tiene un cimiento de gente presa del
peso del cielo.
y entre el cimiento y el cielo todo
aquel que pasa y pisa
como si fuera a escapar de la tramoya
oficial -cara
o cruz-
¡Nuestro entramado discreto!
¡La Paloma servicial!
¡todos con-Don GePPetto!
¡VIVA EL CÓDIGO POSTAL!
quédate en casa
Salgo
con el carro de la compra a pasear al
perro,
llevo la tarjeta para sacar dinero
a la vuelta iré al barbero y pasaré
por el estanco y la farmacia.
Y así todos los días hasta que cese
la Alarma.
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diamante o párpado
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