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Si muriese hoy
no creo que le diera tiempo al mundo a detenerse.

Obligado a evitar el cataclismo, girando,
mi muerte perecería entre los días de la historia,
como una flor entre las páginas de un libro.

Soy tan idiota que soy poeta,
y aunque me quieran mis amigos,
mañana sin mí, igual que sin cualquiera,
sería lo mismo.

Escribo:
un trébol sobre un espejo
queriendo tener seis hojas.