FASECERO
Vaya
bien que huele en la calle. Huele a
polen por un tubo. Está
el ambiente impoluto, cristalino. Está
el aire que apetece bebérselo uno en un
crótalo o algo. Ya es
primavera en verano. Ya el
holocausto de los mosquitos. Ya los
vencejos ¿o eran las golondrinas? Ya las
aves rapaces poniéndose tibias. Ya por
fin cocaina. Ya la
visibilidad que se ve de Madrid, el crucifijo. Se ve la sierra toda recortadísima,
inmensa silueta
fractal para nada ilusoria. Luz
ultra-diluída. Se ve
hasta el mar, como en un espejismo. Es real, a la
velocidad de la luz nos plantamos en Torremolinos.
FASE1
Propagamos
COVID19 pero no pasa nada. Ya la
muerte ha matado a los viejos que sobran. Ya
abrazamos el luto. Ya
entonamos el son del non plus ultra. ¡Mascarilla! Resbala a los labios, a la barba, al blazier, al suelo. ¡Todo
el mundo al suelo!
He
contraído un bigote ¡Halterofilia
de miras! Vamos a
cagarnos en Dios todos a la vez, a ver
si nos oye. Vamos a cagarnos los unos a los otros ¡Ya
estamos hartos, joder. Vamos a ser lerdos!
FASE2
Vaya
bien que huele en la calle. En la
calle huele a compañerismo. A una
tarde de mayo en las Ventas. Al
cajón de zapatos de golf. Acabo
de accionar el claxon. Llevo
un Polo coupé de los antiguos. Me han mirado unas chicas que iban en un SEAT Ibiza, era
blanco, tenían el pelo superliso, pero no me fío. Mi tío detrás,
en el Land Rover del Aire. Su
general se hace el Murdock. En el
fondo a él qué más le da, si es marqués y tío
segundo del FucKing Size. Viejo
zorro, menudo hijo de puta, ese
vende a su madre por España. Gente
fetén, españoles de riesgo, gente
que está dispuesta a vender por
España a su
madre.
Gente
que grita “¡Viva España!” mientras contrae el virus
que las
remata.
Qué
culpa tendrán ellas de ser madres de hijosdeputa.
Qué culpa van a
tener si no salieron de casa ni a pensar porque
en todas las puertas de su casa y de su mente había un portero: un
padre, un cura, un tío. Un
hijodeputa. La madres votan a VOX como no saben beber. ¿Pero
esos hijos que engendran bloques de cemento?
“Me
encanta la navidad y la semana santa
voy a
los toros y al fútbol,
vivo de
papá o de papo
voté
al pp hasta que se fue Aznar
voy a
cenar a Ciriaco”.
Y
Taburete qué.
Qué me
decís de Taburete.
Todo es
robado: letra, música, actitud y equipo.
FASE3
He
tenido unos minutos fascistas. No lo
niego. Salí
al balcón mosqueado. Tenía
ansia de igualdad, me
nacía una sonrisa de fastidio y de
superioridad cuando
escuchaba la radio. Yo, si
tengo que optar por un lado me
considero de izquierdas. Si
tengo que optar, pero no tengo que optar, no sé
si me entiendes. Igual
voto a Ciudadanos. Soy liberal. Liberal de izquierdas. Protón
negativo, armónico aural, infrarrojo,
silencio estruendoso, ¿sabes cómo
te digo?
Apolítico.
Conmigo
no vas a poder discutir, hace un
tiempo precioso, si en
el fondo estoy de acuerdo contigo, si tú y yo somos
del mismo equipo. Vaya
día que hace. Sale el
sol por la cara y la cruz, por
babor y estribor, por doquier, por Antequera. ¡Vaya
aire! Se me
sale una marcha de granaderos a través de la FFP3. Tenía
que haberme traído el tricornio. Para
respirar mejor, para expulsar todo el CO2. Cómo
me ruge el coche, cómo
loleo el himno, cómo
cojo la COPE, cómo
me siento yo mismo ¡Viva
España! No sé
lo que me digo ¡Viva
España! ¿Has
visto qué ruido? ¡Viva
España! ¡Y La
Virgen! ¡Viva
España! Aunque
la hayamos vendido.
