Escribe un mensaje

Escribí un wasap para mi novia y lo envié al grupo del trabajo.

Al día siguiente me despidieron.

Entonces escribí un wasap para el grupo del trabajo.

Y se lo envié a mi novia.

Ella me dejó.

Les escribí un wasap a mis padres, pero se lo envié a mis amigos:

los amigos me echaron del grupo de wasap y fueron bloqueándome

a medida que leían mi mensaje,

aunque yo les escribí un último mensaje, que envié a mis padres,

por lo que mis padres abandonaron el grupo de la familia,

lo que cabreó a mis hermanos, que me echaron del grupo

(espero que entre ellos se wasapeen, por lo menos).

Deberíais probar a enviaros a vosotros mismos un wasap.

Yo lo hice el otro día, pero en vez de enviármelo a mí se lo envié a nadie;

así que ya no me hablo.

Yo no me hablo con tipos que ya no se hablan conmigo.

Un wasap es lo mínimo.

Si no te envían un wasap puedes dejar de hablarles,

porque es lo mínimo.

Aquel que te critica a tus espaldas te envía wasaps mientras te critica.

Y te pone emoticonos por tu cumpleaños para no pensar en qué más mentiras decirte,

porque sabe en el fondo que tú también sabes que te critica, así que qué más da.

Un puto emoticono. Pero te lo envía.

El que discute contigo por todo y se caga en tu padre cuando se va por el pasillo de la oficina

también te lo envía. Aunque sea para demostrar deportividad, para demostrar que es

un buen profesional. Para demostrar que eres tú quien no le traga.

Te envía el wasap para dejarte mal, pero te lo envía. Es que es lo mínimo.

El marido de tu prima te envió un wasap cuando estuviste en el hospital.

El vecino un wasap cuando la inundación.

El concejal cuando lo de aquel caso de malversación en la trama Púnica.

El poeta, cuando otro tuvo un acceso de pánico escénico.

Todo el mundo envía wasaps porque es lo mínimo.

Yo recibo wasaps desde que estoy en el trono fabricando un truño a las seis de la mañana.

Mis colegas juegan a ver quién madruga más, quién es el más pringao.

“Una foto del amanecer en Avilés lleno de humo y de rayos de luna”.

Una foto de un croissant recién descongelao y un café que describe una situación mágica

de calma de confort y de penumbra. De lo que te quita wasap.

Porque lo mínimo ha de ser incómodo como un traspiés, pero profundo

como una sima. Porque ha de atrapar sin solución a aquel que no repara en su destino.

Al que no haría nada o lo haría todo de no ser por wasap.

Al que flirtea con el todo como si la nada.

Wasap wasap wasap

wasap wasap wasap

De la mañana a la noche

20 wasaps por minuto:

tiempo digital, cronómetro del corpúsculo lumínico...

oh, wasap, mínimo común múltiplo, Divino Número.

Me voy a comprar un teléfono prehistórico, te lo garantizo,

te lo juro ¡oh, wasap,

agujero negro de lo poco humano que nos hizo únicos!

Camino del micrófono

Camino del micrófono

un día amarillo de verano

sin ropa para luegos, sin mañana

solo ahora ahora ahora ahora

y dentro de un momento ante el micrófono

pero no para decir, debéis creerme,

yo ya lo he dicho todo, y era poco

ya solo cambio las palabras

le aprieto los tornillos a la tinta

digo lo mismo y me divierto

poniendo otra voz.

Me cambio de sombrero, carraspeo

vocalizo como si fuerais sordos

escenifico un breve personaje.

No invento nada, escucho a otros

que antes que yo y después pronuncian

mis palabras. Bebo un trago de cerveza

¿por qué no?

No voy a pilotar ningún avión

solo vengo a ser yo mismo

separarme de la nada con tu ayuda

aprovechar la cama elástica del tímpano

ejercitar la libertad de estar

acompañado.

paloma de la paz

Las palomas escoltan su mundo -a paso de oca-.

Ignoran lo humano,

no conocen el código de circulación.

Trazan líneas rectas 

-en su geometría distinta a la nuestra-

que nos parecen erráticas, curvas,

aunque luego nos congratulamos de su orientación.

Es sencillo, no hay solo un mundo.

Lo que en el nuestro es una paloma, en el suyo

es un mariscal.

Y al neumático que aplasta su cráneo

las palomas llaman rayo.

cristales

la seguridad de las calles
está empezando a asustar, a resultar
alarmante.

Jóvenes extranjeros
armados hasta los dientes
llenos de esmalte
conduciendo vehículos
de gran cilindrada
en dirección perpendicular
a los escaparates.
Su proyección delictiva
es la propia de un lunático,
rompen la luna y se llevan
los cristales,
un poco a lo Woody Allen.

Ya se me están quitando las ganas
de tener una joyería, no te jode,
en Claudio Coello.

Los burgueses otra vez
tratando de imponerse a los salvajes.

jodido y azul

Hube de encontrar un bolígrafo

un jodido bolígrafo azul

para contar lo que me pasa

Busqué el jodido bolígrafo

como te habría buscado a ti

si no hubiera sabido dónde estabas

pero lo sabía claro que lo sabía

lo sabía porque estabas a mil millas

marítimas de mí aunque te tenía ahí

y no lo veía

y por no verlo crucé el océano

en la dirección contraria

hasta tenerte a mil millas

marítimas

hasta encontrar

este bolígrafo

jodido y azul.

Nos atiborrábamos de gominolas los domingos

Nos atiborrábamos de gominolas los domingos
mientras veíamos la película en el cine de Los Fresnos.
Íbamos desde Avilés en el coche de David
un volkswagen golf rojo tomate exprimido.
Salíamos los sábados a muerte y el domingo
el cerebro se dejaba guiar por la ficción
la alternativa era el vacío.
Tal vez el músico había conseguido acertar
con una o dos notas en las dos horas de rigor
y después había deambulado por el baño y la cocina
mientras reunía el valor para decir un "hasta luego" convincente en el salón.
El azúcar de las gominas nos amamantaba
como las anfetas conjuraron el frío de los nazis,
se cernía sobre nosotros la culpa de no estar haciendo lo correcto
de cruzar tal vez el límite de la permisividad de la vida
el miedo a no llegar a ser lo que uno-solo sabe que debe ser un día.
No nos merecíamos el futuro, creíamos.

Y los mismos que nos alimentaron la conciencia
con el cine americano en donde hasta los delincuentes eran profesionales
los que nos cobraron 2 euros por 100 gramos de aquellas gominolas
los que nos obligaron a poblar vías férreas y carreteras y autobuses urbanos
y nos subían el precio del abono en navidades, esos mismos
son ahora los que nos bajan el sueldo y nos suben la hipoteca
y juegan a las carreras con las nuestras
y nos echan la bronca por quemar el planeta
y por no reciclar
y nos hacen ahorrar nuestro ocio para el futuro.
Y nos hacen creer que tampoco merecemos el presente.

Hombres de Troya

Wo aber Gefahr ist, wächst

Das Rettende auch

Pero donde hay peligro

también aumenta lo salvador*

F. Hölderlin

Fue noviembre y los indicios comenzaron a agruparse

Y encontramos un rastro que seguir y era tan vívido

Que solo podía ser cambio de ángulo

Lo mismo desde otra perspectiva

Y fueron llegando las noticias primero como obuses huérfanos de ruido

Y ya no nos gustaba nada de lo que nos había gustado

Dejábamos la noche y la bebida a cambio del discurrir tranquilo de los días

Dejábamos el juego y postergábamos a los innúbiles amigos

Dejábamos la vida a cambio de su reflejo en el lenguaje

Y la presencia la dábamos por bien amortizada a cambio del concepto

Y el porvenir de lo pasado comenzó a clamar por la restitución de su categoría

Fue un día de noviembre

Cesaron para siempre las tradiciones mínimas

Y la heterogeneidad del tiempo hizo surgir otra materia cruel en el seno de aquél más homogéneo

(a Daniel García)

La muerte nos golpea en la nuca como puerta solo de salida

Y estuvimos afuera antes aún de comprender de qué era el palio que había fingido guarecernos

Esas cabezas laureadas de sonido y alborada mullidas en la brisa y en la espuma de las olas

Lanzadas al tumulto como agua cristalina hacia la roca

Que comprendían la lluvia y la sequía mientras se asían a la circunvolución del mundo

Esa divina estirpe que lo recuerda todo que lo comprende todo que todo lo interpreta

Que toma su inmortalidad como un objeto permanente y no como un estado pasajero en una vida

Pero que pierde a uno y entra en todos el peligro del cese de la vida

Como en Troya

Como si del peligro se extrajera una victoria

Y hay junto a nosotros una tumba

Una madre que llora al fondo de una sala

Y hermanos narradores de tragedias como Apolos que trazan diferencias

Mantuvo la consciencia -cantan- hasta su límite

no quiso circos

Y hacen que comprendas

Que mastiques

Que solo fue por eso por lo que no le viste

No respondió al teléfono ni tan siquiera al whatsapp

Y puso un cerco a su agonía y a su desmembramiento en quimios y quirófanos

Respiras

Y saboreas el aire como en tu nacimiento

Y sientes el oxígeno arder en cada glóbulo

Y sabes que tu llama se alimenta de una parte microscópica del mundo

Que eres quien serás

Que solo quemas tiempo

Y dices siempre como si negociar con las palabras te hiciera dueño de ellas

Y notas al pronunciar esas dos sílabas cómo exceden tu existencia

Cómo no hay siempre nunca más

Y tu conciencia te parece que despierta aún embriagada al traspasar su centro

El bronce de la espada de Odiseo

El sagaz

Hombres de Troya

Mortales todos

Aquellos que aún no han muerto

En cada sobremesa una palabra impone un fondo y ya no se hacen bromas sobre ello

Y solo estamos en enero y cada sutil molestia la empleamos para señalizar nuestros acabamientos

Y hasta el aliento nos parece un mensajero del empecinamiento necesario para hurtarle un soplo al viento

Y de lo lógico y lo fácil y de lo natural que es dejarse ir y devolverlo a su lugar

Que no es el nuestro

De todos mis hermanos solo conservo en la retina el rostro de los que ya han partido

Cierro los párpados y veo perenne en el cristal que separaba a la muerte putrefacta

De la putrefacción llamada vida

Una fotografía

Y veo una caja en la que habían ocultado a nuestra vista tu desecho

A lo que ya nadie podía llamar amor

Ni amigo ni enemigo

Ni hermano ni padre ni hijo

Mirabas a la cámara y bebías de una jarra de cerveza

Y aquel último brindis aún espera la respuesta que no queremos darte y te debemos

Y cada vez que sin estar tú volvemos a brindar

Tu imagen indeleble nos hace vulnerables

La vida se cobra su sentido cada noche

Nos hace simular nuestra partida

La vida nos acerca al destino que marcaste con tu rumbo

Y tú que lo exploraste te libraste de saber a dónde conducía

Qué es sino esto la conciencia

Ahora que asistimos impertérritos al fin de las casualidades

Una mosca o una mariposa

Que viven apenas unos días y en esos acaparan el sentido de sus vidas

Una célula un latido una galaxia

Qué son sino trayectos

El inmortal se ocupa en camuflarse entre las vidas de las cosas

Incluso las longevas

La secuoya el planeta o la estrella recorren su camino entre su origen y su último estallido

El sol eterno no lo es allende nuestros límites

Los cúmulos galácticos todo el vacío del cosmos

Estrictas aberturas de sentido en una nada que se escapa del concepto

Somos esclavos de nuestra idea del tiempo y el tiempo sin nosotros no tiene contenido

Es solo una espera que desdeña la esperanza

Futuro es aquello que no llega después de nuestra marcha

Y nuestro nacimiento

La mera turbulencia del origen

De un desleimiento

Ah muerte

Inexistente prueba del yo y del nosotros

Ah dolor

Inabarcable superficie de contacto

Nos sentimos a salvo en nuestra idea de orden hasta que el orden muestra que solo era idea

Entonces el peligro se revela y nos eclipsa y es el molde de ilusorias salvaguardas

Wo aber Gefahr ist, wächst

Das Rettende auch

Y qué poco consuela en el ordo mortal el verso de los dioses

Constructo de silencio y aún mayor que nuestra vida entera pues no somos eternos

Somos poetas nada más incluso el más prosaico de nosotros

Somos poesía o ya no somos nada

Indecidibles átomos de lesa realidad

Que sin nosotros no conoce ni la angustia de estar viva ni su futilidad

Ni su alegría

*Los versos de Patmos en la traducción de Eduardo Gil Bera

Si te digo

Si te digo que de pequeños
mis hermanos y yo nos organizábamos
para irnos de caza al patio de atrás,
donde las ratas tenían una red de túneles secretos
de los que nosotros, a rotring, trazábamos planos,

o te digo
que había tanta droga en la calle
que no merecía la pena otra cosa que dejar crecer la hierba entre las tumbas,
porque aquel cementerio de niños era un campo en barbecho hacia el pasado,

si te digo
que a los 18 años 30000 chavales se emborrachaban como un solo hombre
absolutamente todos los viernes y todos los sábados contando con la connivencia de sus padres
que les veían salir de farra, y al volver veían las vomitonas, y a la mañana siguiente las resacas,
y que el lunes volvíamos a clase y nos portábamos como profesionales, igual
que se portaban nuestros padres como profesionales en sus trabajos de mierda,

si te digo que había más bares que portales en todas las calles de Avilés,
que jugamos más a las cartas en la universidad que Aramís Fuster en su vida,
y que muchos miércoles nos emborrachábamos de delirium y nos saltábamos las últimas cuatro clases
y al entrar al bar estaban fregando y le dábamos la vuelta a cuatro sillas y nos tomábamos
veinte sidras, y ese dinero nos lo daba nuestra madre
para el plato del día.

Y después de acabar la carrera -ya en Madrid-
si te digo
que compartíamos piso y nos parecía que estábamos empezando otra carrera en otro sitio
y que vivíamos en un colegio mayor, nos parecía,
y los sábados hacíamos botellón en casa antes de salir
con la misma actitud adolescente que habíamos aprendido en Avilés
y nos parecía que los adolescentes auténticos nos retaban a duelo, pero los adolescentes
ni se percataban de nuestra presencia porque más que presencia en Madrid, lo nuestro era
ausencia de Asturias,
y que llevábamos un traje a trabajar que era un mono de trabajo más incómodo,
y que a veces salíamos por la tarde, sobre todo en verano, con el calor, y nos gastábamos
el sueldo en cañas
y cuando alguno bajaba al baño a cambiar el agua al canario se metía una raya
solo para verse más guapo en el espejo.

O si te digo que en casa a la hora de comer
nuestro padre daba un mitin diario y exigía aplausos puntuales en los puntos y apartes del discurso
y risas enlatadas en los comentarios hirientes
y las preguntas adecuadas al terminar con las que pudiera lucirse en la respuesta
-si no se las hacías te arriesgabas a correr delante de los grises que aún perseguían a tu padre- y de ahí quizá
nos viene este desinterés por la política que está permitiendo a la derecha gobernar
y que se está llevando nuestras vidas de traje a trabajar en un cochazo,
aunque el cochazo es del banco, y el traje, y la casa, y el garaje. Todo es del banco, hasta el futuro
de nuestros hijos.

Y si te digo que no hemos sabido plantar cara y encima ahora estamos estorbando
a los "adolescentes"
y que creemos que somos sabios y experimentados, y que por eso preferimos un cambio progresivo,
y los adolescentes reparan en nosotros de pronto como un obstáculo,
y es que nuestro cambio es tan progresivo que los adolescentes nos confundían con el fondo
y se preguntan ahora de dónde habremos salido tantos.

Tantos que somos mayoría y confundimos nuestra inercia con nuestra ideología
y llamamos a nuestro fracaso rebeldía, y estorbamos en los bares y  en las bolsas de trabajo, y estorbamos
en la idea y en la charla y en la lucha, y en la huelga
que ya no secundamos, y en la manifestación a la que ya no vamos,
y en rebajas estorbamos en las tiendas que sí abarrotamos, y estorbamos
cada cuatro años en las urnas:

si te digo que somos piterpanes obstinados
que de tanto gritar revolución perdimos la voz y la razón
y en su lugar nos han acostumbrado a usar un garfio,




tal vez no me creerías, pero tienes al alcance del valor tu propia historia
y ese valor consiste en no necesitar que nadie te lo diga.

Predicar con el ejemplo

Yo, que soy un ser sensible y sé 

que en este mundo sí, que en este mundo sí,

que en este mundo es innegable que se sufre, y veo

el sufrimiento de este mundo y lo comparo

con el de otros mundos, 

más o menos separados de este mundo,

y veo el sufrimiento de esos otros mundos comparándolos con éste,

como si hubiera muchos mundos, como si hubiera muchos mundos,

como si el mundo fuera 

un conjunto 

de mundos ensamblados,

como si las fronteras fueran lo real, en vez

de lo que nos explica la unidad en este mundo

que solo es uno; individual, esférico,

que flota en una nada comparada con el mundo

sin luz, temperatura ni oxígeno,

sin mar, ni tierra ni canciones,

sin nubes ni personas ni problemas; y si no

a qué tanta alambrada y tanto muro y tanta aduana

a qué tanta vigilia en plena noche y tanta cámara

de rayos infrarrojos,

y tanta policía

a qué tanta política para marcar la diferencia

entre los mundos que componen este mundo, entre los mundos

que fingen ensamblarse unos con otros

por cada cicatriz y componerlo como heridas

en articulaciones, cortes en músculos

del mundo, cortes

en sus tendones, que desangran,

que explican desangrando qué es la sangre

y que descuartizando indican dónde

estaban las uniones,

a qué tanta frontera artificial si las hubiera

naturales. No las hay.

Yo, que soy un ser sensible y sufro con el mundo te lo digo

porque no habría sufrimiento

si no fuera del mundo el sufrimiento,

el mismo sufrimiento para ti y para mí, por eso te lo digo,

no para que me compadezcas tú a mí

por el dolor de otro mundo que es distinto de tu mundo

sino para que sufras con los ojos hacia ti, para que veas

que tú eres el mundo y sufres tú si sufre el mundo y el mundo sufre si tú

sufres, si yo

sufro, si sufrimos

sufre el mundo, hay

sufrimiento.

Y no puedes poner una barrera al sufrimiento en este mundo

como si cortas una mano porque te duele un dedo. Dónde,

¿nunca has pensado hasta dónde dura un dedo,

y si ese dedo sería un dedo si nunca terminara?

Un dedo que es tan dedo como el mundo que no es dedo no lo es

para que sea -dedo-

tu dedo en el mundo, y vale ya este ejemplo,

si no lo entiendes créelo. Yo,

que soy un ser sensible te lo digo,

te pongo en otro ejemplo:

como cuando te empujo y tú te caes

encima de un castillo hecho de arena en una playa,

y dices que he sido

yo, que he sido, que yo he sido.

Te crees que estás diciendo la verdad,

aunque te he empujado a ti, y has sido tú, has sido;

tú has sido quien ha puesto cada minúsculo cristal,
cada trocito de concha en el lugar 

que ocupa ahora,

o cómo iba a calcular yo todo eso, cómo iba a calcularte entero a ti,

para saber qué partícula de arena iría a parar a cada sitio

de este ahora, después de que tu cuerpo, tu materia,

tu personalidad y tus recuerdos,

-lo que te empeñas en decir que eres tú,

a lo que tú, tan orgulloso de una silueta hacia adentro,

llamas yo-, ese sujeto de tus acciones, 

desde donde predicas, y estás diciendo

has sido tú,

has sido tú, como

un niño,

desordenara así el castillo.

Ahora

que has destrozado con tu ego ese castillo

dices que solo eres vehículo

para la fuerza destructora que te empuja

y que tu dedo y todo lo demás perdió

por culpa de otra cosa su equilibrio.

Y dónde empieza la "otra" cosa para que la cosa "una" seas tú

¿no lo has pensado?

Para que seas tú y puedas aducir que tú no has sido,

que no eres responsable.

Tú quieres ser irresponsable y te aíslas.

Yo, que soy un ser sensible te lo digo,

soy tú porque tú 

eres yo,

soy yo porque tú 

eres yo, hay

sufrimiento, es

como una fuerza que te empuja, te

lo digo, dítelo tú,

eres un ser sensible, como yo,

dite qué sientes, y qué es sentir

si no es el sufrimiento de este mundo compartido.

No te lo digo, me lo digo, no me escuches,

escúchate a ti.

Dímelo tú

a ti.

Destroza mi 

castillo.

pram

-Pram-

2016

el poeta debe andar:

se despojará de todo.
Perderá el ritmo,
cualquier regularidad será desactivada.

Palabras como alambrada se escribirán
sin venir a cuento, cacofónicamente,
cortando el paso al aire del habla.

Hay un momento en la poesía de papel
en que la realidad estorba,
como cuando Europa piensa en Siria.

En plena realidad a veces ocurre lo contrario:
sobra la tradición
bi-milenaria
de la poesía.
Siria ve hoy de cerca la poética de Europa.

personas de color

En mitad del bosque se ahoga un negro.

Y en el mar, en un crucero.

O en la playa contando granos de arena a principios de agosto,

o de julio. O en Punta Cana 

se ahoga un negro, o en Cuba, o en Costa Rica.

O en tu pueblo. Mientras canta el gallo del vecino.

Se ahoga en los Picos de Europa un negro.

Se ahoga en Ibiza, esperando la famosa puesta de sol, 

bailando el chunda chunda.

Todos los negros tienen ritmo, se ahogan

rítmicamente.

Mientras se sirven mojitos en la piscina del hotel, a las 8,

antes de la ducha y de la cena, se ahogan.

Antes de los cuatro gintonics, de cuatro ginebras y cuatro tónicas distintas

do, re, mi, fa, melódicamente,

se ahogan.

Y aromas -enebro lima pomelo regaliz pimienta- se ahogan.

En un monasterio del sur de Francia, en pleno retiro espiritual,

rompiendo el silencio con su chapoteo,

se ahoga otro negro.

Comiendo lechazo de Castilla

bebiendo vino del Priorato

se siguen ahogando.

En un albergue, en un cámping, en una casa rural, en el piso de un colega, el Camino de Santiago,

o tirado en un parque de Pamplona durmiendo la mona sobre la piel de un toro

los negros se ahogan.

En Venecia, en un hotel de cuatro estrellas se ha ahogado un negro hace un minuto.

En los fiordos noruegos un negro ahogado en la sauna.

En Nueva York, en Canarias, en Benidorm o en Murcia negros ahogados.

En la Al-hambra de Granada.

En la mezquita de Córdoba.

En el estadio Santiago Bernabeu.

Negros perdiendo pie, tratando de respirar aire en vez de agua salada.

En casa, después de salir de trabajar. En tu coche, en tu sofá, 

en tu cama.

En el paraíso de tus sueños. Por todas partes.

En toda la mar y la tierra de nadie
naufraga la humanidad

mientras es nadie

quien se ahoga.

El apoltronado nato

Érase una vez un hombre que tenía una silla pegada en el culo. Imaginaos. Era, para más inri, una silla de piano, de esas que usan los pianistas toda la vida, algunos, otros de vez en cuando. La gente lo miraba y se reía a sus espaldas, cuando veían la silla. Pero luego le adulaban e intentaban consolarle. Le decían “¡Vaya silla!, ¡Que no me entere yo que esa sillita pasa hambre!”. Otros le alababan el gusto: “madera de caoba, ¿no? ¡Y tapizada con suavísimo terciopelo azul turquesa! ¡Qué elegante!”. Algunos, medio en broma medio en serio: “mejor la silla que el piano” (y en eso llevaban razón). Nuestro hombre se pasaba la vida disimulando. Cuando había visitas les saludaba desde detrás de la puerta. Llegó a comprarse un piano para que no le hiciesen preguntas, pero como no sabía tocar, se sentaba dándole la espalda, desenfadadamente, como había visto hacer a Leonard Bernstein en un documental. Un día ya no pudo más y se operó la nariz y los párpados. Cogió un avión a Colombia y se introdujo en los círculos del Realismo Mágico, donde aún vive, feliz hoy en día, postulando a sus amigos para el premio Nobel de literatura.

FIN

estoy muy nervioso, pero bueno

voy a recitar este poema, 

es el primero que escribo, nunca me había  subido a un escenario,

lo escribí ayer por la noche, a ver si os gusta.

Me da mucha vergüenza, 

además,

con el nivel que hay...

se lo dedico a mi chica, que me está viendo,

[mirando al público, susurrando] -¡guapa!-

sin su apoyo constante y su cariño

nada de esto  tan bonito que me está sucediendo

hubiera sido posible.

Yo ya escribía de pequeñito, pero sin enseñárselo a nadie

y, bueno, tampoco aquello lo considero poesía,

eran mis pensamientos, 

los pensamientos de un niño.

Un niño inquieto, pícaro, 

inteligente, sí, pero un niño, al fin y al cabo,

en mi perfil de Facebook podéis ver alguna fotografía.

Normalmente llevo una encima, pero me han dicho 

que aquí no se pueden usar objetos.

Bueno, empiezo, que me enrollo más que una persiana.

El poema se titula 

"te quiero",

es un título corto porque soy de los que opinan

que los sentimientos más grandes se pueden decir con pocas palabras.

Se me ocurrió el otro día, cuando la vi, a mi chica, sonriendo.

Fue como un destello de amor, y ¿sabéis? tiene gracia,

porque al principio pensé en titularlo así, "amor",

pero luego pensé que quizá ella no lo entendería.

No es que no me guste la poesía críptica, 

pero creo que hay cosas que, siendo complejas,

aún pueden traducirse a palabras sencillas,

sin recurrir, por supuesto, a expresiones manidas,

sin emplear argumentos trillados que como poeta detesto.

Veréis, 

yo, funciono así:

noto un sentimiento y trato de reprimirlo,

pero como soy tan sensible eso no dura mucho

y sin querer brota como de una fuente

un crisol de palabras inesperado

que después, al leerlo, no me parece mío.

Mi poesía es como un vómito, me poseen las musas,

yo he sufrido mucho y al escribir se nota,

pienso que el bolígrafo es como una herida,

que mi sangre es tinta de muchos colores

y que el papel venda mi melancolía.

Una vez lo escribo no vuelvo a tocarlo

pienso que el poema perdería frescura

me parezco en eso a un poeta francés,

alguno lo conocerá,

Rimbaud, que en eso se me parecía.

Voy a empezar ya, se titula "te quiero",

como he dicho,

va a estar incluido en mi próximo libro

que saldrá en noviembre, 

toquemos madera.

Me lo autoedito, es poesía independiente

no me gustan los premios ni la competencia.

La portada la ha hecho un amigo muy íntimo

que no os puedo decir, es una sorpresa,

pero es un artista como un pepino

y estoy muy contento, es un privilegio.

Además tiene un prólogo que es una pasada

lo ha escrito un poeta superimportante

que le envié el libro, así, por la cara,

lo leyó ¡y le encanta! 

¡y lo ha entendido!

El poemario es breve, pero contundente,

se titula "Amor, pero del promiscuo"

me reflejo en él como en un espejo

porque soy sensible, pero cabroncete.

Antes era más, pero gracias a ella

me estoy reformando aunque a duras penas

porque discutimos por mi libertad

y le digo siempre: porque te amo tanto

odio transformarte, 

que es un verso mío,

bueno, un aforismo.

Por cierto mi twitter es "lovers", de "love", amor, y verso,

tengo diez seguidores, yo los llamo "folovers"

y sigue aumentando, la poesía ha vuelto,

yo qué culpa tengo.

La presentación del libro va a ser diferente

con guitarra acústica, algunos amigos...

he tenido suerte y en este mundillo

gozo de respeto, pero de cariño.

Os invito a ir, creo que habrá vino.

Bueno, empiezo ya:

Se titula "te quiero"

ya, ya lo he dicho. Es que estoy súper nervioso.

Pero bueno.

Os jodéis.

Alopecia VI

La autonomía es el fundamento de la dignidad de la naturaleza humana y de toda naturaleza racional

Immanuel Kant,

Fundamentación para una metafísica de las costumbres

¡Genética alopecia!

No es a ti.

¡Stress!, que a tus congéneres aplasta,

a ti tampoco es; ni va contigo

ninguna otra histórica falacia.

Asomas la cabeza del folículo,

contemplas tersa piel: erial

anexionado bajo el yugo

imperial de la vecina frente

es, más que cuero cabelludo.

Te atajan, y vuelves a surgir

como una idea;

tratan de convencerte de que ya

no eres de ahí

y muestras tu ADN deeneí.

¡Indómito cabello que galopas la llanura!

¡Azote de la tundra!

¡Aunque tu estirpe muera

y abdique su corona melenuda en un sombrero

tú resiste

y yérguete derecho en tu raíz!

Excusatio non petita...

gas Natural fenosa
(en minúscula gas, en minúscula fenosa, en mayúscula Natural)

un dibujo de una mariposa

un par de sellos AENOR:
Empresa registrada
Gestión ambiental

Cliente
Dirección
NIF/CIF
Domiciliación bancaria
Número de factura
Fecha de emisión
Forma de pago
Fecha de vencimiento
Conceptos tarifa PVPC
Periodo
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mercantil.



Nos están robando.

Si no
no nos darían
tantas
explicaciones.

el procesador

el procesador de texto me pregunta

si quiero la página 

normal o apaisada.

Qué fuente deseo,

de qué 

tamaño.

Después

me deja tan solo como siempre

Los detalles

a Emilio Botín, sinceramente

Mañana los periódicos titularán el día con tu nombre.
Dirán "fallece" o, tal vez, "muere",
en presente, subrayando su carácter noticioso,
como si para un lector
tu muerte fuese un hecho  que espera a ser leído,
que ocurre en el momento en que los ojos lo comprenden.

Ilustrará la página tu foto,
una cualquiera, de cuando estabas vivo,
acentuando la sorpresa:
todos los que no saben la noticia y se enteren
entre sorbos de café, o en la panadería
junto a la que está el quiosco, se dirán
que no hacía mucho tiempo te habían visto
saludable, como siempre,
sin sospechar siquiera que el final ya te rondaba.

Todo es mentira, has muerto ya.
Tu cuerpo está dejando de ser reconocible,
se toman decisiones que te afectan
solo de forma metafórica,
tu físico es un bulto incoherente.

Y sin embargo me interesa ese periódico.

Seguramente lo compraré, antes de ir al trabajo.

Y en el metro, entre artículos que glosarán tu relevancia
como banquero y tu valor incalculable para la sociedad;
o junto a líneas que algún amigo prominente
redacta ahora mismo en un ordenador
haciendo acopio de recuerdos personales para que quede claro
que él era mucho más que un simple conocido,
tal vez
encontraré algún dato
del que extraer el cómo de tu muerte.

A qué hora, junto a quién, en qué
habitación.
Cuál fue tu última palabra, tu último gesto,
sobre qué superficie
reposaba tu cuerpo y luego tu cadáver...

cómo murió ese hombre que parecía un dios
omnipotente.

Qué detalles nos hicieron iguales ante el tiempo.

Dónde encontrar ese último desprecio hacia los bienes materiales
que hallaste tú
-ese helicóptero inservible
mientras agonizabas, esa mansión vacía
tan lejos de Madrid-
y yo no hallo porque he de seguir vivo mientras me roban
tus herederos.

Va usted a entrar en un sueño muy profundo

El poeta contará hasta tres, y el lector

cerrará los ojos

abandonando el poema:

u-

no,

dos.

Calles con nombres de monte

"Es mejor no saber hasta qué punto la persona que te vende el pan cada mañana es una persona despreciable"

Angélica Liddell

Yo tenía cuatro años.
Cinco años.
Seis años, poco más.
Y compraba el pan en la plaza Mayor de Llaranes.
Llaranes era mi mundo y la plaza Mayor
era el centro del mundo.

Y compraba el pan con mi madre, me llevaba
de la mano hasta allí, a dos calles
-Río Eo seguro, era la nuestra,
Río Nora no estoy tan seguro. U otro río.-
Yo cruzaba dos ríos de Asturias
a los cuatro años, o cinco, de la mano
de mi madre
para comprar aquel pan.
En la plaza Mayor de Llaranes,
Avilés, Asturias,
España.
Europa.

Había un panadero. Pachona. Un panadero.
¿Qué edad tendría?
Era mayor que mi madre,
se parecía a mi abuelo en edad, desde mi punto de vista.
Era un viejo. Desde mi punto de vista lo era
¿qué edad?
Cincuenta o sesenta años
más que yo, yo qué sé,
no se le puede pedir
a una persona
que calcule la edad de una piedra,
¿qué es un año cuando solo has vivido cuatro años?
Ni siquiera recuerdas la mitad de tu vida,
el tiempo no es cíclico aún.
Mi madre era eterna;
mi abuelo, Pachona, en general los viejos,
eran mi mitología.

Yo quería a Pachona, lo veía
más que a mi abuelo.
Recuerdo su ropa: un mono azul
y una gorra.
Nadie más la llevaba en Llaranes.
Una gorra y un bigote risueño,
siempre risueño. Me decía:
¿Qué tal, productor?
Y a mí me gustaba, me sentía importante,
no le hablaba a mi madre, me hablaba a mí, ¿Qué tal,
productor?
No recuerdo lo que yo le decía, es curioso, el recuerdo,
¿Qué tal, productor? Cada día. Una barra de pan.
La pagaba mi madre.

Mi padre esperó un año o dos y me dijo:
Pachona
era un somatén.
¿Qué edad tendría yo? ¿Siete años?
¿Y qué es un
somatén?
-mi padre no hablaba conmigo de gilipolleces
como la guerra civil
o la dictadura,
se centraba en la física
rudimentaria (dos trenes que salen, etc.)
y en las matemáticas;
en tocar la guitarra, en Astérix y Obélix,
escuchar a los pájaros
y en echarnos la bronca a mis hermanos y a mí
cuando nos peleábamos. Bueno, y en el
ajedrez.-
Un chivato. Y tiene pistola.
Cuando Franco, Pachona era malo.

Qué raro era todo a los siete años, no quise
dejar de querer a Pachona, pero Pachona dejó de llamarme
productor. Yo crecí
y me iba más lejos a hacer los recados
-sin mi madre-
a otra zona del barrio.
En dónde las calles tenían nombres de monte:
Calle monte Cauribo,
Aramo, Naranco...

si no me creéis, podéis buscarlo en un mapa,
fue así.

TRATADO

TRATADO
DE RÍTMICA Y PROSODIA
Y DE MÉTRICA Y VERSIFICACIÓN
de Agustín García Calvo,
eres el mejor
libro de poesía
de la Historia.

Contigo no basta leer,
quiero conservarte.
Entiendo lo que debe de ser
ser padre, tener un hijo.

Temer
por él lo que uno
no teme por uno.

Creer
en el fulgor del futuro.

Amarillo.

Como tú, ¡oh! TRATADO
DE RÍTMICA Y PROSODIA
Y DE MÉTRICA Y VERSIFICACIÓN
de Agustín García Calvo. 

asco

Europa se tira pedos.
Su política
sus anexiones "pacíficas"
sus sanciones "económicas"
su Historia
su diplomacia
sus guerras colonialistas
su ciencia
su arte
sus matemáticas
solo son sus convulsiones
peristálticas.

El gas que permea el subsuelo
de ese viejo incontinente
al político europeo le hace pensar, indulgente,
que es mejor fuera que dentro.
Y cada cierto tiempo, no falla,
Europa se afloja el vientre.

Y se asfixian los de siempre.

silencios

Oídme. Y se oyó puro, cristalino, el silencio.

Vicente Aleixandre, Nacimiento último

Una sola palabra ha puesto fin

a toda eternidad silente.

Ahora el silencio existe desde ella.

Una sola palabra parte el silencio en dos,

hace del silencio anterior una sustancia 

premeditada, del posterior silencio

prerrogativa.

Una sola palabra, pero después dos, y diez,

y miles de palabras

goteando como lluvia,

inundando el silencio hasta vaciarlo

de sus significados.

Hasta restaurarlo

eterno, en otro nivel

de decibelios.

rastros de la primera luz

Hay que poner en juego todo lo que es uno
y valorar el cielo y la semilla por igual.
Buscar en cada grano de la arena
el mar desierto escondido
ver el futuro en el pasado y en el pasado
el futuro.
Juzgar la ola por el viento
y la tormenta por la calma.
Hallar en la tiniebla trayectorias
que nos hablen de pretéritos
rastros de la primera luz.

Uno todo estallando en un último verso
y aun así seguiremos
titilando inseguros.

¡camarero!

Sentado

en esta terraza

espero a que me atiendan.

Sentado en esta terraza a la sombra

de este árbol.

Busco el poema, palpo el hueco del poema,

calculo la idea

que encaja en el hueco

mientras espero a que me atiendan.

el tema al que aplicar la técnica

poética,

si es que existe la técnica poética,

si es que yo la tengo.

No importa eso, no importa si tengo o no

tengo

técnica:

espero el poema,

aunque hoy

quizá no venga.

Pienso que el poema se parece al camarero,

mientras espero a que me atiendan.

Sí,

yo también,

yo también  sonrío ahí,

en la terraza,

mientras pienso esto que os digo,

esto que os digo ahora;

cuando lo pensé

sonreí.

Como vosotros,

así que voy por buen camino

aunque no tengo tema

todavía.

No tengo cerveza

aún.

He venido a escribir un poema mientras bebo una cerveza

a la sombra

y no tengo cerveza

ni poema,

y aún así, creo que voy por buen camino.

Esto es lo que yo llamo

técnica

poética.

Todo en la vida,

toda la existencia humana

es digna de mención,

toda es digna de comentario.

Co-

mentario,

mentar algo conjuntamente,

ponerse de acuerdo en el nombre de algo,

para ahorrar explicaciones,

porque las palabras son atajos

para ahorrar sílabas,

para ahorrar saliva.

Para dejar libres los tímpanos

y escuchar mejor el rumor de la sabana

o de la pluvisilva,

por si viene un tigre

o una estampida de ñus.

Por si viene un simple mosquito

portador de la malaria

sediento de sangre mamífera.

No viene el camarero.

Tengo sed, no hace falta decirlo.

Sentado en esta terraza espero a que me atiendan.

Sentado en esta terraza

que el sol coloniza, moviendo la sombra de este árbol

tan ciego, tan justo,

tan democrático,

tan convencido de sus raíces, tan

vegetal,

que no mueve sus ramas,

que no las interpone

entre el sol y mi silla,

que no sabe que me estaba dando sombra,

o quizá me ha visto escribir y está en contra

de la tala incontrolada,

del afán humano por la celulosa.

No sé.

Lo humanos somos egocéntricos por naturaleza,

los poetas más,

como los árboles por naturaleza dan sombra,

como el sol se mueve millones de kilómetros

respecto a la tierra

y nos la quita.

El sol se ha movido

un millón de kilómetros

respecto a la tierra.

El camarero ni un metro

respecto a mí.

No tengo cerveza,

no tengo tema,

no tengo poema.

Pero tengo técnica

poética. Creo que estoy

en el buen camino.

Sentado en esta terraza

esperando a que me atiendan

los camareros, las musas;

palpando el hueco,

calculando la idea,

al sol,

bajo un árbol

que mira para otro lado.

Asombrado observa

la belleza infinita de una flor

y le da sombra.

Quizá hoy no era mi día.

Una huelga

Una huelga de la minería por la enseñanza.
Una huelga de médicos por la limpieza.
Una huelga en la industria por los
controladores aéreos.
Una huelga de alumnos por las pensiones.

Y sobre todo una huelga
de políticos.
Por la política.
Al menos
por la política.